ни о чем не жалел. Ну случилось чего - и черт с ним. Не грузился. Я вперед двигал. Назад не оборачивался. Не смотрел на пепелище. Поражения принимал. Делал выводы. Урок запоминал. Развивался. Если можешь исправить - действуй. Если не можешь - нечего скулить. Продолжай путь. Хоть как, но выгрызай победу, иди к успеху. Я не понимал, что такое сдаваться. Мало кто рождается на вершине. Да и скучно это. На всем готовом сразу оказаться. Круто же с нуля подниматься. Биться. Сражаться. Челюсти сжать и прорываться. Зубами скрипеть. Кулаки в кровь сбивать. Достигать одну цель за другой. Вот что мужика закаляет. Сколько жизнь меня не гнула, сколько не нагибала, я не ломался. Падал. Не раз и не два, но так, чтобы мигом подняться. Ржал сам с себя и опять наверх карабкался. Бьюсь об заклад, сама судьба охреневала. Я башку разбивал, пальцы до костей обдирал. Только колени целые. Не приучен я никому кланяться.

Но теперь все иначе стало. Жалею. До воя. До хрипа. Мечтаю время назад отмотать. Вернуть тот гребаный день. Ту проклятую ночь. Забрать девчонку. Украсть. Мечтаю вернуться туда, где мог бы ее спасти, вырвать из грязных лап тех больных уродов.

Я не то, что поклониться готов, я бы собственный хребет выдрал. Живьем. Нутро бы вывернул. Да как угодно. Лишь бы спасти, от зла защитить самое дорогое на свете.

Я бы жизнь отдал. Кровь до капли. Дьявол, да я бы даже отказался от шанса быть с ней рядом. Сдох бы. Сгнил в том долбаном бомбоубежище. Но только, чтобы моя Вероника никогда не узнала того кошмара, боли не испытала. Пусть бы счастливая была. Без меня. И что с того? Не важно. Я бы все продал, заложил, на карту поставил. Ради нее. Ради моей единственной женщины.

- Тимур, - в ее голосе тревога. - Ты слышишь? У тебя такой странный взгляд. Я опасаюсь спрашивать, но мне кажется, ты... ты нашел его? Ты понял, кто затеял кровавую игру?

Она подходит вплотную ко мне. Глаза полыхают. Губы дрожат. Лицо бледное. Ей нужен ответ.

- Нет,-говорю я.

- Но ты, - сглатывает, нервно улыбается. - Наверное, я ошиблась. Просто раньше не видела тебя таким. Видимо, все дело в моем отце. С ним тяжело общаться. Что он наговорил?

- Мы обсуждали главный вопрос.

Я сгребаю ее в объятия. Обдаю жаром. Я дышу ею и не могу надышаться. Зарываюсь лицом в темные волосы, впиваюсь губами в шею. Ловлю пульс. Сильнее. Резче.

- Тимур, я должна быть в курсе, - бормочет она. - Я понимаю, почему ты пытаешься скрыть детали расследования, но я же узнаю правду в любом случае. Лучше от тебя.

- Забудь об этом, - отрезаю.

- Память может вернуться, - шепчет. - Сегодня или завтра. Однажды это произойдет. Тут ничего не сделать. Ты же и сам знаешь. Такие моменты не поддаются контролю.

- Поглядим, - оскаливаюсь, отстраняюсь и в глаза ее смотрю. - Сейчас тебе необходимо отдыхать. А мы с твоим отцом разберемся. Потребуется еще пара встреч. Мы найдем ублюдка. Клянусь. Найдем и казним. Но ты будешь тут. Под охраной.

- Я хочу его увидеть, - едва губами двигает.

- На черта?

- Хочу понять, - содрогается. - Почему я? Для чего все это? Он мстил моему отцу. Но за что? Зачем? Может, он пострадал в одной из операций Генерала. Или работал на него раньше.

- Больной урод, - цежу. - Плевать на его мотивы.

- А вдруг, - ее рот дергается в судороге. - Вдруг у него была причина? Серьезный мотив так поступить. Вдруг мой отец сделал с ним что-то гораздо худшее? Вот он и затеял всю эту месть.

Решил отплатить похожей монетой.

- Твой отец тот еще гад, но в мире не может быть никакой причины, чтобы мстить через его невинную дочь. Особенно так. Не в порыве. Не от злобы. Холодно. Цинично. Еще и план проработать, расставить капканы, а потом снять реальный ад на видео.

- Ты же не знаешь всего.

- А знать тут и не надо.

-Тимур...

- Ника, - привлекаю ее к себе. - Плевать, какой там расклад. Ты за своего отца не отвечаешь. И черт раздери, я уверен, подонок, который это все затеял, приговорил множество людей. На нем крови не меньше, чем на Генерале. Ну ничего. Теперь его очередь отвечать пришла. Закроем счет.

Я делаю все, чтобы успокоить мою девочку. Зацеловываю ее. Забалтываю. Даже сам начинаю верить, будто ни хрена не знаю и только собираюсь копать. Как только она расслабляется и напряг спадает, я приступаю за работу.

Вениамин Королев. «Король-королек». Меткую кличку ему дал Резник, выписал четкую характеристику. Теперь ясно, что и прозвище «Кайзер» выбрано с прицелом. Да вообще многое на места встает. Факт за фактом вьется, выстраивается в единую цепь.

Могу прижать сволочь прямо сейчас. Но нельзя. Рано. Еще спугну. Упорхнет мразота.

- Весть из тюрьмы, - сообщает Глеб. - Я же обещал. Все готово. Но да, пришлось подождать.

- Есть имя?

- Конечно, - хмыкает. - И адрес. Не зря же я там столько торчал. Полный слив раздобыл. Можно действовать прямо сейчас. Пока ублюдок не свинтил. Возьмем его горячим. Дай несколько часов с ним, и я добуду инфу. Лично не допрашивай. Еще сорвешься. А этот тип нам нужен живым, пока не сдаст заказчика. Вот как признается, так его и порвешь.

- Вениамин Королев, - усмехаюсь.

- Чего?

- Это имя заказчика.

- Впервые слышу, - хмурится.

- Я тоже, - мрачнею и достаю фото, кладу перед другом на стол. - Но такую рожу забыть трудно. Узнаешь?

- Долбануться, - кривится Резник. - Это он?

Я разделяю его удивление. До сих пор не выходит выстроить картину до конца. Но когда на мою почту приходит дополнительный отчет, многое проясняется.

+++

Идеальная биография. Образцово-показательная.