"Судя по тому, как долго ты думаешь — так себе, да?" — пришло несколько минут назад.

Сначала не понимаю, о чем он, а потом вспоминаю, что до этого он спросил симпатичная ли я.

Улыбаюсь, печатая:

"В обморок пока никто не падал"

"Ты ведь не блондинка?"

"Имеешь что-то против блондинок?"

"Брюнетки мне нравятся больше"

"Я брюнетка"

И, подумав, набираю следом:

"А как тебя зовут?"

И прямо вижу как он отвечает "Дамиан". Но он печатает другое:

"А это так важно?"

"В общем-то, нет... Ладно, убегаю, у меня пара"

Засовываю телефон в сумку и несусь к кабинету, с удивлением осознавая, что давно не чувствовала себя такой… по-идиотски счастливой.

* * *

Сегодня у меня на одну пару меньше, чем у Игната, поэтому ухожу раньше и, не желая возвращаться домой, шагаю к "Причалу". Я знаю, что сегодня у Ийи смена и, если будет мало людей, (а в будний день конца октября не может быть иначе), мы сможем немного поболтать. Старый Лекс — именно так местные зовут хозяина кафе — самый добродушный из всех, кого я знаю, поэтому он никогда не против подобных вольностей на рабочем месте.

Достаю телефон и, наверное, уже в десятый раз обновляю мессенджер. Нового сообщения от незнакомца нет, и меня буквально подмывает написать что-то первой. Что угодно, лишь бы эта странная переписка не оборвалась.

Возможно, потому что это что-то новое и даже сумасбродное в моей жизни, а возможно, потому что этот парень просто меня заинтересовал.

Как же он на самом деле выглядит? Неужели так, как я думаю?

В кафе довольно тепло, из музыкального автомата (гордости Старого Лекса, который он приобрел на каком-то аукционе) льется скрипучий джаз, и я невольно ощущаю себя героиней какого-то голливудского кинофильма в жанре нуар.

— Ви! Как я рада, что ты пришла! — Ийя привычным жестом хватает со стойки меню и мчится ко мне. Схватив за руку, усаживает на мое любимое место у окна, сама опускается напротив.

Глаза ее возбужденно горят.

— Что случилось? Ты выиграла в лотерею? Сияешь.

— Видела, кто здесь? — шепотом говорит она и кивает за мою спину в конец зала. — Только не… обора…чивайся.

Поздно, потому что я уже обернулась. За самым последним столиком сидит Дамиан и, накинув на голову капюшон, задумчиво смотрит в окно.

— Угу, Дам снова здесь, — подтверждает очевидное подруга, и я чувствую какой-то неприятный укол, когда она называет его имя. Да еще так по-свойски — Дам. Наверняка сокращение только для самых близких.

Чушь какая, боже мой, откуда такая странная собственническая реакция? Я же его даже не знаю толком!

— О чем вы вчера говорили? — зачем-то открываю меню, хотя знаю ассортимент наизусть, и вообще собираюсь как обычно взять только кофе. — Так долго болтали.

— Если честно, говорила в основном я, но ведь это не так важно, правда? Главное, коннект случился. Он иностранец, представляешь? Прилетел со своим отцом из Лондона. Просто обалдеть!

— Понравился?

— Конечно! — и смотрит на меня словно на сумасшедшую. — Он же красавчик, ты среди наших чудовищ хоть раз такого краша видела?

— Ну, Игнат симпатичный, допустим…

— Игнат с тобой, а этот точно свободен. Лондон, Ви! Сам Лондон! Ты бы слышала его акцент… — и мечтательно закатывает глаза.

— Я слышала…

И теперь взгляд напротив становится удивленным. Вкратце пересказываю наш вчерашний диалог, опустив подробности про "колготки в сеточку".

— О, с тобой он говорил больше, чем со мной. Если бы ты не была без пяти минут замужем за Игнатом, я бы даже приревновала, — хихикает Ийя, и снова загорается, словно вспоминает что-то важное. — Кста-ати, я же номер телефона его выклянчила. Оказывается, он купил уже местную симку. Значит, планирует задержаться надолго, как думаешь? Иначе зачем ему российский номер, да?

И тут включаюсь я.

Местная симка?

Кончики пальцев горят, и я вспоминаю утреннюю переписку.

— Только есть одна засада — его номер я благополучно где-то посеяла в суете, пока с матерью в раздевалке воевала, — продолжает Ийя, и язык так и чешется спросить, не на визитке ли он был написан, но в последнюю секунду меня что-то останавливает.

Ведь если она скажет нет, значит, это точно не он… А думать, что это был он почему-то очень хочется.

А еще тогда ведь придется объяснять, почему я просила именно про визитку, рассказать про переписку, а делать это я не хочу.

Я всю жизнь делюсь с подругой абсолютно всем, должно же быть хоть что-то только мое. Личное.

— Как думаешь, если я спрошу его телефон снова, это будет очень тупо? — отвлекает меня от размышлений Ийя, и я дергаю плечом.

— В общем-то, нет, всякое же бывает...

Затылок горит, я почему-то уверена, что он смотрит в нашу сторону.

— Ладно, пойду принесу тебе капучино. Я быстро, — и убегает, оставив меня один на один со своими мыслями и ощущениями.

Достаю телефон и именно в эту секунду приходит сообщение.

"Как прошли пары?"

Не знаю, каких усилий мне стоит не обернуться. Взяв себя в руки, быстро печатаю:

"Как обычно — информативно"

"Чем занята?"

Не в силах удержаться, поворачиваю голову к большому панорамному окну, словно рассматриваю пейзаж за стеклом. А на самом деле кошусь через отражение назад. Я вижу только его силуэт в конце зала, но держит ли он что-то в руках не имею ни малейшего представления.

Если я напишу правду, что сижу в кафе, он может догадаться, что это я. Маловероятно, но вдруг. Почему-то не хочется быть разоблаченной. По крайней мере не сейчас. Поэтому быстро печатаю наглую ложь:

"Я дома. А что делаешь ты?"

Прислушиваюсь изо всех сил, не пиликает ли за спиной телефон, но там совершенно тихо. Впрочем, мой тоже стоит на беззвучном режиме.

"Я тоже дома"

И я чувствую что-то похожее на разочарование. Не он…

А впрочем, кто сказал, что он тоже не лжет?

— Держи кофе, я тебе как обычно сахара побольше положила, — на стол приземляется большой стакан с пышной пенкой. Я даже не заметила, как подошла Ийя. — Ты там с Игнатом воркуешь, что ли? — кивает с улыбкой на мой телефон.

— Почему с Игнатом именно?

— Ну, ты