мы шли все вместе домой по городу, сонному Кунгуру, болтали и смеялись. Я был слабый еще, и кажется, дрожали ноги, но мне было так хорошо, так спокойно, что я мог бы пройти целую тысячу километров, лишь бы это не заканчивалось. Когда это было... Лето точно. Сумерки? Или раннее утро? Не помню точно. Зыбкий полупрозрачный воздух и невероятная тишина. И наш смех, и эхо от голосов, отлетавшее от цветных заборов, и наша радость и мое счастье. Как хорошо было жить. Как хорошо. Я почти не мог говорить, то есть, я многое хотел сказать и рассказать, но словно бы стеснялся, у меня не было сил, я шел между Андреем и Наташкой (она младше меня на год, ее держал за руку отец) и улыбался, как дурак. Старая брусчатка под ногами. А по обочинам дороги, у домов зеленые кусты крапивы, лопухи, репейник – и я так четко это вижу, каждый листик, словно до этого никогда толком их не видел. (неужели корь?)

И я был счастлив, хотя мне казалось, что я невесомый и слабый, и меня сейчас унесет ветром. Но здоровый.

Жизнь только начиналась.

===

Фото: (с) Владимир Соколаев, СССР.

97. Рок-звезда из леса

Помните, был такой британский сериал, очень популярный, показывали на нашем телевидении в советское время? "Робин из Шервуда". 1985 год и повтор с показом второго сезона - 1987 год. Сериал был абсолютно культовый в мальчишеской-девчоночьей среде, все играли в Шервуд, я лично перебил из лука не меньше полусотни Гаев Гисборнов и шерифов Ноттингема. И еще десяток зарубил деревянным мечом.

Так вот. Концовка второго сезона была особенно классной и впечатляющей. До мурашек. Когда Робин Гуд, окруженный толпой врагов, прикрывает отход друзей — и каждой стрелой выбивает по одному стражнику. А стрел все меньше. Стрела, труп. Стрела - труп. Солнце клонится к закату... И вот люди шерифа просто боятся наступать на уже безоружного Робина... Он делает шаг вперед — и они пятятся назад в страхе. Потому что он уже больше, чем человек — он легенда.

Тогда Робин усмехается, поворачивается и уходит. И тут арбалетчики шерифа, которые предательски зашли с тыла, расстреливают его в упор. Ух! Вот это было круто и пробирало до печенок. "Стреляйте!", кричал шериф с искаженным злобной радостью лицом.

А потом снова появляется человек в капюшоне, похожий на Робина, хотя мы знаем, что Робина уже убили... Но нам хочется верить, что он выжил. Потому что кто иначе спасет ожидающих казни брата Тука, и Долговязого Джона и всех остальных? И человек в капюшоне спасает всех, и пугает стражников одним своим видом...

И оказывается в итоге не Робином, конечно, потому что Робин мертв (и это честно, а кто под капюшоном, мы так и не узнаем, бегут титры, играет музыка). И это прямо офигеть, как здорово.

Герой может умереть, но дело его живет.

Концовка — круче просто некуда.

А теперь фишка. Я сегодня вдруг узнал — такой крутой концовке мы обязаны тем, что исполнитель главной роли — актер Майкл Прейд — решил уйти из сериала, потому что его позвали на Бродвей, на главную роль в мюзикле (мюзикл не взлетел, но это к делу не относится). Короче, Робин из Локсли уволился.

И создателям сериала пришлось срочно устроить его смерть.

98. Часовой

Видимо, мы всегда остаемся суеверными. По крайней мере, наедине с собой. Мы можем смеяться над общепринятыми условностями (черная кошка, не ходить под лестницей, не спать ногами к дверям), но никогда не смеемся над своими, только нам принадлежащими приметами.

В детстве я думал, что если не буду все время переживать за родителей, пока их нет рядом, с ними случится что-то плохое. Словно только мое чудовищное переживание (это правда, еще немного - я бы поседел, несмотря на свои пять-шесть-семь лет), удерживает их от попадания в мельницу неприятностей.

И вот я лежал в кровати, укрывшись одеялом, выставив в темноту только нос, и ждал. Но это было не просто лежание, это была внутренняя работа. Очень тяжелая и ответственная. Я был на посту. Нес вахту. Как тот мальчишка-часовой из рассказа Леонида Пантелеева "Честное слово".

Родители наконец возвращались из гостей, радостные и слегка придавленные темнотой и поздним возвращением, а я отпускал чудовищное давление. Водолаз, капитан Немо на глубине. Ну все, поднимайте, помогите снять шлем. Думаю, это были одни из лучших моментов в моем детстве. Я лежал в темноте, на своей кровати, зарывшись с головой под одеяло, делал вид, что сплю, и слушал, как родители переговариваются в прихожей, снимая ботинки и сапоги. Слушал звучание их голосов. И чувствовал необыкновенную легкость и покой. Все живы, все хорошо. Мои родители целы и невредимы. Я их удержал.

===

Фото: Н.Свиридова и Д.Воздвиженский.

99. Почему гороскопы работают

На самом деле гороскопы работают.

Смотрите. Вот тебе пятнадцать или четырнадцать, ты советский подросток в бурно меняющейся стране, в крови гормональный шторм и мальчишник в вегасе (только без вегаса, наркотиков, веселья и как-то пока совсем без женщин... просто наутро) и ты ни черта не понимаешь, какой ты есть на самом деле. Смелый или ловкий, добрый или злой, гений или полное ничтожество. Характер у тебя или тварь дрожащая? Даже с сексуальной ориентацией пока не все ясно ("Мне нравятся девочки, а я им не очень. Я что, гей?!!") Да ты согласен быть хоть кем, лишь бы определиться! И тут ты открываешь книжку новомодных гороскопов, которую принесла с работы мама.

Читаешь:

"Скорпион. Злопамятный сексуальный манипулятор".

И ты такой: ну, ок.

=====

Кадр из фильма "Феррис Бьюллер берет выходной", 1986 год. Режиссер Джон Хьюз.

100. Мы хотим верить

Сейчас многие забывают (или просто родились позже и не понимают), как это было.

Когда рухнул железный занавес, в Советский Союз потоком хлынуло... все. Вообще, все. Чудовищный поток информации.

Для примера: конкистадоры пришли в Америку — и принесли