– Выбор есть, даже у марионетки. Она по крайней мере может развлекать зрителей.

– Разве это выбор?

– Почти выбор… кукловод не всегда наверху… помни об этом…

– Я постараюсь, – усмехнулся Ловчий.

«Мы не выбираем дороги, – грустно подумал он, – дороги выбирают нас. Они решают, дать ли нам пройти по ним или остановить нас в самом начале пути».

Вскоре ему наскучило рассматривать окрестности, и он сосредоточился на своем внутреннем мире, в котором не было прежней гармонии. Как же несправедливо, что, не успев по сути начаться, все вскоре закончится. Ведь он только начал жить по-настоящему. Сколько ему осталось? Несколько дней, месяц? Ответ знала разве что Мать Карна…

Леса сменились равниной. Словно бескрайнее зеленое море стелились по земле густые стебли высокой травы. От горизонта до горизонта протянулось волнующееся живое покрывало. Ловчий спешился. Трава доходила ему до пояса.

– Что случилось? – Мара плавно соскользнула вниз.

– Посмотри как красиво! Вокруг море, в котором невозможно утонуть…

– Ты сделался романтиком?

– Твое влияние!

Дева Клинка улыбнулась.

– Еще я думаю о том, – добавил Вергун, – что теперь нам будет трудно скрываться от посторонних глаз.

– Местным жителям не до нас. – Мара медленно пошла сквозь траву, ласкающую ее великолепное тело. – Если кто-то и заметит одинокого всадника, то ничего страшного не произойдет.

– Почему ты не меняешься здесь?

– Время не властно надо мной. Ты ведь тоже остался прежним…

– Не совсем.

– Что ты имеешь в виду?

– Метка Карны, она медленно убивает меня!

– Покажи!

– Не могу.

– Ты мне не доверяешь?

– Не в этом дело, просто… тебе лучше не видеть.

– Как все странно… словно придумано неким безумцем… попробуй взглянуть на нас со стороны, ведь мы… нелепы в своих стремлениях что-либо изменить…

– Любовь от смерти отделяет меч, – задумчиво проговорил Вергун.

– Что?!! – Дева Клинка резко обернулась.

– Это начало одной древней поэмы… Очень похоже на нас…

– Ты помнишь слова?

– Нет. Я много чего уже не помню… Смотри, вон там, что это?

Мара прищурилась:

– Какая-то деревянная конструкция… подойдем посмотрим?

– Ну а что делать? – пожал плечами Сын Карны. – Все равно лошади нужно немного отдохнуть…

Вблизи деревянное нечто, давно брошенное посреди равнины, оказалось еще более странным, чем издалека. Огромные деревянные колеса, длинная мачта и порванный серый парус…

– Неужели корабль? – Ловчий недоверчиво коснулся заостренного носа сухопутной посудины. – Ничего подобного в наших землях я не видел…

– А ты видел там зеленые поля травы? – усмехнулась Мара.

– Нет!

– Черная Межа разделяет совершенно разные миры, и чем дальше мы заходим, тем больше убеждаемся в этом.

– Далеко ли еще до пустыни?

– Сейчас трудно сказать.

– Почему?

– Звезда не отвечает… иногда такое случается с ней… редко, но случается…

– А ты спрашивала ее, почему так происходит?

– Спрашивала, но ее ответ ровным счетом ничего тебе не объяснит, «коррекция орбиты», вот как называется причина, по которой иногда звезда пропадает…

– Значит, мы лишились глаз?

– Уверяю тебя, это ненадолго.

Местность отлично просматривалась. Вергун подумал о хищниках, которые вполне могли водиться в высокой траве, и тут же одернул себя:

«Это тебе, братец, не окрестности Арджаса, это совсем другое место, где можно жить по-настоящему, не опасаясь каждую секунду смертельного броска из-за угла».

– Не тоскуешь по родным землям? – неожиданно спросила Мара, срывая длинные серые колоски.

– Нет, – честно признался Ловчий, – но если придется вернуться, я сделаю это.

– Если будет куда возвращаться, – грустно улыбнулась Дева Клинка.

Горизонт потемнел, с севера шла гроза. Отягощенные влагой тучи угрюмо хмурились, гневаясь на силу, заставляющую их ронять слезы. Глухие раскаты грома яростно ревели где-то там, куда еще только предстояло добраться. Трава тревожно заволновалась, Сын Карны взял спутницу за руку.

– Идем?

– Куда?

– В грозу!

– Ты шутишь?

– Нет, я вполне серьезно!

– Но… зачем…

– Просто я так сейчас хочу.

Она покорно последовала за ним, ведь воля уходящего в Серую Зыбь – закон для продолжающих жить. Уставшая лошадь плелась следом за своим хозяином, каждый раз вздрагивая, когда вдалеке слышался раскат приближающейся могущественной стихии. Вергун ни разу не видел настоящей грозы, такой, какой она была в нормальном мире. Пространство не трещало по швам, открывая взору порою удивительные, а порою ужасные картины. Непогода не несла смерть, гости не могли проникнуть сюда под прикрытием разгулявшейся бури.

«Именно это их и погубит, – думал Сын Карны, подставляя лицо хлещущим теплым струям. – Беспечность, уверенность в том, что завтрашний день незыблем».

Ему было искренне жаль этот мир, но что-либо изменить уже невозможно. Да и было ли возможно раньше? Наверняка ведь нет.

– Ты сумасшедший! – прокричала Мара сквозь раскаты рычащего грома.

Дева Клинка смеялась, лукаво поглядывая на Ловчего.

– Ты просто сошел с ума, а я разговариваю с тобой, считая тебя прежним… Разве тот прежний Ловчий был способен любоваться дождем? Что с тобой… внутри тебя поселился кто-то, кого я не знаю…

– Тебя это пугает?

– Почему ты так решил?

– Да вот решил – и все тут.

– Глупенький, как же ты до сих пор ничего не понял.

– Не понял что?

– Ведь ты становишься человеком!!!

Вергун так и застыл посреди мокрой травы, недоверчиво глядя на Мару. Длинные волосы свисали мокрыми сосульками прямо ему на лицо, по черным прядям стекала вода. Она попадала за воротник и дальше, растекаясь по спине, струилась прямо в сапоги. Он весь теперь состоял из воды. Он промок, и почему-то именно это казалось ему сейчас самым невероятным. Не то, что он становился человеком, а то, что промок…

– Почему ты молчишь?

– Я… я не знаю, что сказать…

– Ты должен радоваться.

– Радоваться?

– Ну да… ведь это прекрасно: черствый убийца с черным сердцем любуется дождем.