Двое неизвестных ворвались туда среди бела дня. В масках, с автоматами. Их внимание привлекла группа авторитетных людей. (Никита сначала подумал, что ослышался. Но девушка именно так и сказала — авторитетных людей). Они открыли огонь на поражение. Пластиковыми пулями. Все получили сильнейшие ушибы. Но летальных исходов, к счастью, не было. Зато пострадали сами «пластиковые киллеры». В результате перестрелки один был убит, а второй ранен. Раненому удалось скрыться…

Такая вот каша. Ее Витал заварил. И Никиту на роль киллера сватал. Будто знал, что кого-то из двоих грохнут… Не этого ли хотел Витал?..

— Никита, я пошла! — услышал он голос Лены.

Она куда-то уходила. Но сейчас Никиту абсолютно не интересовало, куда она идет.

Он переваривал полученную информацию. Тяжелая пища для размышлений. Очень тяжелая. И на душе прямо-таки чугунный осадок…

Уже три дня, как он сказал Виталу, что хочет открыть кафе. Витал ответил, что все решится в течение одного дня. Но до сих пор молчит. Словно куда-то исчез.

А завтра утром им вылетать на Канары, С паспортами все в порядке, с билетами тоже. Витал со своей блондинкой и он с Леной. Странно, почему нет никаких известий от Витала? Может, он никуда и не едет?..

Никита встал с кресла, как сомнамбула, поплелся к платяному шкафу, оделся. И вышел на улицу. «Тойота» стояла возле подъезда. Как-то бездумно он сел в машину, завел двигатель. И отправился к офису Витала.

Но там его не было. И в его излюбленном ресторане тоже. Домой к нему Никита не поехал. Не будет его там. Не до отдыха ему сейчас. Дел у него по горло. История с перестрелкой — это слишком серьезно.

Никита отправился обратно. Настроение не в дугу. Он физически ощущал, как над головой стягиваются тяжелые грозовые тучи. Не нравился ему Витал. Ох как не нравился. От его мысленного образа исходила опасность…

Его тормознули на ближайшем милицейском посту.

— Старший лейтенант Серегин, — представился гаишник. — Ваши документы…

Никита с ленцой подал ему свои права, техпаспорт.

— Что-то нарушил, командир? — еще ленивее спросил он.

— Аптечка в наличии?

— Да вроде…

— Огнетушитель?..

— Да без вопросов…

— За рулем не выпивали?

— Да ты что, командир!

— Значит, выпивали до того, — усмехнулся старлей.

— Да отвечаю, ни грамма в рот…

— Ладно, проверим… Пройдемте, гражданин.

— Куда?

— Пробу на алкоголь снимать, вот куда!.. Ну, я жду!

— Блин!..

Никита нехотя выбрался из машины, направился к будке. Но войти туда ему не дали.

— Вот сюда, пожалуйста, — показал гаишник на красную «семерку» в двух шагах.

— Здесь проба?

— Здесь! — кивнул старлей.

И удалился.

Никита нехотя забрался в машину. За рулем сидел мужчина в гражданской одежде. Он смотрел куда-то в сторону.

— Ну что, командир, куда тут дышать?

— А куда хочешь…

Мужчина повернулся к нему. Никита не мог не узнать его.

— Ну здравствуй, бандит Никита! — потешаясь над его замешательством, сказал он.

— Привет, Игорь… Только я не бандит.

— А кто?

— Честно?

— Ну…

— А хрен его знает, кто я…

— Не пришей звезде рукав…

— Ага, что-то в этом роде…

— Верю. Потому что в курсе всех твоих дел. — Голос Светлова стал строгим, жестким.

— И что же ты знаешь?.. — насторожился Никита.

— А все… Даже больше, чем ты… Но и тебя хотелось бы послушать.

— А что тебя конкретно интересует?..

— А то, как ты со своим бригадиром сначала трех братков Кэпа в капусту покрошил. Затем еще дюжину завалили. А после и до самого Кэпа добрались. Ну, и на десерт Горбыля с товарищем со свету сжили…

Игорь смотрел на него прямым гипнотическим взглядом. На какой-то миг Никита почувствовал себя карликом перед великаном. Но мгновенно взял себя в руки. Менты ничего не знают, у них только версии. А провоцировать они умеют…

— Ты меня с кем-то путаешь, — непонимающе уставился он на Светлова.

А может, Артемчик раскололся?.. Но Кэп и Горбыль — это было уже после него.

— Да нет, брат, не путаю…

— Путаешь…

— Может, тебе доказательства предъявить?

— На «пушку» берешь, мент. Если бы у тебя доказательства были, мы бы в другом месте с тобой сейчас разговаривали.

— Кто знает, кто его знает… Заматерел ты, Никита, крутизной оброс. Настоящий бандюга…

— Опять ты меня с кем-то путаешь.

— Ах да, извини… Бандюга — это твой Витал. Ведь он после всего на самый верх влез. А тебя под ноги себе бросил. Сейчас вместо тряпки пользует…

— Слушай, Игорь, я ведь могу и не посмотреть, что ты мент, — угрожающе нахохлился Никита.

— Уй, страшно… Ладно, беру свои слова обратно. Не вытирает Витал о тебя ноги, не вытирает. А ведь хотел… Но ты, молодец, отказался. Отказался, говорю…

— От чего?

— Ну, сватал же тебя Витал на одно дело. Чтобы ты авторитетных людей из автомата посек…

Никита напрягся до судороги в ноге. Откуда Светлов все это знает?..

— Не ломай голову, — как будто понял его Игорь. — Скажу тебе по секрету, Витал твой у нас в разработке… У нас все под контролем.

— А зачем ты мне это говоришь?

— А затем… Не по пути тебе с Виталом… Я ведь тебя, Никита, давно раскусил. Крутой ты. Стрелять умеешь, убивать… Но слабохарактерный ты.

— Я?

— Ты!.. Не в восторге ты от бандитской жизни…

— Не в восторге…

— Но продолжаешь ею жить. И все твои попытки вырваться из этой путины — всего лишь попытки. Жалкие попытки…

— Может быть, — не стал спорить Никита. В принципе Светлов прав.

— Ты вроде как бизнесом решил заняться. Подальше от криминала уйти…

— И чем дальше, тем лучше, — кивнул Никита.

— И Витал тебя вроде как отпускает…

— Отпускает… Но в поводу все одно держать будет…

— Не будет. Отпускает он тебя. Насовсем отпускает… Но не в бизнес… А знаешь куда?

— Ну?

— На кладбище…

Никите стало не по себе. Внутри что-то оборвалось…

— Куда?!

— Сам знаешь куда… Только не говори, что ты ни о чем не догадываешься… Не нужен ты Виталу. Сам знаешь, что не нужен… Но нельзя тебя отпускать… Слишком ты много знаешь.