неприятны. Ведь Фогель так и не ответил на мой вопрос. Грустно отвел глаза в сторону и вздохнул. Спросить еще раз я так и не успела. Кто ты, принцесса Беатрикс? Хотела бы я знать про себя все.

Поджав губы, я наощупь выбираю нужную деталь. Во всяком случае, мне так кажется. Не может же настоящая принцесса ошибаться в мелочах? В проводках, коробочках, странных блестящих штуках. Датчик легко вращается в сгнивших креплениях, никак не желая становится как надо. Я чертыхаюсь и давлю на него сильней в попытке как-то зафиксировать. Возвышающийся надо мной клоун молчит. Его молоток, когда-то обшитый мягким материалом, теперь уже полностью истлевшим, занесен над головой. На пластиковом лице застыла гримаса.

— Вот так, милый, — наконец выдыхаю я, — развлекайся!

Этим блогом я начинаю свои мысли о литературе. Не расходитесь

дата публикации:17.10.2023

Смотрю на современную литературу старческими слезящимися глазами навыкате и думаю. Как же все поменялось! Как все, с ка, поменялось, дорогие сетевые карапузики! Раньше писатель был крупный, глыбообразный. Человечище с твердой душой огромного размера. Тертый, стрелянный. С огромным жизненным опытом. Комиссар в пыльной буденовке и реглане. На боку мозоль от деревянной кобуры именного маузера, а в душе пламя. Руки по локти в литературе, мазуте и рыбьих потрохах критиков. Демиург в очках с изолентой.

А что сейчас?

Клопы, сетевые попрошайки на «бумагу и чернила», самонадутые зловонные офисные пузырики. Никто из них не шкерил рыбу на бармалеях, не удерживал слабеющей рукой знамя на митинге, не заворачивал руками гайки на МАЗе в мороз в Калмыцкой степи. Его не били берцами. Не кормили бигусом на духоукрепляющем оранжевом комбижире. Им нечего сказать, и они вываливают на слабые головы читателей свои фантазии. Фантик, пустышку, протез эрзац реальности. Глупости и чепуху. Этому я не удивляюсь. Зачем? Что может породить пустота? Демонов? Вряд ли. Радость? Тоже нет. Мысль?

Мне хочется верить, что есть настоящие — но я их не вижу.

Считаю, что настоящий писатель должен быть страстотерпцем, подвижником и аскетом. Ну, или миниатюрной блондинкой с крепкой троечкой. Как Мама Стифлера, чью книгу я однажды купил, прочитал про мужика с бородавкой на причинном месте и много думал.

Продолжаем разговор о литературе и коснемся темы рецензий. Никто смотрит на нас

А  мой мальчик едет на девятке

По автостраде вдоль ночных дорог

Я кружилась с ним на танцплощадке

А ты и дальше будешь одинок

(с) Дед Блонде (Бой он найн)

дата публикации:18.10.2023

Сколько себя помню, наградной дедушкин Маузер, всегда висел в кошаре, заткнутый в порванный чувяк, прибитый подошвой к обрешетине. На боку была загадочная гравировка — «Тов. Мосулло от тов. Жидаускаса за заслуги в борьбе с контрреволюцией». Маузер этот бывший предметом испепеляющей зависти всех джайхунских хулиганов и лично акима Азизбека, визгливо охранялся моей бабушкой апа Алтынай.

Будучи еще сопляком, я показывал его таким же соплякам через маленькое окошко в стене. Вороненый, чуть вытертый металл таинственно темнел, тонкий ствол выпирал из дырки от большого пальца. Это была ТАЙНА, которая повышала мой статус до космических высот.

Помню, как к нам приходил участковый нашей махалля бобо Насрулло, они с дедом запирались в доме и долго спорили. Насрулло предлагал поменять Маузер на его ПМ, но дед не соглашался — у йигита должно быть хорошее оружие, а не какая-то там пукалка.

Я бросаю взгляд на маленькое окошко нашей кошары: где то там, в темноте Маузер. Бобой возится с пилавом, мешает деревянной лопаткой зажарку. На выгоне фыркают и чем-то хрустят ослики.

— Как дела в городе? — спрашивает дедушка.

— Конкурс, бобой, — отвечаю я и вытягиваюсь на кошме, — надо много читать.

— Сколько платят, — уточняет практичный дед. Зажарка шипит и булькает. Ветер несет со степи запах чая.

— Три тысячи таньга, — считаю в уме я. — Только надо прочесть три тысячи страниц за три дня.

— Тентак тюрни бермайды, — говорит бобой Мосулло, и смеется своим теплым свистящим смешком. — Дурак никому не уступит почетное место.

Тут дед совершенно прав, мечущееся под котлом пламя выхватывает из темноты морщины, на которых уснуло время. Бобой кутается в парадный халат, вечером в степи прохладно.

— Почитай мне, Макс, — говорит он, дует на зажарку, а потом пробует на соль.

Я послушно лезу в смартфон, переводить трудно, но я не сдаюсь. «Муха на фреске» Мирон Карыбаев.

Константин Хан болел два раза в год.

В первый раз — во время крещенских морозов, когда влажный алма-атинский воздух промерзал до минус двадцати, а в Сайранском водохранилище прорубали иордань. В купель он окунаться не рисковал, но облиться холодной водой в ванной считал нужным. После этого неизменно слегал с простудой. (С)

Дед внимательно слушает. Он мой самый благодарный слушатель, это своего рода взаимное уважение — нам есть много чего сказать друг другу. Я читаю текст и понимаю, что в очередной раз столкнулся с притчей. В том самом хорошем понимании этого понятия. Чуть более человечном, чем все святые писания. Читая притчи можно почесать нос, пукнуть, задремать, выпить — в общем, проделать все обычные человеческие дела, будучи уверенным, что тебя не осудят.

С другой стороны в притчу можно обернуть все. Это самый простой и одновременно самый сложный формат текста. Простой, потому что достаточно взять два фунта добродетели и смешать их с парой унций прегрешения. Небрежными мазками дав обстоятельства и героев. Три четыре калеки на два милосердия и в качестве специй — грехи. Незатейливая философская кухня.

Но в этой кажущейся простоте есть один подвох. И он — тоже простота. Сконструировать из несложных слов что-то действительно попадающее в вибрации — чудо. Про себя я называю этот эффект парадоксом Цоя. Простые тексты, неканонический ритм, отсутствие рифм и как результат — целое поколение, выросшее на окраинах. И тут автор явно недорабатывает. И дело вовсе не в персонажах. Вернее не в них