идет снег, падает и тут же тает под ногами прохожих. Люди ходят вокруг меня, создавая напряжение. Чтобы отдышаться, я выхожу из главного входа, чувствую холодный ветер.

Моя попутчица Лариса подробно рассказала мне, как добраться по нужному адресу на улице Жудро. По ее словам, не сложно, почти все время на метро. А там, если потеряюсь, то “язык до Киева доведет”. Думаю, мама еще на работе. Она работает в очень модном бутике одежды, но в каком именно никогда не говорила.

Все равно придется ждать под дверями, у меня есть пара часов. Решаю идти пешком по навигатору, посмотрю столицу.

Минск представляется мне монументальным, как будто нависающим сверху. Холодным, серым, суровым. Но между тем, захватывающим, современным и привлекательным. Сколько же пространства!

Прохожу здание высоченного педагогического университета, красный необычный костел, гостиницу и еще множество массивных и однообразных старых домов с магазинчиками и кафешками. Замечаю продовольственный магазин “Центральный”. Соображаю, что иду в гости, и надо бы купить коробку конфет, некрасиво с пустыми руками.

Гуляя по проспекту, который кажется бесконечным, почти постоянно я ощущаю на себе предчувствие опасности. Конечно, я стараюсь не смотреть без надобности. Но даже не поднимая глаз, я знаю, что она рядом и никуда не делась. Мама не верит мне, поэтому я все еще ощущаю и вижу утопленников на билбордах. Даже мокрый снег, падая мне на лицо, пытается меня утопить. Постепенно привыкаю.

Лет семь назад, заканчивая школу, я мечтала поступить в минский университет и быть рядом с мамой. Я звонила ей несколько раз и заканчивалось, как правило, на повышенных тонах. Мама за меня очень сильно волновалась. Боялась, что я не переживу неудачу. Она еще намекала про личную жизнь, и что снимать квартиру дорого и опасно. И еще я должна думать о бабушке, она же старенькая! Отговаривала. Между тем бабушка не вмешивалась в мои планы, но настаивала, что слушать надо себя и ничего не бояться. Я, конечно же, верила маме, очень не хотела злить ее и создавать ей трудности. Осталась учиться в Витебске.

Выхожу на станции “Спортивная”. Иду вдоль стены из камней… Район уже больше напоминает обычный жилой, спальный. Все тут уже не так пафосно. Отхожу дальше от проспекта и вокруг обычные девятиэтажки.

Нахожу нужный дом и квартиру в десятом часу. Домофон сломан и дверь открыта. Поднимаюсь. Звоню в квартиру, и мне открывает мужчина лет сорока, жгучий брюнет. Ухоженный и щегольски одет: темные спортивные брюки, белая футболка. Стоит без тапок в белоснежных носках. Видимо, полы очень чистые, раз он так ходит.

— Что надо? — спрашивает он.

— Никитина Анастасия тут живет?

Мужчина пристально смотрит на меня, и я смущаюсь. Он ведет себя расслабленно и уверенно. Смотрит на мои мокрые ботинки и молчит.

— Анастасия, да. Но ее нет, что передать? — наконец говорит он.

— Я ее дочь, из Витебска. Мне надо с ней срочно поговорить.

— Какая дочь из Витебска? Прикалываешься?

— Ну Саша Никитина, я звонила. Но не дозвонилась, мне надо очень срочно поговорить с мамой.

— Серьезно? Ну ладно, заходи… Будем разбираться…

Я вхожу в квартиру мамы. В коридоре темно и тесно. Не знаю как разуться, чтоб не испачкать полы. Все таки снимаю ботинки, стоя на коврике, и ставлю их в угол.

— Сядь там, — мужчина указывает на дверь в кухню, — но ничего не трогай. Я рядом!

Сквозь приоткрытую дверь виден белый кухонный стол. Послушно иду туда. Мужчина же уходит в комнату и захлопывает за собой дверь.

Квартира мамы встречает меня табачным запахом. Прохожу мимо плоских фанерных дверей ванны и туалета на кухню и, пока никто не видит, провожу кончиками пальцев по шершавым обоям в мелкий цветочек. Осторожно, чтобы ничего не нарушить, толкаю коричневую дверь с врезанными стеклами.

— Настя! Ну что так долго? Тут какая-то баба пришла… Говорит твоя… — слышу из комнаты командный голос мужчины.

Становится душно, руки влажные и липкие. Кружится голова. Расстегиваю куртку и сажусь на табуретку, такую же белую, как стол. Пытаюсь вытереть руки о джинсы и унять волнение.

— Да обычно выглядит, джинсы, куртка, гулька как у бабки. Никитина Саша говорит… Да не психуй ты! — еще громче говорит мужчина.

Ну конечно, она не обрадуется. Что же мне делать?

Стараюсь не подслушивать. Отвлечься, осмотреть кухню.

Под ногами, которые почему-то стоят на носочках, ламинат с витиеватым орнаментом. Подтягиваю ноги под табуретку и смотрю дальше. Рядом на столе в круглой стеклянной пепельнице, где лежит десяток окурков, догорает сигарета. От дыма голова начинает болеть. Неприятно. С другой стороны в мойке невымытая посуда, на столешнице чашка с чаем и скомканное застиранное кухонное полотенце. На холодильнике несколько магнитиков из Гродно, Несвижа и Новогрудка.

Не замечаю, как мужчина появляется на кухне…

— Ну что Никитина Саша? Я Эдуард, будем знакомы!

— Приятно познакомиться! — говорю я.

Я впервые наедине с чужим мужчиной. Он весь какой-то лощеный, как будто кукольный. Мне неуютно, я как будто на допросе.

— Настя про тебя не говорила… Она скоро будет. Да, что ты, как неродная… Раздевайся!

Он в мгновение оказывается за спиной и начинает снимать с меня куртку. Паникую, руки не слушаются. Дрожь пробегает по шее, и я втягиваю ее в плечи. Цепляюсь за резинку в рукавах, стараюсь быстрее освободиться. Выбралась! Эдуард уносит мою куртку в коридор. Выдохнула. Прячу руки в рукава свитера, сжимаю кулаки и кладу себе на колени.

Эдуард возвращается, фривольно раскачиваясь, и хищно улыбается, отчего мне становится неловко и неприятно. Я не знаю, как разговаривать с женихом моей мамы. В горле пересохло, во рту вязко и я не могу глотать. Он достает из кармана красную пачку сигарет. Предлагает сначала мне, а потом закуривает. Подходит ко мне, садится рядом на соседний табурет и затягивается. Смотрит на меня в упор, прямо в глаза. Выдыхает дым и кладет мне руку на плечо. Уверенно говорит:

— Ладно, расслабся! Расскажи лучше, откуда ты такая красивая?

Рассказываю о себе, конечно упуская основную причину приезда. В основном отвечаю на глупые вопросы про Витебск: Славянский базар, Марк Шагал… Слушаю про кипящую красками жизнь в столице.

Начало одиннадцатого. Вернулась мама.

Эдуард выходит, прикрыв дверь, и я слышу шепот, который не могу разобрать.

Из разговора с ним, за какой-то час, я узнала больше подробностей о маме, чем за последние двадцать лет. Оказывается, она работает продавцом в торговом центре недалеко, смена ее до десяти вечера. Ему не нравится ее работа: смены по двенадцать часов, подмениться или отпроситься сложно, зарплата маленькая. Лучше ничего без