Я часто мечтала, как стану важным фотографом, объеду все интересные места, сделаю пятьсот миллионов снимков (ну это так, программа-минимум). И вот, пожалуйста, мечта почти осуществилась. Меня пригласили на место помощника довольно известного фотографа. Остались мелочи: очаровать начальство, получить работу, закрепиться, набраться опыта, потрудиться с десяток-другой лет, и я непременно добьюсь всего, чего хочу.

Первая мелочь из списка — удачно пройти собеседование. Только вот одна проблема: мне на это собеседование идти страшно настолько, что я начинаю нервно икать, еще поднимаясь по ступенькам. Буквально замираю у входной двери, ноги дальше не идут. Я же в жизни никогда ничего подобного не делала. Да я там даже рот открыть не смогу, только опозорюсь, и всё…

Тут вдруг в голову приходят слова древнего китайского философа Лао-цзы: «Даже путь в тысячу ли начинается с первого шага». Я не большая фанатка китайской философии, но эта конкретная фраза нередко помогает в жизни.

Ментальный пендаль меня немного бодрит и, несмотря на трясущиеся поджилки, я всё же захожу внутрь.

В фотостудии творится полный хаос. Трое человек носятся из угла в угол, то и дело добавляя или убирая что-то к разложенной в середине комнаты горе сумочек и туфель.

— Что происходит? — спрашиваю я у стоящего с самого края юноши.

— Предметная съемка! — отвечает он так, будто я спросила у него что-то вроде «круглая ли наша планета или квадратная». Парень резко продолжает: — Что вам нужно?

— Я на собеседование… — тихо бубню в ответ.

Он оглядывает меня, поджав губы.

— Вы опоздали, так что можете быть свободны! Краснов вас всё равно уже не примет!

— Как это не примет? Совсем? — зачем задаю вопрос, сама не знаю.

Грудь заполняет радость от того, что мне все-таки не придется проходить собеседование и обида за то, что так безапелляционно выставляют. Ну да, опоздала, но у меня была серьезная причина! Я стояла под дверью и набиралась храбрости! Жаль, что эту причину нельзя озвучить.

— Чего пугаешь девушку! — пихает парня под локоть высокая блондинка с огромным фотоаппаратом наперевес. — Поорет и примет!

— Вот ты иди и слушай, как он орет! — огрызается парень и отходит, с самым серьезным видом хватается за реквизит.

— Не робей! — подмигивает мне девушка. — Вон его кабинет.

Она указывает наманикюренным пальцем на дверь с многообещающей надписью: «Злой начальник».

Тут-то мои поджилки снова начинают трястись, да так, что едва могу устоять на ногах.

«Твоя работа — быть моей женой!» — вдруг всплывает в голове строгий голос мужа. Он сказал мне эту фразу давным-давно, а обидно до сих пор. Я ведь способна на гораздо большее, точнее хочу в это верить.

Мысленно послав Потапова на три буквы, я делаю первый шаг к двери, второй шаг получается легче, третий уже почти уверенный.

Тут дверь злого начальника открывается, и на пороге появляется Краснов собственной персоной. Он раза в полтора меньше моего мужа и поэтому уже мне нравится. Однако взгляд такой же холодный, колкий.

Начальник едва меня замечает, обращается к блондинке:

— На собеседование так никого и нет?

— Как же? — восклицает она и сдает меня с потрохами: — Вот!

Он хмурит свои черные брови, шевелюра у мужчины тоже угольно-черная. Седых волос нет совсем, хотя на вид ему лет тридцать пять.

— Ну проходите… — тянет он зловеще и указывает на дверь своего кабинета.

Я заставляю себя пойти в указанном направлении.

Краснов закрывает дверь, представляется:

— Юрий!

Жду отчество, но он молчит и выжидающе на меня смотрит.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Аля… По… — начинаю я и тут же понимаю, что мне ни в коем случае нельзя представляться полным именем. Называю фамилию подруги: — Малышева.

— Забыли собственную фамилию?

— Недавно развелась, еще привыкаю… — жму плечами.

— Аля — Алевтина или Алина?

— Просто Аля, это мое полное имя.

— Ладно, Аля Малышева, — кивает он, — давайте портфолио!

— Какое портфолио? — мои пальцы начинают теребить ручку сумочки.

— Ваше…

Он смотрит на меня как на идиотку. Даже не так: не просто идиотку, а полную идиотку.

— Вы пришли на собеседование к фотографу без портфолио?! — спрашивает так, будто я убила его горячо любимую бабушку, потом станцевала на ее могиле и пришла к нему похвастаться.

— Может быть, вы мне расскажете, что должно входить в портфолио, я это подготовлю и вам принесу? — спрашиваю я елейным голосом.

— Так, девушка, мне нужны профессионалы, а вы идите вон! — рычит он строго.

Подскакиваю с места и бегу на выход, подгоняемая его строгими взглядами.

В коридоре останавливаюсь, пытаюсь отдышаться. Достаю телефон и нахожу в интернете статью о том, что же это за зверь такой — портфолио.

«Портфолио фотографа должно содержать двадцать — тридцать его лучших работ…»

— И всё?! — ахаю я.

Так это у меня есть, точнее есть в телефоне, но не суть. Ну этот Краснов и свинья! Жирная и надменная! Вместо того чтобы объяснить элементарную вещь, наорал и дурочкой выставил.

Сама не понимаю, как в груди разрастается ярость. Я резко открываю дверь в студию и, ни на кого не оглядываясь, марширую обратно в логово злого начальника.

— У меня есть портфолио! — заявляю я с порога. — У меня большое портфолио!

С этими словами я открываю ему свой инстаграм, показываю. У меня там всего-то каких-то полторы тысячи постов с десятком фото в каждой. Пусть засмотрится.

— И что? — одна из его пышных бровей тянется вверх. — Чего вы мне тычете каким-то аккаунтом? Ну да, большой, красивый… Вы делали «Вишенке для торта» какие-то фото?

— Я и есть «Вишенка для торта»!

С удовольствием наблюдаю, как вытягивается его лицо, а кожа краснеет как раз под цвет фамилии.

Видела я его инстаграм. У самого и пяти тысяч подписчиков не набежало, аккаунтом занимается мало. Ему до моих ста двух тысяч (да-да, за эту неделю еще тысяча набежала), еще прыгать и прыгать. Знай наших!