Ее наряд состоит из черных джинсов, ботинок, белой футболки и черной кожаной куртки, выдающей вредную привычку своего прежнего владельца запахом табачного дыма.

Лежа на кровати, она смотрит незнакомое мне телешоу, а потом поднимает голову.

– Знаешь, о чем я думаю?

– О чем?

– О бутылочке вина. О плотном обеде – чтоб гора еды. О десертах – всех, что только есть в меню. Это к тому, что такой голодной я не была со времен колледжа.

– Мультивселенская диета.

Аманда смеется, и слышать это приятно.

* * *

Минут двадцать мы гуляем под дождем – мне интересно, есть ли в этом мире хотя бы один из моих любимых ресторанов.

Один есть, и я радуюсь, словно встретил друга в чужом городе.

Уютное, хипстерское местечко – отзвук старой чикагской гостиницы.

Столика приходится ждать, и мы топчемся в баре, пока в дальнем углу, у забрызганного дождем окна, не освобождается пара стульев.

Садимся. Заказываем коктейли.

Потом вино.

Тарелочки все прибывают и прибывают.

Ловим кайф от выпивки, и разговор вертится по большей части на близких моменту темах.

О еде.

О том, как хорошо в тепле и под крышей.

А о кубе никто даже не вспоминает.

Аманда говорит, что я выгляжу как лесоруб.

Я говорю, что она смахивает на подружку какого-нибудь байкера.

Мы смеемся, хохочем – наверное, до неприличия громко, но нам это надо.

– Справишься тут без меня? – спрашивает Лукас, поднимаясь из-за стола, чтобы сходить в туалет.

– С места не сдвинусь.

Но она все равно оглядывается.

Я провожаю ее взглядом – она проходит к бару и исчезает за углом.

Остаюсь один. Ситуация почти невыносимо заурядная. Окидываю взглядом зал, останавливаясь на лицах официантов, посетителей… Десятка два шумных разговоров сливаются в бессмысленный, неразборчивый гул.

А если бы люди знали то, что знаю я?

* * *

Возвращаемся. Холодно и мокро.

Возле отеля замечаю мигающую через дорогу вывеску местного бара, «Виллидж тэп». Поворачиваюсь к своей спутнице:

– Как насчет по стаканчику на ночь?

Время позднее, и обычная для вечера компания изрядно поредела.

Садимся у бара. Бармен у тачскрина проверяет чей-то билет. Закончив, поворачивается и смотрит сначала на Аманду, потом на меня. Бармен – Мэтт. В моем мире Мэтт обслуживал меня, наверное, тысячу раз. В тот мой последний вечер он наливал нам с Райаном Холдером.

Но сейчас в его взгляде ни намека на узнавание. Обычная, ничего не значащая любезность.

– Что будете, ребята?

Аманда заказывает вина. Я прошу пива.

Мэтт открывает кран. Наклоняюсь к Лукас и шепчу ей на ухо:

– Я знаю этого бармена. А вот он меня не узнает.

– Ты его знаешь? Это как?

– Это бар, куда я обычно хожу у себя дома.

– Нет. Это не твой бар. И, разумеется, он не узнает тебя. А чего ты ждал?

– Просто как-то чудно. Здесь все точь-в-точь как и должно быть.

Мэтт приносит выпивку.

– Хотите открыть счет?

У меня нет ни кредитки, ни какого-либо удостоверения – ничего, кроме трубочки налички во внутреннем кармане куртки, рядом с нашими оставшимися ампулами.

– Сегодня наличными. – Опускаю руку в карман за деньгами. – Кстати, меня зовут Джейсон.

– Мэтт, – представляется бармен.

– Симпатичное местечко. Ваше?

– Ага.

Местному Мэтту, похоже, абсолютно наплевать, что я думаю о его баре, и от этого безразличия становится печально и пусто. Аманда улавливает что-то и, когда бармен уходит, поднимает бокал и чокается с моей пинтой.

– За хороший ужин, теплую постель и за то, что мы еще живы.

* * *

В номере мы выключаем свет и раздеваемся в темноте. Постель воспринимается как чудо, из чего следует, что судить о качестве номера объективно я уже не в состоянии.

– Ты запер дверь? – спрашивает Аманда со своей стороны комнаты.

– Да.

Я закрываю глаза. Слышу, как дождь стучит в окно. Время от времени – шум проезжающей по мокрой улице машины.

– Хороший был вечер, – говорит Лукас.

– Хороший. По кубу я не скучаю, но без него как-то непривычно.

– Не знаю, как для тебя, но для меня прежний мир становится чем-то призрачным. Знаешь, как бывает со сном? Идет время, стираются краски, забывается логика событий, слабеет твоя эмоциональная связь с ним…

– Думаешь, ты когда-нибудь совсем его забудешь? Твой мир?

– Не знаю. Я только чувствую, что он отдаляется и уже не воспринимается как реальный. Потому что он и не реальный больше. Единственное, что реально сейчас, – этот город. Эта комната. Кровать. Ты и я.

* * *

Проснувшись посреди ночи, обнаруживаю рядом Аманду.

Ничего особенного. Мы много раз спали так в кубе. Обнявшись в темноте, две заблудших души.

Единственная разница в том, что сейчас на нас почти ничего нет, кроме нижнего белья, и у нее такая мягкая кожа…

За шторами дрожит неоновый свет.

Аманда находит в темноте мою руку и кладет ее себе на талию. А потом поворачивается ко мне.

– Ты лучше, чем он. Лучше как человек.

– Он? Кто? – не сразу понимаю я.

– Тот Джейсон, которого я знала.

– Надеюсь. Господи… – Я улыбаюсь – шутка. Аманда смотрит на меня своими полуночными глазами. В последнее время мы часто смотрели друг на друга, но сегодня в ее взгляде заметно что-то другое.

Связь. И эта связь крепнет день ото дня.

Мы сделаем это, если я придвинусь хотя бы на дюйм.

Это не вопрос.

И если б я поцеловал ее, если б мы переспали, может быть, потом я винил бы себя и сожалел о содеянном, а может быть, понял бы, что могу быть счастлив и с ней.

Какой-то другой я наверняка целует ее в этот миг.

Какой-то другой я знает ответ.

Какой-то другой, но не я.

– Если хочешь, чтобы я вернулась туда, ты только скажи, – говорит Аманда.

– Я не хочу, но так нужно.

ОСТАЛОСЬ АМПУЛ: 24

Вчера я видел себя в кампусе Лейкмонта, в мире, где Дэниела умерла – как говорилось в некрологе, который я нашел на сайте публичной библиотеки, – в возрасте тридцати трех лет от рака мозга.