Командовать не пришлось – отстрелявшись, спецназовцы выскочили из машин, разбежались по углам площади, занимая примеченные укрытия. Еще пара десятков секунд, и у машин остался лишь командир, его телохранитель – в спецгруппе эта обязанность была сменной, сейчас ее исполнял Ворон – и двое пулеметчиков за пулеметами, над раскаленными стволами которых поднимался едва видимый дымок…

Сбившийся около трибуны мирняк – они еще толком не поняли, что произошло. Едкий запах сгоревшего пороха в сочетании с медным ароматом крови – запах бойни. И крест с распятым на нем человеком – простым человеком, не сыном Божьим. Крест под этим раскаленным, безжалостным небом, как и почти две тысячи лет тому назад…

Не говоря ни слова, командир спецгруппы пошел к кресту, Ворон последовал за ним, держа наготове автомат, оглядываясь по сторонам. От террористов подлянки ожидать не приходилось – два обычных пулемета и крупнокалиберный славно пропололи всю эту заразу с поля. Но вокруг них была целая станица – мало ли кто прячется в домах. Поэтому Ворон прикрывал своего командира от наиболее вероятного направления огня своим телом.

У креста Немой остановился на мгновение, посмотрел снизу вверх, на распятого на кресте пацана – словно желая запечатлеть в памяти это страшное зрелище…

– Помоги… – бросил он.

Немой взялся за крест руками, Ворон ударом ноги сломал перекладину внизу. Вместе они осторожно опустили крест на землю.

– Твари…

По привычке Немой осторожно прикоснулся к шее, там, где у человека проходит артерия, – и с изумлением почувствовал едва уловимую пульсацию.

– Ворон! Дока сюда – мухой! Кажется, еще жив!

11 августа 1995 года.

Стрельбище Императорского стрелкового общества.

Колпино, близ Санкт-Петербурга

Небольшой – по меркам представительского класса машин – темно-серый «Даймлер» довольно лихо заехал на огражденную подстриженным кустарником стоянку, затормозил, выбросив из-под колес порцию щебня. Какое-то время он так и стоял – будто водитель приехал сюда и не знает, что делать дальше. Потом со стороны водителя открылась дверь, и на стоянку выбрался человек – высокий, лет сорока на вид, идеальная прическа, аккуратно подстриженные небольшие усики, дорогой костюм. От этого человека буквально веяло довольством и уверенностью верхушки среднего класса. Если бы кто встретил его на улице, то предположил бы, что это директор молодого, но подающего надежды и быстро идущего в гору общества на паях, выпускающего какие-нибудь совершенно очаровательные зубные щетки или дорогую мебель. Но это была всего лишь маска – одна из многих. Раньше, когда этот человек занимался оперативной работой, его звали «Хамелеон».

Несмотря на моложавый вид, в прошлом году этот человек отметил свое пятидесятилетие. Работал он под прикрытием в англоязычных странах – Британия, САСШ, восемь лет прожил в Лондоне, где приобрел светский лоск и отточил до блеска знание английского. Английский он не просто знал – он умел имитировать с десяток акцентов, мог прикинуться и «кокни», и уроженцем Уэльса, и шотландцем, и выходцем из Индии, родившимся там, но остающимся англичанином до мозга костей. Настоящее имя этого человека было Владимир Ковач, и по национальности он был на три четверти русским, а на оставшуюся – сербом. Его дед бежал из Сербии от резни, да так и остался в России. Сейчас Хамелеон возглавлял подвизавшийся под крышей ГРУ ГШ «Комитет Ковача», занимающийся разведкой против Великобритании, используя агентуру, которую удалось завербовать во время Бейрутского кризиса, а также и новую. Комитет был небольшой, но весьма эффективной структурой. Во многом его успехи в разведработе базировались на отсутствии бюрократии и том, что сам Ковач долго жил в Великобритании и знал ее, как свои пять пальцев.

Сейчас Ковач достал с заднего сиденья зонт – не складной, автоматический, как ныне модно, а солидный, едва ли не метровый зонт ручного раскрывания, с изящной ручкой из дорогих пород дерева – настоящий зонт для настоящего джентльмена. Озабоченно посмотрел на небо – погода была совсем британская, все небо затянуто тучами, с утра поморосил дождь и перестал, но вот-вот снова пойдет, зонт нужен. А если не пойдет дождь, так сойдет как трость. Ковач запер машину и направился к выходу со стоянки – гаревая дорожка вела к зданию администрации, к трибунам и стрелковым полям, откуда не прекращался раскатистый треск выстрелов…

Слушая все это, Ковач поморщился. Как истый англоман, он обожал охоту на птицу с классическим двуствольным ружьем – горизонталкой и показывал неплохие результаты в спортинге. Он даже пристрастился к такой, истинно британской забаве, как охота на кабана с револьвером крупного калибра. Ковач несколько раз устраивал такие охоты в России, приводя в ужас егерей в угодьях – русский кабан покрепче британского будет, его не всякая винтовочная пуля возьмет, а клыки – хуже ножа, пропорет до смерти. Нынешнее повальное увлечение русских пулевой стрельбой, всецело поддерживаемое армией и Императорским стрелковым обществом, приводило его в уныние…

Ну что, скажите, в этом привлекательного? Ведь охота – это прежде всего общение, круг друзей – неспешно вышагиваешь с ними по лесу или полю и в промежутках между выстрелами ведешь светскую беседу. А потом егеря красиво выкладывают твою добычу, и ты подсчитываешь ее, а самых красивых птиц отдаешь таксидермисту. Потом через неделю приходишь к нему в контору, и твой трофей ждет тебя на подставке из дорогих пород дерева с медной табличкой, указывающей, кто и как добыл эту птицу. Не стыдно и в гостиной поместить. А тут? Лежишь на земле, целишься, ждешь подходящего ветра, тыкаешь клавишами в баллистический калькулятор или высчитываешь поправки в уме. И все – один, наедине сам с собой, в полной сосредоточенности. Разве это отдых – это тяжелая работа…

Так, поглощенный собственными мыслями Ковач и не заметил, как дошел до сторожки смотрителя. Пожилой, с шикарными усами смотритель пересчитал высыпанные на прилавок серебряные монеты, звякнул кассовым аппаратом…

– Господин Котовский уже здесь?

– Приехали-с… Двадцать минут назад. Трубу изволите?

– Давайте.

Смотритель порылся под прилавком и выложил довольно длинную раскладную трубу, подобную тем, какими пользуются астрономы-любители.

– Господин Котовский на тысячеметровом стрельбище, это налево и до конца, ваше благородие. Если желаете, ценные вещи можно положить в сейф, всего двадцать копеек.

– Нет, благодарю…

Стрельбище было одним из элитных – хорошо оборудованных, с трибунами для зрителей, с VIP-ложами, с рестораном. На стрельбище имелось сто стрелковых мест, в том числе восемь – на самой сложной, тысячеметровой отметке. Тысяча метров – для этого и выдавали подзорные трубы, другим способом результаты стрельбы не разглядеть.

Вообще, стрелковый спорт в России активно развивался, и покровительствовал ему сам Государь, хотя большим любителем пострелять он не был. Земли для устройство стрельбищ предоставлялись государством бесплатно, стрелять учили с гимназии. Бытовала поговорка – «Стыдно быть русским и плохо стрелять». Помогало и министерство обороны – его стрельбища в определенные дни были открыты для всех желающих. Особое внимание уделялось «неолимпийским» видам – стрельбе из нарезного оружия на триста, семьсот и тысячу метров, а также «практической стрельбе».