Марат бросил все и поехал на Новодмитровскую к Войтичу. У него уже сложилась собственная версия происходящего, в которой не хватало нескольких фрагментов для завершения картины. Он надеялся прояснить кое-что у старика, а тут как раз и случай представился.

Калитин взбежал по лестнице и нажал кнопку звонка. Он уже встречался с Войтичем, назвавшись кладоискателем. Тогда его интересовали листы из книги Атанасиуса Кирхера, найденные в мастерской убитого Граббе.

К двери никто не подходил.

Марат ощутил смутное беспокойство. Он еще несколько раз позвонил с тем же результатом. Дверь оказалась незаперта, но гость входить не торопился.

— Похоже, у меня нет выбора, — пробормотал он, толкая дверь. — Есть кто дома?

Из глубины квартиры раздался кашель, и Калитин поспешил туда.

Войтич лежал в темной комнате на кровати, он едва дышал.

— Что с вами? — спросил Марат, наклоняясь. — Может, вызвать врача?

— Н-нет… У меня астма… обострение… жуткая слабость…

— Это вы звонили Багирову?

Старик сделал отрицательный жест высохшей бледной рукой. Ему трудно было говорить.

— А кто же?

— Н-наверное… Степа…

— Простите, я сейчас вернусь.

Калитин вышел в коридор, из которого одна дверь вела в гостиную, а две других, по всей видимости, в кухню и ванную. Кухня оказалась пустой, ванная тоже, а в гостиной полусидел в кресле бородатый мужчина. Около его правой руки на столе лежал сотовый телефон. Вероятно, это он звонил. Марат подошел поближе: глаза мужчины были закрыты, а дышал он тихо и ровно.

— Спит, — с облегчением прошептал Марат и осторожно положил руку мужчине на плечо, слегка тряхнул. — Эй, Степан…

Мужчина проснулся не сразу; он долго и бессмысленно смотрел на гостя из-под набрякших век, не соображая, где он и что происходит.

— В-вы кто? — выдавил он.

— Я по звонку, — Марат показал на телефон. — Мы договорились встретиться, помните?

— А-а… да…

Было видно, что мужчина плохо помнит их разговор. Он выглядел больным и уставшим. Марату удалось выяснить, что зовут его Степан Жилев, он ученик Войтича и пару дней назад приехал в Москву с Таймыра.

— Я еще там захворал, — объяснил он. — А здесь и вовсе раскис. Сердце прихватило… У старика приступ астмы. Ему уход нужен, а я сам свалился. Беда…

Калитин обратил внимание на визитку, лежащую у Жилева на коленях. Головин… журналист… и телефонный номер.

— Вы пару часов назад звонили по этому телефону, — сказал он, показывая на визитку. — Хотели поговорить.

Ученый медленно приходил в себя.

— Вы кто? — уже более осознанно повторил он свой вопрос.

— Я вместо Багирова…

Марат нарочно так сказал, ожидая реакции Жилева. Тот не удивился.

— Эту визитку мне дал Михаил Эрнестович, — оживляясь, сказал он. — Багиров приходил к нему консультироваться… по поводу ножа. Назвался Головиным, журналистом, пишущим статью об Атлантиде. Не знаю, зачем он солгал. Очевидно, на то были причины. Головин… или Багиров, — как вам будет угодно, — оставил свою визитку, просил позвонить, если что.

— Если что?

— Ну… — Жилев повел в воздухе рукой. — Если Михаил Эрнестович еще что-нибудь вспомнит. О ноже, например. Или вообще…

— Так у нас ничего не получится, Степан. Вы сами позвонили, значит, у вас есть информация, которая могла заинтересовать Багирова. Но…

— Я знаю, он мертв, — перебил гостя Жилев. — Войтич читал некролог. Там была фотография… Мне очень жаль.

— Моя фамилия Калитин, — представился Марат. — Вы можете рассказать мне все, что рассказали бы Багирову.

— Тоже пишете статью об Атлантиде? — съязвил Жилев.

— К вам возвращается чувство юмора, это хороший признак. Я был хозяином сыскного агентства «Барс». Теперь выполняю частные поручения.

— Сыщик, значит?

Марат кивнул головой. Это была часть правды. Не представляться же опять искателем кладов?

— Похоже, у меня нет выбора, — вздохнул Жилев. — Мне придется поделиться с вами конфиденциальной информацией. Вы понимаете? Кон-фи-ден-ци-аль-ной…

— Вполне понимаю.

— Я даже толком не знаю, кто вы…

Марат развел руками. Ему было нечего прибавить к сказанному.

— Доверьтесь мне. Я чувствую, вы нуждаетесь в помощи. Решайтесь.

Жилев несколько раз глубоко вздохнул, держась за сердце. Молчание и бездействие не сулили ничего хорошего. Они с Войтичем едва дотянули до утра. Возможно, это просто совпадение, и кристалл тут ни при чем. А если нет?

— Как вы себя чувствуете? — неожиданно спросил он Марата.

— Неважно… — честно признался гость. — Душно тут у вас. Голова кружится.

Это склонило чашу весов в пользу сыщика.

Жилев рассказал ему все: о своем увлечении Атлантидой, о научных исследованиях, об археологических раскопках, о своей последней экспедиции на Таймыр, которая столь бесславно закончилась. И напоследок — о странной находке, тайно привезенной им в Москву, — камне, который ненцы называли глазом «духа тундры».

— Камень находится здесь? — спросил Марат.

— В этой квартире, — кивнул Жилев. — Вы тоже считаете, что он может влиять на состояние здоровья?

— Не исключено. Можно мне на него взглянуть?

— Он там, — ученый показал рукой на выдвижной ящик стола. — Возьмите сами, если не боитесь.

Марат открыл ящик. Он был пуст, только посередине лежал небольшой, размером с ладонь, потемневший от времени кожаный мешочек, перетянутый шнурком.

— Это, возможно, осколок Небесного Камня, принадлежавшего Тацлаву, императору Атлантиды, — торжественно заявил Жилев, которого распирало от гордости. — Космический кристалл, обладающий неизвестными науке свойствами. Возможно, с помощью подобных кристаллов атланты получали золото! Моя находка подтверждает существование на земле великой цивилизации атлантов… прилетевших на нашу планету с далеких звезд.

— Вы полагаете? — буднично спросил Калитин, рассматривая камень.

Прозрачная пирамидка с многоугольным основанием, внутри которой располагалась перевернутая пирамидка поменьше. Грани кристалла непонятным образом пересекались, образовывая странную игру света.

Вещица напомнила Марату кассиоресы[11], которыми пользовались хелионцы. Но он тут же понял свою ошибку. Кристалл был только похож на кассиорес, — он представлял собой нечто другое. «Золотые» цивилизации явно имели одну звездную колыбель, в этом Жилев был прав.