— Так ты рад или нет? — бьет меня кулачком в плечо. — Тихомиров!

— Рад, конечно, — снова смотрю на Полину. — Что за вопрос? Как я могу быть не рад? — шумно выдыхаю. — Интересно, как так получилось?

— Действительно! Интересно!

Смеюсь, потому что она смеется. Но меня уже другие чувства давят. Не веселье. Запечатываю ими Птичкин рот. После ряда гулких ударов сердца и знакомых электромагнитных помех в голове оставляю ее припухшие губы и выражаю словами все, что умею.

— Я люблю тебя, — шепчу на расстоянии дыхания.

В глазах ответ читаю, но Полина и вслух озвучивать больше не стесняется.

— А я тебя люблю, мой Тимур Тихомиров. Люблю.

Теперь я понимаю, что был неправ, когда заявлял, что мужчину делает не женщина. И она тоже. Если та самая — по всем параметрам тебе принадлежащая. Часть тебя и твоего сердца, без которой в какой-то момент все стопорится и дальнейший рост невозможен.

Сначала приходится что-то в себе сломать, но после именно она дает силы для реализации в выбранной сфере. Именно она, не пояса и не признание миллионов, наполняет мою жизнь красками. Именно она принимает и превозносит меня как мужчину, рожая мне детей.

И тогда уже чемпионство перестает быть главной жизненной целью. Я побеждаю ради нее. Ради своей семьи. Потому что для них я — добытчик и вожак. Вот это и делает меня мужчиной.