Но я жду.

И только когда наконец забиваю на Марата и мысленно даже посылаю вместе с бабочками на фиг, когда уже в третий раз пересматриваю восьмую серию «Сплетницы» и почти плачу, приходит сообщение. От него!

«У тебя все хорошо?»

О, танцы на кровати я устраиваю дикие. Прыгаю и радуюсь, как будто все-таки выиграла билет на концерт. Хотя нет, сильнее.

Выдерживаю паузу – я же леди. И только после отвечаю ему.

«Где твои манеры, Олейник?»

Наигранно возмущаюсь, а сердце ликует – мол, я же тебе говорило, а ты не верила. Ему не все равно!

«Норм»

Очень скупо и безлико добавляю почти сразу. Но каждая буква кричит призывом: позвони, позвони, позвони! Вот только как ему догадаться об этом?

А в следующую секунду я резко сажусь, потому что он каким-то неведомым образом догадывается. Принять вызов удается не с первого раза, руки дрожат.

- Д-да?

Боже, я еще и заикаюсь?

- Уже на все согласна?

Слышу насмешку в его голосе и улыбаюсь, но всеми силами пытаюсь скрыть и не выдать себя.

- Только не с тобой.

- Ну-ну, не начинай, - вроде бы возмущается он, но тут же меняет тон на обычный. – Как день прошел? Что делаешь?

Боже, что между нами происходит и почему мы разговариваем так, будто это для нас в порядке вещей?

- Собираюсь, нормально прошел.

- Собираешься куда? – удивленно спрашивает Марат.

- На «погружение».

- А, точно. Оно ведь завтра.

Волна разочарования затапливает меня. Я самой себе не признавалась, но так надеялась, что он тоже поедет. У мажоров, конечно, имелись другие развлечения, но в прошлом году они ездили со всем потоком. Правда, снимали отдельный дом и закатывали вечеринку там.

Просто, когда мы заполучили такую шикарную гостиницу, я подумала… Блин, зря.

Пауза затягивается.

Ну и ладно. Будет пару дней вдали от Марата обо всем рассудить.

- Что-то еще хотел спросить? – язвлю.

- Ага, - заявляет он, будто только и ждал моего вопроса. – Скучаешь?

Боже, да, да и еще раз да!

- И не мечтай.

Вешаю трубку и громко смеюсь. Нет, у меня однозначно сдвиг по фазе из-за Олейника.

Снова включаю ноутбук и смотрю на Чака Басса, который опять и опять целует Блэр на заднем сидении лимузина под надрывную песню «Sum 41». Думаю о том, что ее первый раз случился не с тем и не там. Но это не помешало парочке остаться вместе и даже пожениться. Да, спустя шесть сезонов и сотню проблем, но тем не менее. Чем мы хуже?

Меня отвлекает стук в дверь. Я даже думаю, что мне показалось, но он повторяется. Черт! Быстрее бегу к зеркалу, поправляю волосы. Уже знаю, что, если это Марат, я впущу его.

Правда, взглянув в глазок, разочарованно вздыхаю. За дверью незнакомый мужчина в яркой форме.

- Кто? – громко спрашиваю.

- Доставка.

- Я ничего не заказывала.

- Доставка для Алены Ферлей, - читает он с бумаги и называет мой номер телефона и адрес, - верно?

Открываю и вздрагиваю, когда вижу второго парня на верхних ступеньках. Он протягивает букет, и я невольно ахаю. Откуда столько белых пионов в ноябре? Моих любимых.

Даже ломать голову не нужно, чтобы догадаться, от кого цветы.

Долго спорю с собой, следует ли написать что-то Олейнику. Бабочки уговаривают черкануть хотя бы «спасибо», но я убираю телефон под подушку и ложусь спать. Очень счастливая.

Выезд на «погружение» воскресным утром проходит по плану. Только Роза, как обычно, опаздывает. Никто и не удивлен.

Я уже договариваюсь с водителем, что мы подхватим ее по пути, когда она вываливается из подъехавшего такси. Сонная и помятая.

- Только не кричи, голова итак раскалывается.

- Боже, ты могла хотя бы вчера не пить?

- Да не пила я, не выспалась ни фига. Всю ночь Жорик не давал спать, серенады под окном выл, пока полицию не вызвали.

Ох уж любовь эта. Бедный Жорик бегал за Розой, сколько я ее знаю. А на деле еще дольше. И как бы подруга не возмущалась на его счет, она всегда наслаждалась вниманием. С ее слов, вроде бы и выдохнула, когда этот начинающий музыкант в прошлом году в Москву уехал. Только вспоминает о нем по сей день.

Дурью маются оба, вот честно.

- Ладно, садись давай. Мы уезжаем.

Роза забирается в автобус под громогласные аплодисменты и посылает всех двумя средними пальцами. Мне бы быть такой прямой, как она.

Только отъезжаем от места сбора, любимая подруга отключается прямо на моем плече. Мне тоже хочется спать, но я ни на минуту не смыкаю глаз. Думаю о цветах, что затопили ароматом всю квартиру. И от которых совсем не хотелось уезжать.

Автобус останавливается спустя три часа дороги, и ребята дружно завывают от восторга. Да что там – я вместе с ними. Не «Radisson», конечно, но и ненамного хуже. Даже не знала, что здесь такие гостиницы имеются.

- Ну ничего себе. Ты где это место откопала? – спрашиваю у Розы, которая с трудом разлепляет глаза и заразно зевает.

Она пожимает плечами. Мы выходим на улицу, а в следующую минуту я все понимаю без слов.

Главные ворота открываются, и вместе с делового вида мужчиной – видимо, хозяином – нас встречает Марат. Мы смотрим друг на друга. Боже, я изо всех сил пытаюсь хмуриться, но выходит плохо.

- Вэлком, ребята, - говорит он и зовет за собой.

Что. Он. Здесь. Черт возьми. Делает?

Марат

Аля избегает меня. Потому что я смущаю ее, как могу: касаюсь вроде бы и случайно, отпускаю грязные намеки, улыбаюсь и подмигиваю, когда смотрит в мою сторону.

Через пару часов мы остаемся на улице вдвоем, и мелкая наконец заговаривает. Выдавливает скромное «спасибо за цветы». А еще – дословно – «за вот это вот все». Я прикалываюсь и отвечаю, что она может отблагодарить меня сегодня ночью. И на остаток дня Алена прилипает к рыжей. Дуется, походу. Ну кто за язык тянул, а?

К вечеру я начинаю злиться. Потому что чертовски хочу спать, а мне приходится сидеть у костра со всеми клоунами и терпеть эту дебильную игру в «Крокодила». Правда, немного оживаю, когда мелкая угадывает «коллектора» и выходит показывать следующее слово, которое Сазонов ей шепчет на ухо. Убил бы его, если бы он задротом таким не был.

Я секунд через пятнадцать понимаю, что за школьника Аля изображает. «Наивного албанского». Ну, показывает же нижнюю часть Европы, Грецию рядом. Какая, блин, Эстония, какая Украина? Эти тупицы совсем географию не знают?