– Зашиб одного идиота. А он оказался сыном крупной шишки.

– Насмерть зашибли?

– К сожалению, он остался жив, – покачал головой Девяткин. – Но получил инвалидность. Старые друзья за меня заступились. Короче, мне предложили два варианта. Или я убираюсь из Москвы в почетную ссылку, даже с сохранением звания. Или подаю рапорт об отставке. Я выбрал первый вариант. В тот момент в Москве у меня не было жены на сносях. И вообще, не за что тут было держаться.

Девяткин положил финку на стол, вытер клинок полотенцем. Прищурившись, внимательно посмотрел в глаза Бокова.

– А ты мне ничего рассказать не хочешь?

– А что я вам должен рассказать? – забеспокоился Боков.

– Ну, что-нибудь. На твой выбор.

– Я не знаю, что рассказать, – Боков опустил глаза.

– А, ну-ну, – криво улыбнулся Девяткин.

Боков уставился в окно и надолго замолчал. Он думал, что жизнь есть ни что иное, как цепочка предательств. Кажется, это сказал кто-то из великих. Но кто? Какая разница, кто из великих идиотов изрек эту глупость? Собственную подлость всегда хочется объяснить высокими целями или тем, что подлецы все, кто тебя окружает. А, может, прямо сейчас взять и выложить Девяткину абсолютно все, что знает Боков?

Но если он раскроется перед Девяткиным, то вколотит гвоздь в крышку собственного гроба. И гроба жены. И не родившегося ребенка. Казакевич не бросает угрозы на ветер, он держит слово. И черт с ним. С ним и с его словом. «Если человек совершил хотя бы один хороший поступок, жизнь прошла не напрасно, – сказал себе Боков. – Попробуй раз в жизни, один только раз быть честным. А потом живи так, как жил раньше».

– Меня приставили к вам, чтобы я помог выйти на Тимонина, – выпалил Боков. – И его убьют по моей наводке. Мне угрожали, мне не оставили выбора…

– Это я понял ещё вчера вечером, – кивнул Девяткин. – Даже раньше. Понял, что Тимонина заказали. Рассказывай всю историю по порядку. Начни с начала и дальше по алфавиту.

– Хорошо, расскажу, – Боков вытащил из пачки сигарету. – А вы остановились здесь, в мотеле, чтобы меня расколоть?

Неожиданно Девяткин подмигнул Бокову одним глазом.

– А я думал, ты взрослый. Поговорить с тобой хотел, а не расколоть. И вместе решить, что делать дальше.

* * *

Валиев очутился в Москве ранним утром. Солнце поднималось над городскими крышами, ещё не остывшими после вчерашнего знойного дня. Но и день наступивший не сулил прохлады, на бледно голубом небе висело единственное прозрачное облачко, похожее на купол раскрытого парашюта.

Водитель частник высадил Валиева возле Белорусского вокзала. Бригадир спустился в метро, но не подумал возвращаться в квартиру на Сретенке. Валиев не боялся милицейской засады, но решил соблюдать до конца собственные же правила. После дела на прежнюю съемную квартиру ни ногой. На этот случай имелся запасной аэродром: двухкомнатная квартира в Сокольниках, снятая по подложному паспорту ещё месяц назад и оплаченная вперед на полгода.

Валиев доехал до метро «Рижская», поднялся на эскалаторе. Выйдя в город, прошагал полтора квартала пешком до платной автомобильной стоянки рядом с гаражным кооперативом. Он расплатился с охранником, взял ключ от машины. Подошел к подержанным «Жигули», открыл багажник, отодвинул запаску. Под колесом в пакете лежали документы на машину, ключ от квартиры в Сокольниках, мобильный телефон и немного денег. Валиев проехал Рижскую эстакаду, остановился возле продуктового магазина, взял, чего попало.

С дороги он принял душ, наскоро закусил консервами. Затем набрал телефон Казакевича и сообщил, что груз отправлен адресату. И теперь, когда дело сделано, можно попить пивка. Казакевич хмыкнул и сказал, что в старой пивной он встречаться не хочет. У него есть бутылка водки и лучше увидеться в рюмочной в шесть вечера. Казакевич положил трубку.

Вся эта игра слов означала, что бригадир заказ выполнил, и теперь надо бы рассчитаться за работу. Встретиться на прежнем месте, возле Люберецкой свалки. Казакевич ответил, что приготовил деньги, готов расплатиться, но встреча произойдет не на прежнем месте, а там, где договаривались увидеться после дела. Понимай – на хозяйственном дворе закусочной «Улитка», что на выезде из Москвы.

Валиев вынул из шкафа свежий комплект постельного белья и задернул шторы. Он поставил будильник на четыре часа, сбросил с себя одежду и, упав на разобранный диван, накрылся простыней. Теперь, когда все кончено, он не испытывал радости победителя. Болела изувеченная рука, после консервов разыгралась мучительная изжога.

Сегодня он приведет в эту квартиру какую-нибудь симпатичную девочку. Чтобы не было так одиноко и пусто на душе. Месяц назад Валиев возле кинотеатра «Иллюзион» подошел к приглянувшейся проститутке. Женщина смерила бригадира презрительным взглядом. «Пошел ты к черту, чурка несчастный», – сказала она. Валиев окаменел, до сих пор он думал, что проституток интересуют только наличность, а не национальность клиента.

«У меня есть деньги», – поперхнулся Валиев. «Сказала, пошел, чурка, к такой матери со своими деньгами», – ответила девка и повернулась задом. Прохожие, слышавшие реплики женщины, оглядывались и улыбались ему в лицо. Валиеву хотелось провалиться сквозь землю. Вечером, чтобы не позориться на улице, он поедет в ресторан, который держит земляк из Баку, заклеит проститутку в кабаке.

Валиев устал после вчерашнего сумасшедшего дня и бессонной ночи, но сон почему-то не шел. Бригадир лежал на спине, разглядывал потолок и копался в мыслях и воспоминаниях, словно перелистывал страницы семейного альбома.

Он много чего повидал в жизни. Начинал с низов, получал какую-то унизительную мелочь за паршивую работу. Кому-то чистил морду, в кого-то совал перо, кого-то запирал в промышленном холодильнике на мясоперерабатывающем заводе в пригороде Степанакерта. Тогда у Валиева хватило ума остановиться. Еще год такой жизни и его самого прирежут на темной улице.

Решив остепениться, Валиев женился и даже по глупости завел ребенка. А потом началась война. Когда дом в Степанакерте разбомбил армянская авиация, семья Валиева перебралась в списанный железнодорожный вагон, снятый с колес. Валиев ушел на фронт и провел в окопах почти шесть месяцев. За это время он понял, что на войне зарабатывает не тот, кто проливает кровь и кормит вшей. Совсем другие люди.

Валиев дезертировал из армии. Он перебрался в Абхазию, там платили больше. Три с половиной года назад близкий друг вытащил Валиева в Москву. И здесь, в столице, он снова начал с нуля. Торговал на Черемушкинском рынке спичечными коробками с анашой и мечтал о большом деле. При первой же возможности ушел с рынка, выполнил свой первый заказ, получив за работу копейки. Тогда он заработал не деньги – авторитет.

Когда посредник свел Валиева с Казакевичем, дело представлялось бригадиру весьма простым. Он засучил рукава. И вот оно, простое дело…

Валиев потерял четырех друзей. Это плохо, потому что бригадир не так молод, чтобы заводить новых друзей. Он потерял собственный палец. Это тоже плохо, потому что новые пальцы у людей не вырастают. Он остался один. Это совсем погано – тут и думать не о чем. Бригадир без бригады все равно, что генерал без армии.