— А что поделать мы такие, русские. Мы не понимаем системы с первым завтраком, вторым, полдником. У нас завтрак, это завтрак. И это правильный завтрак. — Думаю я, уже слегка приобняв Долорес, а она только что не мурлычет в ответ или?

—Похоже уже мурлычет. — Думаю я прислушиваясь и тут же делаю верный вывод:— Счастливые девчонки, они везде похожи. И без разницы русская или испанка, привычки схожи. Наверно, так и должно быть.—

А она поднимает на меня глаза и просит:

— Даня, спой что-нибудь?—

Я улыбаюсь, киваю, беру рядом лежащую гитару и льются слова все того же Саши Васильева:

***********************************************************

Мне жаль, что тебя не застал летний ливень В июльскую ночь, на балтийском заливе Не видела ты волшебства этих линий

Волна, до которой приятно коснуться руками Песок, на котором рассыпаны камни Пейзаж, не меняющийся здесь веками

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд Который пройдет часовой этот пояс По стрелке, которую тянет на полюс

Что не отразит в том купе вечеринку Окно, где все время меняют картинку И мы не проснемся на утро в обнимку

Поздно… ночью…

Через все запятые дошел, наконец, до точки Адрес. Почта.

Не волнуйся,

Я не посвящу тебе больше ни строчки

Тихо. Звуки.

По ночам до меня долетают редко

Пляшут буквы.

Я пишу и не жду никогда ответа

Мысли. Рифмы.