Александр коротко взмахнул рукой и бросил рюмку на землю. Брызнули осколки. А он почувствовал, что разбилась не стеклянная рюмка, а его надежда, его мечта. Вдребезги разбилось его счастье. И солнце на небе стало ослепительно-черным. Как тогда, когда он падал в горящем вертолете…

А компания враз ожила.

Заиграли гармони. Запели дружки и подружки, заплясали ряженые. Свадебное шествие шумно двинулось дальше по улице.

Дома ждали.

Сестренка, повзрослевшая за эти два года, ставшая совсем невестой, повисла на его шее, засыпая поцелуями. Александр обнимал и целовал постаревшего отца и поседевшую маму, многочисленных родственников. Раздавал подарки. Сидел за праздничным столом, пил вместе со всеми и не пьянел.

На душе было муторно. Он казнил себя. Почему дрогнул? Почему растерялся? Почему не проявил характер? Надо было не теряться, а побороться за свою любовь, за свое счастье. И действовать! Решительно! Схватить ее, Любушку-голубушку, поднять на руках. Оторвать! Умыкнуть! Унести в свою жизнь!..

Но он не решился. Остановил ее взгляд. Странный, отрешенный… А надо было рискнуть! Ведь он привык рисковать, ставя на карту все, даже жизнь…

Какая она теперь будет — его жизнь? Темная и беспросветная… Она потеряла всякий смысл.

Но человек не знает своего будущего. Не знал его и Александр Беляк. Жизнь его еще только начиналась. Многое было впереди. Победы и радости, горе и потери. И — новый Афган…

Москва, 2007 г.