Сам Карлов мост, почти шестьсот лет соединяющий Старый город с королевским дворцом, представлял сегодня странное сочетание каменных святых, в молчаливой скорби застывших по обеим его сторонам, и живых грешников: бродячих музыкантов, художников, туристов и щипачей-карманников. Жарким летним днем, в шумной толпе здесь можно было встретить человека практически любой национальности: неспешных якающих немцев; жестикулирующих хриплоголосых итальянцев, вечно приценивающихся русских, ну и, конечно, маленьких желтых братьев с камерами, фотоаппаратами и неизменно вежливыми улыбками.

Вечером же, когда жара спадала, а туристы разбредались по многочисленным ресторанчикам пить пиво и поедать свинину с тушеной капустой и кнедликами, именно в этот миг, в этот чарующий миг сгустившихся сумерек, под нежные звуки скрипки, рожденные рукой уличного музыканта, на высоком правом берегу Влтавы вспыхивали прожектора, и с утомленного дневной суетой Карлова моста потрясенным зрителям открывался восхитительный вид королевского дворца, как бы парящего в воздухе над древним городом и его рекой.

Даша сглотнула слюну — сегодня от созерцания готических красот ее беззастенчиво отвлекали дразнящие ароматы уличных кафе. Пересчитав скудную наличность, она с удовлетворением обнаружила, что денег хватит как раз на колбаску, кофе и билет до дома. Раздумывая, в какую сторону лучше пойти, молодая женщина огляделась и неожиданно поймала пристальный взгляд высокого молодого человека, стоящего в тени цветочного киоска. Встретившись с Дашей глазами, незнакомец заметно смешался, но тут же улыбнулся и сделал шаг навстречу.

— Простите, вы русская? — с едва уловимым акцентом спросил он.

— Да. А как вы догадались? — удивилась Даша. Молодой человек рассмеялся.

— Все симпатичные девушки за границей в конце концов оказываются русскими.

— Это правда? — с сомнением переспросила самая симпатичная девушка, взглянув в сторону модельного агентства, в дверь которого входили и выходили экзотические красотки. — Вы полагаете, они тоже наши?

— А это кому что нравится, — хитро улыбнулся собеседник. — Длинноногие грудастые блондинки хороши только для американских боевиков. Лично мне больше нравитесь вы.

— Коротколапая плоская брюнетка? — мрачно, вполголоса поинтересовалась Даша.

— Нет, я не это имел в виду! — в ужасе вскричал молодой человек. — Как вы могли подумать такое? У вас просто совсем другой тип, очень индивидуальный, этакая зеленоглазая, рыжеволосая… — он замялся.

— Брунгильда?

— Ну, какая Брунгильда, почему Брунгильда? — совсем растерялся тот.

— А кто? — Даша решила выместить на случайном прохожем сегодняшнюю злость. Он вздохнул и развел руками.

— Сдаюсь. В другой раз я и сам бы с удовольствием поругался с вами. Люблю ругаться с хорошенькими женщинами. Но сегодня, прошу, пожалейте бедного странника. Я уже час кружу по центру, не могу запарковать машину, за спиной пятьсот километров и пустой желудок… Помогите, будьте милосердны.

Даша смутилась. Во-первых, ей стало стыдно за то, что она набросилась на незнакомого человека со своими проблемами, а во-вторых, этот самый человек был чертовски привлекательным. При своем почти двухметровом росте мужчина был прекрасно сложен и, в отличие от большинства своих собратьев, по улицам мог ходить как в одежде, так и без оной. Кроме вышеупомянутой фигуры, безусловного внимания заслуживало и все остальное: чувственный капризный рот, черные, страстные и манящие черт знает в какие дали глаза, ну а его темным вьющимся волосам позавидовала бы любая красотка, такие волосы и стричь-то было преступлением. Впрочем, молодой человек, видимо, догадывался об этом, посему волосы были не острижены, а заботливо заколоты замысловатой серебряной заколкой в хвост.

«Вот оно, гадское Ольгино влияние», — подумала молодая женщина, отводя взгляд в сторону.

— Извините. Сегодня у меня был тяжелый день.

— Я понял, — он улыбнулся, сверкнув ровными белыми зубами, — это означает, что вы мне поможете?

— Почему бы и нет, — Даша выдавила вежливую улыбку.

— Тогда еще одна просьба. Я безумно устал от дороги, и, если это не слишком нахально, могу попросить вас сесть за руль? Не хочу больше плутать в этих чертовых улицах! Обещаю угостить вас потом самым вкусным обедом, даже если придется делать его самому.

Польщенная дама рассмеялась.

— Да вы что! Я в жизни не водила мотоциклы! Я угроблю и его, и вас, и себя…

— Мотоцикл? — удивился незнакомец. — Какой мотоцикл? Почему мотоцикл?

— Ну… — начала было Даша и выразительно посмотрела на его кожаную куртку, узкие джинсы и техасские башмаки с крошечными серебряными шпорами, — мне почему-то так показалось.

— Вы просто находитесь во власти стереотипов, — снова засверкал зубами мужчина, — раз в кожаной куртке, да еще с хвостом, значит, где-то рядом «Харлей»! Нет, нет, я обыкновенный, скромный человек, и езжу на вполне традиционной, если не сказать консервативной технике. Вон стоит, проклятый, — и кивнул в сторону темно-зеленого «Мерседеса»-кабриолета с венскими номерами.

Молодая женщина подозрительно посмотрела на машину, потом перевела взгляд на нового знакомого, не шутит ли? И в душе зашевелилось нехорошее предчувствие. Принимая во внимание бурное начало дня, не станет ли этот красавчик продолжением неприятностей. А вдруг он просто решил угнать чужую машину? Она сейчас сядет за руль, отвезет «Мерседес» на стоянку, и, если все будет в порядке, он купит ей бутерброд с сыром и пошлет воздушный поцелуй. А если же операция сорвется, то разъяренный хозяин отлупит ее огнетушителем, а в полиции камеру назовут ее именем.

Даша растерянно молчала, не зная, что предпринять.

— А ты чего тут крутишься? — раздался за спиной знакомый голос.

Никогда еще появление Ольги не доставляло ей такой радости.

— Ой, как хорошо, что ты здесь!

— Для кого хорошо? — жеманно протянула подруга, окинув молодого человека профессиональным взглядом. — Я и не знала, что у тебя могут быть такие знакомые…

— А мы и не знакомы. Просто случайно встретились, разговорились…

— Случайно? С тобой? — и снова в голосе прозвучало неподдельное удивление.

— А почему бы и нет? — разозлилась Даша. — Я что, лошадь Пржевальского? — и покосилась в сторону молодого человека, словно ища у него поддержки.

Однако взгляд незнакомца неожиданно оказался прикованным к Ольгиной груди, он даже изменился в лице.

— Что-то не так? — низким вибрирующим голосом произнесла подлая подруга и плавно провела указательным пальцем от шеи вниз, к вырезу глубокого декольте.

Но незнакомец отреагировал на ритуальный жест весьма странным образом — наклонившись к Ольге, он буквально уткнулся носом в ее пышный бюст.

— Не может быть, это просто невероятно, — пробормотал он.