— Что здесь происходит? — грозный голос обеспокоенного отца загремел на весь маленький магазинчик.

«А то ты сам не видишь?» — подумалось мне. Но я промолчал. Пусть сынок всё папаше расскажет. Так будет даже лучше…

— Они напали на меня. Вон тот с ножом, а у этого был револьвер. А этот парень… — он указал на меня. — Отнял револьвер и обезоружил того, что с ножом. Он герой, папа…

«Ага… Герой… Башка с дырой… Надо было в другом месте заправляться…»

— Сэр! У Вас есть наручники? Эти двое всё ещё опасны. У них глаза, как у наркоманов.

Похоже, что именно мои слова вывели шерифа из оцепенения. Он вынул откуда-то из-за ремня блестящие браслеты и сковал руки моего бандита. Впрочем, нарик ещё даже в себя не пришёл.

— Ты его не убил?

— Надеюсь, что нет, сэр.

— Чем ты его ударил?

— Кулаком, сэр. А другого бил ногой. Сперва по орешкам, а потом в голову.

— Хватит мне этих твоих «сэров». Мы не в армии. Говори нормально.

— Простите. Я очень переволновался. Всего лишь хотел заправить машину, а тут эти… Мне показалось, что они решили зарезать вашего парня и ограбить кассу. Ну, я и не смог просто так устоять на месте.

— Как же ты умудрился с ними справиться? Они я гляжу, постарше тебя будут.

— Не знаю… С испугу, наверное.

Повернувшись к рыжему парню, он приказал:

— Буч! Принеси верёвку. У меня нет вторых наручников.

«Вот, оказывается, как зовут его сына… Буч. Странное имя.»

— Это не обязательно, сэр.

Я выдернул ремень из штанов одного из злодеев и быстро связал за спиной руки второму.

— Ловко это у тебя получается.

— Меня отец научил.

«Честное слово. Не соврал ни разу. Правда это было давно, в другой жизни и совсем в другой стране. Но зачем об этом знать местному шерифу?»

— Правильным вещам тебя отец учил. Он что? Полицейский?

— Нет… Он в армии служит. Мастер-сержант. Зелёный берет.

— Вьетнам?

— Да. Недавно вернулся оттуда.

— И что теперь делает?

Я слегка замялся… Надо было сделать вид, что смущаюсь…

— Пьёт. Очень много пьёт…

— Ясно. Ты будешь подавать в суд на этих?

— Зачем? Они же не на меня напали.

— Да… Это верно…

— Мне дальше ехать надо. А уже скоро вечер. Я хотел бы остановиться в ближайшем мотеле. Я думаю, что Вы сами всё правильно напишете, что надо и этих злодеев накажут по закону.

Шериф что-то неразборчиво пробурчал. Чисто для себя я перевёл его фразу примерно так: «У нас тут свои законы.»

А вслух он сказал:

— Спасибо тебе, парень! Ты спас моего сына…

— Не за что, сэр. Это был мой долг, как гражданина.

А потом, обращаясь уже к рыжему продавцу я продолжил:

— Буч! А теперь я смогу заправиться?

— Конечно.

Я протянул ему деньги.

— Не обижай меня, парень! — снова включился в разговор строгий шериф. — Какие деньги? Денег не надо! Буч! Залей ему полный бак!

— Спасибо, сэр!

— Удачи тебе, парень!

— И Вам тоже!

Рыжий залил мне топлива под самую горловину, аж мимо пролил. Мы пожали друг другу руки и я отъехал наконец-то от злополучной заправки.

Ну как я мог опять вляпаться в какое-то дерьмо? Я что, действительно магнит для идиотов и разных неприятностей?

Я специально поехал в противоположном направлении. Шериф — он и в Африке шериф. Мало ли что… Вдруг решит, что я тоже не слишком хороший парень и решит меня проверить. А проверять меня не надо.

В нескольких милях отсюда мы проезжали мимо развилки. Там был указатель на Западную Вирджинию. Я уже посмотрел по карте. Крюк, конечно… Зато слегка запутаем следы.

Через пару часов мы уже были в другом штате, где на какой-то второстепенной дороге нашли мотель. Я припарковался возле офиса и пошёл платить. Всё прошло без проблем. Я отдал деньги, а взамен получил ключ с номером. Перепарковав автомобиль к нашим дверям, я разбудил всё проспавшую Лолиту.

— Где мы?

— Пойдём! Я уже нам мотель оплатил.

— Я так долго спала?

— Да. Часа три, а может и четыре. Я не считал.

— А мы где?

— Где-то в Западной Вирджинии.

— Да. Но мы же ехали в Огайо? Или в Индиану?

— Так получилось… Теперь мы поедем через Кентукки…

— Что-то случилось?

— Да,