Да, я же зачем-то пришла. Что мне было нужно? Ах, да. Вспомнила.

– Мне бы полотенце, – говорю я и смотрю на самое далёкое дерево так, словно деревьев отродясь не видела.

– Полотенце? Это? – спрашивает он, и я оборачиваюсь.

Ну нет. Дориан улыбается во весь рот, и я понимаю, что его уточнением было полотенце, которое скрывает то немногое, что я ещё не видела.

– Нет! – взвизгиваю я и снова отвожу взгляд. – Я не просила именно это… в которое вы… мне нужно не оно и…

– Кайла, успокойтесь, я пошутил, сейчас всё принесу.

Он скрывается за дверью, а я, придя в себя, прыскаю от смеха.

Кайла, ты ходячая проблема.

Немногим позже в дверях появляется Дориан, и он, слава богу, надел штаны и футболку. Вручает мне спортивную сумку и говорит:

– Там всё, что может вам сегодня понадобиться.

Банальная фраза, но в его глазах я вижу те же искорки смеха, что и несколько минут назад. Поблагодарив его, забираю сумку и возвращаюсь в дом, который он мне предоставил.

Запираюсь. Перепроверяю все двери и окна. Распаковываю сумку и нахожу там всё, что мне нужно, даже мужскую футболку в целлофановой упаковке. Новую. Постельное бельё, мыло и шампунь. Всё мужское.

Но ведь Дориан сказал, что его ждёт семья. Кто входит в его семью? Жена, дети, родители?

Ладно, это не моего ума дело.

Забираюсь под душ и, помывшись, застилаю кровать. Падаю на неё, прячу под подушку пистолет Ника. Открываю дневник и записываю свой день. И впервые за долгое время я там не упоминаю имя Ника, но зато частенько фигурирует имя моего спасителя. Дориан.

Откладываю дневник и, закрыв глаза, вспоминаю нелепую сцену с полотенцем. Улыбка сама вырисовывается на губах, и я погружаюсь в сон.

Мне снится "тот день". Я снова проживаю весь кошмар, который не в силах забыть. Он преследует меня наперегонки с Ником, и я не знаю, что из этого страшнее.

Глава четвертая

"Маленький город – это сплетни. Обо всём и обо всех".

Дневник Кайлы

* * *

"Буц-буц-буц".

Именно этот звук вырывает меня из объятий Морфея. Моментально испытываю дичайший страх, шарю рукой под подушкой, достаю пистолет. Смотрю на него и понимаю, что пришло время загуглить и посмотреть, как им вообще пользоваться. Обойма пустая – это единственное, что я знаю. В противном случае мои мозги бы уже растеклись по новой наволочке мистера полицейского.

"Буц-буц-буц!"

Удары о входную дверь становятся громче. Сжимаю рукоять пистолета и, будучи одетой в одну лишь длинную футболку, позаимствованную у Дориана, медленно вхожу в гостиную и продвигаюсь к двери. Ладони потеют, а дыхание замирает. Справа от входа расположено небольшое окно, и я вижу, что за преградой стоит не один человек. Их как минимум трое. Тени мелькают и перемещаются, а удары о дверь повторяются всё с большей силой. Прячу пистолет за спину и как можно тише подхожу к окну. Неужели это полиция? Воображение рисует трёх огромных копов, которые с минуты на минуту выломают с ноги дверь и утащат меня в полицейский участок, а там допросы с пытками и, естественно, решетка.

Медленно отодвигаю занавеску, и тут же с той стороны появляется лицо. Отскакиваю назад и хватаюсь рукой за место, где должно быть сердце, но его там нет, оно стремительно несётся к пяткам. С той стороны дома на меня смотрит улыбающаяся женщина с копной светлых кудрей, собранных в элегантную причёску какого-то там века. Ей явно не хватает шляпки с пером наперевес. Дама широко улыбается мне и поднимает вверх какую-то тарелку, накрытую салфеткой.

– Добрый деееень! – вскрикивает она и раздвигает губы ещё шире.

– Добрый, – шепчу я, но она явно меня не слышит.

Рядом с женщиной возникает ещё одна. Если первая – престарелая блондинка с голубыми глазами, что прячутся за толстыми очками, то вторая – высокая брюнетка, с изогнутым носом и цепким взглядом, она очень похожа на ястреба. Брюнетка настолько высокая, что голова блондинки практически утыкается ей в невидимую грудь.

Вот так мы стоим и смотрим друг на друга через стекло. Я стараюсь казаться нормальной, и прячу за спиной пистолет.

Вовсе не нормальное поведение. Совсем нет.

– Мы в гости, – поясняет блондинка, – открывай.

Что? Я гостей, мягко говоря, не ждала.

– Я не одета, – оправдываюсь я, мило улыбаясь.

Блондинка смеётся и, не отрывая от меня лучистого взгляда, добавляет:

– Тут все свои. Стыдиться нечего.

Кто-то снова стучит в дверь, я вздрагиваю, и чтобы прекратить эту тарабарщину отодвигаю щеколду. Намереваюсь выглянуть за дверь и как можно аккуратнее проводить незнакомых гостей. Если понадобится, то скажу им, что я смертельно больна, и эта зараза переносится воздушно-капельным путём. Чихну для правдоподобности.

Но моим планам не суждено сбыться.

В дом полицейского вваливаются две дамы, которых я уже видела в окне, и молодая девушка. Ей не больше тридцати лет, её волнистые каштановые волосы собраны в высокий хвост, стройные загорелые ноги в коротких шортах и поношенных кедах. Грудь внушительного размера прикрывает топ, который ей явно мал.

Кто эти люди? И что они тут делают?

Отступаю от двери, которую молодая особа предусмотрительно запирает за собой.

– Ой ты и вправду не одета, – говорит самая молодая, – протягивает мне руку и представляется. – Я – Шайла.

А вот я не могу протянуть ей руку, она занята пистолетом. Вот блин!

– Что там у тебя? – спрашивает высокая брюнетка.

Оружие массового поражения, блин!

– Располагайтесь, – улыбаясь, как сумасшедшая, говорю я и пячусь к коридорчику. – Я переоденусь и скоро вернусь. Пару мину. Одна нога здесь другая там.

Боже, Кайла, замолчи и вали отсюда!

Три пары внимательных глаз разглядывают меня с нескрываемым интересом. Кажется, что они даже умудрились посчитать сколько на мне родинок.

Боже, что за наглость вот так пялиться на незнакомого, практически голого человека? К тому же этот человек держит за спиной пистолет. Опасное оружие между прочим. Моя напряженная улыбка не сходит с лица, пока я не оказываюсь в комнате. Закрываю дверь и приваливаюсь к ней спиной. Какого хрена?! Кто эти женщины? И почему они вообще ко мне пришли?

Прячу пистолет в рюкзак. Натягиваю джинсы и тонкую водолазку. Собираю волосы во "что попало" пучок и выхожу из комнаты. Слышу, как гостьи беззастенчиво обсуждают мою незначительную персону.

– Она в его футболке что ли была? – спрашивает низкая блондинка.

Ей отвечает шёпотом самая молодая:

– По-моему, на ней даже трусиков не было. А что она прятала за спиной? Видимо, думала, что это Дориан