— Салют композиторам. Что, рояль не настраивается?

Дрын обернулся.

— А, привет. Видишь вот, провод вылетает… Обожди пять секунд, подвезу до города.

— Ну подвези, — Кирилл присел на корточки, закурил.

Дрын щелкал плоскогубцами, вполголоса матерясь.

— Как там музыка? — поинтересовался Кирилл. — Играет?

— Да ну на фиг… — пробормотал Дрын, не оборачиваясь. — Рваный нормально такты держит, девочка на «Ионике» тоже терпимо. А Вано на барабанах молотит, как бесноватый. Попробовал Удота посадить — так он, паскуда, сразу мне барабан бычком прожег.

— Тяжелый случай.

— Ага… Может, ты на барабанах посидишь?

— Не-а. Какие мне барабаны — повестка со дня на день придет.

— А-а, у нас Брюхо тоже вот… Вместе пойдете. Ну ничего, я их вышколю, музыкантов этих хреновых, — Дрын поднялся, кинул плоскогубцы под сиденье. — Ну, помчали.

Мотоцикл так звонко трещал, что прочие звуки тонули, как в болоте.

— Ты к Машке? — крикнул Дрын.

— Не, я домой. Машка в город отъехала по делам.

— Все поступает?

— Поступила давно.

— Ну теперь держись, Кира, — засмеялся Дрын.

— С чего это?

— Город! Девка-то красивая… Танцы-жманцы-ресторанцы.

— А ты ее ни с кем не путаешь?

За квартал до центральной улицы Дрын остановил мотоцикл.

— Дальше сам добежишь?

— Добегу, — заверил Кирилл, пряча усмешку. Все понятно: на улице полно людей, и Дрын опасается принародно катать гимназиста. Нет — значит нет, можно и пешком пройтись.

Пройтись не удалось, потому что через десяток шагов мотоцикл Дрына снова оказался рядом.

— Ладно, черт с ними, — сказал он, глядя в сторону. — Поехали.

— Я тоже так думаю, — согласился Кирилл. — Черт с ними, поехали.

— Держись, не падай! — крикнул Дрын, выкручивая газ.

— Не упаду, — заверил его Кирилл.