Прохладно. Ветер то поднимается, то вдруг затихает и прячется, как игривая кошка. Я сижу и жду Криса, посматривая на телефон. Время тянется медленно, как горячая карамель. В какой-то момент я встаю и начинаю прыгать на месте, чтобы согреться - помогает.

Полчаса прошли. Криса все еще нет. Я распускаю волосы - так теплее, и говорю себе, что еще пять минут и уйду. Метро - круглосуточное, поэтому добраться до дома самой будет не сложно.

Пять минут проходит, а его все нет. Я звоню Крису, но он не берет трубку. Ждать еще? Думаю, не стоит. Я резко встаю с лавочки и все-таки ухожу. Пересекаю сквер, и прямо передо мной неожиданно тормозит черный мотоцикл, которым управляет какой-то тип в кожаной куртке и в шлеме с зеркальным визором. Байкер поднимает лицевую часть шлема вверх и улыбается мне. Это Кристиан.

- Эй, Санни! - говорит он мне. - Садись назад.

И протягивает второй шлем - точную копию.

Я беру его в руки - увесистый, а Крис слезает с мотоцикла, снимает перчатку и проверяет, правильно ли я надела его. Он поднимает визор и смотрит мне прямо в глаза. Его глаза - цвета молочного шоколада, и в них есть озорные чертинки. Мы слишком близко стоим друг к другу. Наши лица ярко освещены светом фонаря рядом.

- Прости, что опоздал, Санни. Дороги этого города даже в это время перегружены, - жизнерадостно говорит Крис, и мое внимание почему-то устремляется на тонкий шрам на его подбородке. Еще пару часов назад я и не мечтала, что мы встретимся.

- Главное, что ты успел, - отвечаю я.

- Ты замерзла, - замечает он и касается моего предплечья ладонью - она горячая.

- Немного.

- Тогда надевай, - снимает он куртку и накидывает мне на плечи.

Наверное, это... слишком.

- Нет, не надо, - резко отказываюсь я.

- Говорю же - надевай, - хмурится он. Странно. Крис говорил, что со мной что-то не так, но ведь и с ним... тоже.

- Нет. Эй, зачем ты уходишь в эту глупую романтику, - дружески хлопаю я его по плечу. Что-то останавливает меня от такого поспешного сближения с ним. И - опять не вовремя! - вспоминается Лестерс, лицо которого перекошено от очередного приступа злости.

- А это не романтика, дурочка, - ухмыляется Крис. - Знаешь, как холодно гонять на байке даже летом? К тому же сегодня прохладно. Надевай, или заболеешь.

- Ты такой заботливый, - отвечаю я и все-таки надеваю кожаную куртку Криса. Она все еще хранит тепло его тела, и это... уютно. А еще от куртки едва уловимо пахнет табаком и весенним свежим морем, волны которого нагреты на солнце. Мне нравится этот мужской приятный запах. И нравится, что кожаная куртка защищает меня от прохлады. Но...

- Но тебе будет холодно, - говорю я.

- Я очень горячий парень, - отвечает он с усмешкой и кладет мою руку себе на грудь - она и правда очень горячая. Я слышу, как ровно стучит его сердце.

- Садись, Санни, и крепко держись за меня. Не отпускай, - заявляет Крис, опускает лицевую часть шлема и садится на мотоцикл. Я устраиваюсь сзади. В Нью-Корвене мне еще ни разу не довелось покататься на мотоциклах - только дома. И я порядком соскучилась по этому ощущению, когда ветер по телу и по венам разливается чувство свободы. Хотя там парни гоняли по пустынным загородным дорогам, а в Нью-Корвене что ни дорога - то пробка или затор.

Однако все оказывается не так уж и плохо. Мы едем по дорогам, то ускоряясь, то замедляясь, то объезжая машины, и я чувствую что-то вроде восторга, крепко держась за пояс Криса и пытаясь согреть его своим телом - хоть немного. Наша полуночная поездка прекрасна, и я боюсь того, что это быстро кончится.

Я чувствую себя стрелой, выпущенной из лука, и ловлю кайф от того, что происходит. Однако я не совсем понимаю, почему Крис выбирает такой путь до моего дома - он направляется не к Южному Карлтону, а куда-то на северо-запад. А потом и вовсе тормозит на берегу реки, через которую перекинут дугообразный мост, ярко освещенный в ночи. Огни моста причудливо вытягиваются в темной воде, от которой идет холод.

- Почему мы приехали сюда? - спрашиваю я с недоумением, слезая следом за Крисом с мотоцикла. Тут довольно темно - фонари слишком далеко - и пустынно. Не самое романтическое местечко в городе.

- Иногда я приезжаю сюда подумать, - отвечает Крис, глядя на реку, в которой неожиданно отражается кусок луны - она все-таки смогла пробиться через пелену облаков. - Тут никогда никого не бывает. Ну, разве что бродяги, - ухмыляется он. - Но они держатся поближе к мосту. Тебе тут нравится?

- Не знаю, - осторожно отвечаю я, плотнее запахивая на себе куртку Криса, которая на несколько размеров больше, чем нужно. - Надо подумать. На море мне нравилось куда больше, - неожиданно говорю я, вспоминая его запах и шум волн.

- Хочешь, мы поедем туда? Прямо сейчас? - ошарашивает меня Крис и берет за руку, не снимая перчатки. Он забавно смотрится - полная экипировка байкера за исключением куртки. Куртка - на мне.

- А мы сможем это сделать? - спрашиваю я, думая, что он шутит.

- Я позвоню и скажу, чтобы готовили самолет, - еще больше огорошивает меня Кристиан и лезет в карман штанов за телефоном. Кажется, он серьезен.

- Что? Эй, не надо, - останавливаю я его. - Ты с ума сошел?

- Нет, - пожимает он плечами и с недоумением смотрит на меня: - Разве ты не хочешь на море, Санни? Рассвет мы можем встретить там.

- Лечись, приятель, - мрачно советую ему я. - Во-первых, я ясно сказала тебе - завтра у меня репетиция, а во-вторых... Это просто бред! - ничего не могу придумать я.

Он смеется.

- Ты бываешь такой странной, Санни.

Я закатываю глаза.

Река играет огнями, и луна искрится во тьме воды.

- Но мне это нравится, - продолжает Кристиан, глядя на нее.

- Нет, странный - это ты, - отвечаю я. - Хотя... Наверное, это просто разница в том, кто ты и кто я.

Я вспоминаю слова Дастина.

- Мы оба люди, - хмурится Крис. - Разве нет?

- Да. Но разные люди, - я склоняю голову, и волосы падают на шею. - Из разных слоев общества.

- Ты действительно считаешь это преградой? - изумляется он. Кажется, это искренне.

- А ты - не считаешь? Крис, ты можешь позволить себе махнуть на побережье или вовсе в другую страну, не думая ни о чем. А я - нет. Ты чувствуешь эту разницу? Для меня это непозволительная роскошь. Я должна оплачивать учебу, жилье, должна на что-то покупать еду, одежду, оплачивать счета...

- Да, я бездельник, которому нечем заняться, - вдруг сердится он. - Мне каждый сказал об этом. И ты тоже.

- Я не говорила этого, - тяжело выдыхаю я. Наш разговор вдруг пошел куда-то не туда. - Я говорю лишь о том, что не странная. Таких, как я, большинство. Таких, как ты, которые могут позволить себе многое, - мало. Понимаешь? Понимаешь, Крис? Мы - из разных Вселенных. Я не странная.