— Доказательства? — мой голос звучит слабо. Я все еще не могу поверить в то, что услышала.

— Можешь сказать это Смоленскому и он их достанет. Или промолчать и дождаться их свадьбы. Я сделаю так, чтобы полиция забрала девчонку прямо с церемонии, и все газеты писали об этом.

— Ясно. — я устало киваю. — это все, что я хотела узнать. Знаешь… я, пожалуй, поеду. Не думаю, что нам осталось что-то обсуждать.

Андропов молча смотрит на меня. Честно говоря, он у меня даже злости больше не вызывает. Аля сама наворотила дел… в конце концов, она могла бы выбрать другой путь знакомства со Смоленским. Я бы поспрашивала тех, кто мог бы ее свести с ним… И не пришлось бы лгать всем так долго, а потом бояться, что обозленный муж отберет ребенка. Не пришлось бы бежать из города.

А вот насчет Дарины…

Черт. Я прикасаюсь ладонью ко рту. Меня, кажется, тошнит после ее сраной запеканки.

— Учти, что ты мне обещала оказать услугу. — слышу я голос Андропова и его рука внезапно кидает мне в декольте маленький золотой прямоугольник. — там мой номер телефона. Скинь смс, чтобы я мог с тобой связаться и не караулил тебя у дома. Или позвони, если вдруг тебе придет хорошая идея отомстить Смоленскому и его невесте. С удовольствием тебе помогу. Хорошего вечера, Саша.

Он направляется к желтому такси на парковке возле бара. Потом стучит в окно и спустя секунду садится внутрь. Такси стартует с места, оставляя меня в одиночестве стоять на парковке.

Какое-то время я просто сижу в машине, уронив голову на руль, слушая шум ветра за окнами и приглушенную музыку из бара.

Дарина. Дрянь мелкая. Нехорошо, наверное, так говорить про беременную, но другие слова, которые упорно лезут в голову в данный момент, еще хуже. Вряд ли Андропов мне соврал. Иначе не предложил бы рассказать это Смоленскому, чтобы тот добыл доказательства.

От мыслей меня заставляет очнуться звонок Кати.

— Саша?! — напряженным голосом восклицает она. — Как ты?!

— Все в порядке. Извини, что побеспокоила. — устало отвечаю я, и слышу, как она набирает воздух в легкие.

— …Ты меня до инсульта доведешь! Рассказывай, что у тебя происходит? Документы-то чьи? Кто, что случилось?

— Кать… давай завтра, ладно? — вздыхаю я. — Сейчас у меня нет сил.

— Тебе нужна помощь? Приехать к тебе?

— Нет. — я смотрю в темноту. — Не нужно, у меня есть кое-какие дела. Спасибо за то, что переживала, Кать.

Я кладу трубку, прежде чем она начнет задавать другие вопросы, и набираю номер Смоленского. Слушаю серию гудков, оставшихся без ответа, и понимаю, что он, наверное, уже спит. Следовало бы поехать домой, но меня подстегивает страх за Майю. Если Андропов не соврал, добавив, что Дарина мечтает о свадьбе со Смоленским, то малышка может оказаться в опасности. Черт знает, чего ожидать от этой женщины. Я не хочу, чтобы русские народные сказки про мачех воплотились в жизни Майи.

— Храни господь современные технологии, — шепотом произношу я, отыскав маршрут к дому Смоленского, который записал мой телефон, и завожу машину. Потом отмечаю придорожную кофейню на карте: похоже, меня ждет насыщенная ночка и мне не помешал бы большой стакан крепкого кофе.

* * *

Дом Смоленского встречает меня совершенно темными окнами. Я выхожу из машины и какое-то время шарю руками по ограждению, пытаясь отыскать какой-нибудь звонок, домофон — хоть что-нибудь.

Пальцы натыкаются на заветную кнопку. Я слышу тихое «дилинь», и потом механический голос:

— Слушаю вас.

Вроде бы незнакомый. И недружелюбный. Хотя, и впрямь, какое может быть дружелюбие, когда охрана видит по камерам какую-то странную женщину посреди ночи, звонящую в калитку?

— Я к Кириллу Смоленскому по срочному делу. — произношу я, и, подумав, добавляю: — Антон меня знает, если что. Можете спросить у него.

— Антон уехал. — отвечает спокойно мне голос. — Мы видели вас сегодня, не переживайте. Сейчас позвоню Кириллу Владимировичу, подождите.

Домофон отключается и я остаюсь на улице, приплясывая от нетерпения и легкого холода. Все-таки, уже глубокий вечер.

Спустя пару минут дверь открывается. Меня запускает во двор круглолицый охранник, на лице которого написана смертельная усталость — судя по всему он с удовольствием бы не отрабатывал смену, а завалился спать. Особенно красноречиво говорят об этом мешки под глазами.

— Заходите, Саша. Проводить вас к дому или сами? Кирилл сказал, что встретит вас.

— Я сама. Спасибо. — благодарю я его и направляюсь по каменной дорожке к дому.

Уже стоя на пороге, не успеваю я поднять руку и постучать, как входная дверь распахивается.

Я закусываю губу и морщусь, увидев Кирилла.

Сегодняшний вечер был полон потрясений, поэтому испытывать подобные чувства как-то неприлично, но… Смоленского хочется потискать. Он выглядит совсем по-домашнему и беззащитно — на нем обычная черная футболка и явно пижамные черные штаны… волосы, которые обычно красиво лежат, теперь растрепаны, а заспанная мордашка придает много-много очков к его привлекательности.

— Заходи. Что случилось, Саша? — интересуется, зевая, Кирилл, пока я борюсь со странным желанием запустить в его тело пальцы и как следует помять, как игрушку-антистресс. Встряхнув головой и прогоняя эти мысли, я захожу внутрь.

— У меня есть серьезный разговор, — произношу я, — кое-что по поводу Дарины…

Смоленский, закрывая дверь, морщится так, словно я заставила его сожрать огромный лимон. Я делаю паузу, приподняв бровь.

— Что такое?

— Ты опять пришла обсуждать каких-то людей? Я надеялся на другое. — он кивает в сторону. — пойдем тогда, я заварю себе кофе. Хотя…

Смоленский останавливается, посмотрев устало в потолок и протяжно вздыхает. Похоже, он очень хотел сегодня поспать.

— Может, поднимемся в спальню? — хмыкает он, — Я прилягу, а ты пока расскажешь… Судя по твоему взгляду — нет. Жаль.

Он сонным, смазанным жестом приглашает меня пройти за ним, а я пару секунд стою, глядя ему в спину. Мелькает крамольная и дурацкая мысль о мести Дарине: интересно, если я соблазню Смоленского, она будет рвать на себе волосы? Ведь получится, что второй раз у нее из-под носа уведут желанное.

* * *

— Вещай. — предлагает мне Кирилл, заварив чашку кофе и расположившись в темной гостиной на диване. Я от кофе отказалась минутой ранее: боюсь, что еще немного — и начну приплясывать в ритм с бьющимся сердцем.

Я сажусь на краешек дивана напротив.

— Дарина… — вырывается у меня, и я замечаю только, как дергается бровь у Смоленского, реагируя на это слово. — Нет, попробуй только меня перебить и снова что-то с сарказмом ляпнуть! Я хочу, чтобы ты проверил причастность своей невесты к смерти Али.