- У-у... - мычу в ответ и пялюсь на крыло гостиницы напротив.

Крыло, где работаю я! Вон оно, окошко прачечной, самое неприметное... И я должна быть сейчас там, а не стоять здесь с этим парнем явно не моего круга.

А если он у меня тоже что-нибудь спросит? Снова врать? Боже, почему я не уехала домой сразу...

- Не переношу весь этот пафос, - говорит он, глядя куда-то перед собой, и я робко перевожу на него заинтересованный взгляд.

Ой ли? Не переносишь? Да у тебя на лице написано, что ты какой же, как те два в зале, разве что брюки нормального размера.

- А что ты тогда здесь делаешь, раз не переносишь?

- Пришлось прийти. Для галочки, - пожимает плечом. - Да тут больше половины таких - поторговать рожей, засветиться в прессе, завести полезные связи. А ты, - оборачивается на меня, и я вздрагиваю от неожиданности, - ты что здесь забыла? Вижу, что тебя тоже всё это напрягает.

Господи, неужели я такая плохая актриса?

Ай, ну кого я обманываю... Ну, конечно, плохая.

- Да я так... тоже... для галочки, - с усилием отвожу от него глаза и ощущаю потребность срочно смочить горло. Внезапно оно пересохло.

Когда он на меня не смотрит, вроде бы и ничего, но стоит ему на меня взглянуть, я словно... тупею.

Может, это ещё от того, что парень притягателен внешне и он-то уж явно на этом празднике жизни не по липовому приглашению. Таких лощёных в моём окружении никогда не было, да я и не общалась никогда с противоположным полом толком, только с ребятами из института и с друзьями Славика. Поэтому абсолютно не понимаю, как себя вести.

Он меня смущает, определённо. Если бы не те несколько глотков шампанского, вообще бы и двух слов не связала.

- Так откуда ты? Не местная? - вопрос, которого я так боялась. И снова смотрит так пристально, словно ответ на лице хочет прочесть.

- Нет, я... - прочищаю саднящее горло, -... из Новосибирска. У меня там... в общем, оттуда.

Господи, Господи, Господи, стыдно-то как! Щёки пылают, словно натёрла их жгучим каенским перцем.

Опускаю бесстыжие глаза лгуньи под ноги и к своему великому ужасу замечаю, что он смотрит туда же. На слегка ободранные носы моих не самых новых и уж точно самых дешёвых туфель.

Ещё никогда в жизни я не мечтала так сильно оказаться в другом месте. Где угодно, хоть на кухне мамы перед горой лампад и икон, но только не стоять и не краснеть сейчас здесь.

- Ну я, пойду, наверное, у меня там... подруга, - не поднимая глаз делаю шаг в сторону, мечтая поскорее ретироваться на край белого света, как вдруг ощущаю на своём предплечье его ладонь.

- Может, выпьем?

- Что? - решаюсь и смотрю-таки на настырного незнакомца. Его лицо такое притягательное и... правильное, что непроизвольно хочется смотреть и смотреть.

Если бы ещё не этот его пробирающий до самого мозжечка взгляд...

- Я говорю: может выпьем? - терпеливо повторяет он и закладывает руки в карманы брюк. - Вино или шампанское. Может, коньяк?

- Да я, вообще-то не пью...

- Я сейчас. Стой тут, - и уходит, утопая в толпе переполненного холла.

И я стою. Не бегу со всех ног, о чём мечтала менее минуты назад, а стою и послушно жду своего нового знакомого, чьего имени я даже не знаю.

Ну что ты застыла, Кострова! Уходи, пока он не вернулся! - вопит голос разума, но подошвы моих туфель словно приросли к полу, более того, я жду, когда он вернётся, робко выискивая взглядом его силуэт.

Я согласна с ним, разумом: уйти сейчас - это самое верное решение. Ну, о чём я буду говорить с этим парнем? Придётся изворачиваться, на ходу придумывая для себя новую личность.

Вариант признаться, что я работаю горничной в соседнем крыле я отметаю сразу, потому как у него возникнет резонный вопрос - каким же образом я тогда сюда попала. Рассказать про администратора Илью с его пригласительными я не могу абсолютно точно - я же этим человека подставлю. Да и просто стыдно признаваться, что я обычная девочка из посёлка городского типа, которая надела чужое платье с магазинной биркой и пришла туда, куда её не звали и где её точно не ждали.

Проанализировав это всё, убеждаюсь, что мне точно нечего здесь делать и лучше действительно уйти, чтобы не запутаться потом в собственной лжи.

Только собираюсь аккуратно миновать плетёные столики и ретироваться через арку, ведущую к главному входу, как вдруг вижу, что он возвращается, удерживая за горлышко початую бутылку вина и два фужера на тонких ножках...

Такой красивый, статный... Светка назвала бы его "зачётным", но у меня на языке крутится лишь одно слово - холёный.

- Надеюсь, ты любишь красное? Взял на свой вкус, - незнакомец ставит бокалы на перила и щедро разливает рубиновый напиток. - Бери, - протягивает один фужер мне, и я послушно перехватываю тончайшее стекло, едва уловимо коснувшись кончиками пальцев его руки.

Такое странное чувство... эйфория смешанная с волнением, а волнуюсь я так, что боюсь, что бокал ненароком выскользнет из влажной ладони.

Никогда в жизни я не испытывала ничего подобного в присутствии парня. Даже когда впервые увидела Славика, давно ещё, в коридоре нашего института. Он тогда сразу мне понравился - эта его ямочка на щеке и волнистая чёлка, постоянно спадающая на глаза. Но вот такого как сейчас не чувствовала даже близко. Не было этого тремора, я абсолютно точно не краснела...

Ладно - не краснела так сильно. Даже когда дело дошло до первого поцелуя я была гораздо увереннее.

Может, потому что знала, что Славик "свой" и живёт он в институтском общежитии, а значит, такой же, как и я. Мы были на равных. Но этот парень явно не моего круга. Вернее, я не его.

Я боюсь сказать что-то не то, повести себя как-то не так, боюсь, что он раскусит мой обман... Но в то же время радуюсь, что всё-таки не успела уйти. А ещё поражаюсь и даже немного горжусь своей неожиданной смелости.

Скорее всего виной те несколько глотков шампанского, но всё равно для меня это какая-то новая ступень, ещё один увесистый удар кувалдой по моей заскорузлой скорлупе, в которой я привыкла находиться вот уже двадцать лет.

- За тебя? - протягивает бокал, чтобы чокнуться. - Кстати, как тебя зовут?

- Татьяна... Лучше просто Таня, - второй раз врать уже чуть-чуть легче. - А тебя?

- Марк. Можно просто Марк.

Подавляя улыбку, тяну свой фужер и едва касаюсь краешком его бокала.

Вино на вкус сладкое и немного вяжет язык, но гораздо приятнее шампанского. А может, так только кажется, потому, что Марк смотрит на мои губы. Наблюдает, как я делаю глоток за глотком, и мне это нравится. Я больше не хочу бежать или как-то зажиматься, словно по мановению невидимой волшебной палочки я принимаю правила нашей молчаливой игры.