Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Михаил Яснов
СТИХИ
«У прохожих на виду…»
У прохожих на виду
маму за руку веду.
Мама маленькою стала,
мама сгорбилась, устала,
мама в крохотном платке,
как птенец в моей руке.
У соседей на виду
маму в комнату веду.
Подведу ее к порогу,
покормлю ее немного,
уложу поспать в кровать, —
будем зиму зимовать.
Ты расти, расти во сне —
станешь ласточкой к весне,
отдохнешь и отоспишься,
запоешь и оперишься,
и покинешь теплый дом,
и помашешь мне крылом.
У прохожих на виду
маму за руку веду.
Мама медленно идет,
ставит ноги наугад…
Осторожно, гололед!
Листопад…
Звездопад…
ЛЕС И ДИТЯ
Среди сквозных, как выдох, просек
и мхом затянутых воронок
лес разметался, листья сбросив, —
так ночью мечется ребенок,
и, уронив простынку на пол,
он, ослепленный мирозданьем,
сны, как пергамент инкунабул,
рассматривает с содроганьем.
Ребенок видит их, не зная,
что лес во сне — не озаренье,
что это чудо — прописная явь,
оттого что — повторенье.
Он ползал ящеркой шуршащей
средь этих просек и воронок,
не ведая, что он для чащи —
всего лишь прописной ребенок.
Такого — с голыми ногами,
с чуть оперенной головою —
запечатлел лесной пергамент
спрессованной листвы и хвои,
такого — звонкого, как утро,
бесплотного, как одуванчик…
Лес эти сны читает, будто
впервые мир открывший мальчик.
Покуда тот под тенью игол
ложился паутинкой наземь,
лес хохотал вокруг и прыгал
и был черникой перемазан…
Так, наконец, найдя друг друга
в мирах зрачков и перепонок,
спят, разметавшись, спят без звука
ребенок-лес и лес-ребенок.
«В зеленых лужицах брусчатка…»
В зеленых лужицах брусчатка,
пожух и съежился вьюнок.
Лист, пятипалый, как перчатка,
лежит, оброненный у ног.
Бредет рассеянная осень,
теряя этот лист и тот,
и в буйном ветре-листоносе
парит пропажа и плывет.
Царит хаос метеосводок,
во всем таинственный настрой,
и мой рабочий стол находок
завален пряною листвой.
Пойду пройдусь еще разочек
взглянуть на мокрый белый свет
средь этих дедовских и отчих
окраин, тропок и примет.
Здесь каждый лист прикрыл квадратик
земли и стал — культурный слой…
Мой желтый, маленький собратик,
и я такой!.. И я такой!
Я за тобой стою в затылок,
я изучаю, как профан,
весь долгий перечень прожилок,
изъянов, червоточин, ран…
Составив точный комментарий,
собрав былое по годам,
когда-нибудь я свой гербарий
в наследство сыну передам.
УТРО
Огородные запахи августа,
как плоды, паутины висят,
и, покрытый росой густо-нагусто,
просыпается зябнущий сад.
Лесопильня вдали заработала,
цепь гремит на морском берегу,
и коровье дремотное ботало
отзывается в мокром логу.
Перед тем как появишься на люди
со смородиной черной в горсти,
хорошо покопаться бы в памяти,
по сусекам ее поскрести.
С каждым днем все грустней от неясности,
от надежды с тоской пополам,
от отчаянной непричастности
к человечьим обычным делам.
Хлеб сожнется, спечется, сформуется,
дом взрастет из цементных корней,
ну а то, что все это срифмуется,
не прибавит зерна и камней.
Стук лопаты, машины гудение,
корабельный размеренный зов, —
всюду в мире царит единение
этих шумов, гудков, голосов.
Ты суму повытряхивал дочиста,
бросил в травы поломанный грош —
тишину и свое одиночество
в многолюдье и в гомон несешь.
И, повязанный зыбкими узами
с пробужденьем окрестных равнин,
ты свои отношения с музами
выясняешь один на один.
Татьяна Красовицкая
СТИХИ
«Нехотя дождь задевает о крышу…»
Нехотя дождь задевает о крышу.
Март. Полуявь. Полусон.
В дреме предутренней нехотя слышу
бульканье, плеск, перезвон…
К мутному свету глаза не пробьются.
Сад в молоке? Что им сад!
Тычутся, словно котята, — из блюдца
пить молоко не хотят.
Баю-баю. Растечется по снегу
звездных коров молоко,
и заскрипит по дороге телега —
так далеко-далеко…
Теплым туманом налиты бидоны,
талой водой — колея…
Кто ты, куда и откуда так сонно
длится дорога твоя?
«Да что стряслось с характером моим!..»
Да что стряслось с характером моим!
Смещаются углы его и грани,
душа смущается, и бунт ее сравним
с внезапным штормом на телеэкране.
Нет, нет и нет — настырному теплу,
я плавлюсь в линзе выпуклой июля!..
Нет, нет — назад, к январскому углу,
ночь напролет на жестком ерзать стуле,
бубня под нос: «Не спать, не спать, не спать…»
С дремотою сражаться, как с судьбою…
И ты не спи! Не спи, а то, как знать,
заснешь — и перестанешь быть собою.
Ирина Знаменская
СТИХИ
«В лесу вечернем сквозь туман…»
В лесу вечернем сквозь туман —
пугающая поза.
И, как удачливый карман,
звенит во тьме береза.
От нашей дачной голытьбы —
стоглавой и всеядной —
в