Первое, что делаю — визуально изучаю себя, насколько это позволяет угол зрения. Правда, когда открываю глаза, ничего не меняется. Всё те же рваные штаны, под которыми скрываются худые ноги. Руки выглядят не лучше — тонкие с дряблыми мышцами. Впавший живот. И футболка. Пропитанная кровью. Прощупываю её пальцами и нахожу два отверстия. Выглядят, как последствия ударов ножа. Но при таком раскладе, у меня должны быть две ножевых раны. Которые отсутствуют.

На мозг накатывает волна паники — с трудом получается удержать себя в руках. Зато есть побочный положительный эффект — когда глубоко втягиваю воздух, уши разблокируются. Теперь я слышу шум слабого дождя и звуки голосов, которые доносятся из открытых окон.

Успокоившись, пытаюсь подняться, придерживаясь руками о стену. Получается. Тело всё ещё простреливает болью, но в целом функционирует. Хорошо.

Прислонившись к стене, обшариваю карманы. Пусто. Прикрыв глаза, прогоняю в голове известные факты.

Первое — я в неизвестном месте. Второе — тело мало напоминает моё. Хотя, какого хрена я сглаживаю формулировки? Это точно не моё тело. Третье — если отталкиваться от произошедшего в ресторане, я должен быть мёртв.

Какие можно сделать выводы? Честно говоря, почти никаких. Слишком мало данных. Единственное предположение, которое имеется — всё происходящее связано с той золотой пылью, что наполнила ресторан. Пусть эту мысль и можно отнести к категории безумных, тем не менее, для неё есть основания.

Открыв глаза, вытягиваю руку, набирая в неё немного дождевой воды. Умываюсь. Как выясняется, на лице тоже имеется засохшая кровь. Приходится повторить процедуру ещё несколько раз, пока не счищаю её всю.

Оглядываюсь по сторонам. Слева переулок заканчивается тупиком. А вот справа виднеется выход. Пожалуй, пора осмотреться. Может получится выяснить, где я и что происходит.

Медленно бреду вдоль стены, порой отходя от неё, чтобы обойти нагромождения брошенных деревянных ящиков и другого мусора. Вот и выход. Остановившись на углу, осматриваюсь.

Относительно широкая улица. Вижу несколько светящихся вывесок. Судя по надписям кофейня и пара заведений с едой. Плюс, что-то вроде бара. Стоп. Почему буквы кажутся странными? Присматриваюсь внимательнее. Латиница. Чем-то напоминает испанский. Но точно не он. Тогда почему я его понимаю?

—Карт? Ты что тут забыл?

Поворачиваю голову. Мужик в потрёпанной форме, рассматривающий меня с презрительной миной. Правда его лицо меняется, как только он видит кровь.

—Ранен? Твоя кровь?

Странно. Удивлённым он не выглядит. Как будто человек в залитой кровью одежде, это норма.

Разжимаю губы, выдавливая ответ, который пришёл в голову.

—Не знаю.

Секунду с удивлением смотрит на меня. Потом пожимает плечами — мол, хер бы с тобой, парень. Ещё раз внимательно проходится по мне взглядом.

—А карта твоя где? Давай за мной — провожу до корпуса.

Едва держусь на ногах, придерживаясь рукой об стену. Стоит идти за этим странным типом или остаться здесь? Вроде выглядит, как человек, который меня знает. Но сложно сказать, плюс это или минус, в текущей ситуации.

Мужик недовольно цокает языком и делает шаг в сторону. Рукав потрёпанной формы задирается, демонстрируя толстый браслет с мерцающими огоньками.

—Убей! Забери! Сожри это!

Голос в голове орёт слова с такой силой, что я теряю равновесие, чудом удержавшись на ногах. Когда прихожу в себя, неизвестный уже метрах в десяти от меня — шагает дальше по улице.

Веду взглядом по округе, фиксируя фактуру. Стайка оборванцев, что смотрят на меня с изрядной долей презрения. Накачанный парень в чёрной футболке, который стоит около входа в здание напротив. У этого, в глазах наоборот, доля страха. Хотя я абсолютно не понимаю, как меня сейчас можно бояться. Разве что испугаться вида крови.

Плюс, ещё десятка два разнокалиберных личностей, почти каждый из которых считает нужным посмотреть в мою сторону. Лица некоторых мне не нравятся. Совсем.

Определившись, переставляю ноги, двигаясь следом за типом в форме. Первые несколько шагов делаю, придерживаясь руками за стену. Серьёзно отстаю от темпа своего "спутника"— кажется, что ещё немного и я потеряю его из вида. К счастью, конечности разогреваюсь и идти становится проще. Выходит немного ускориться и сократить разрыв, оставаясь за спиной мужика.

Идём мы не так долго. Минут десять, может быть чуть больше. Но в моей ситуации, дорога высасывает практически все силы. Максимально концентрируюсь, стараясь не рухнуть где-то на дороге. Настолько, что не замечаю, как "путешествие" подходит к финалу.

—Эй, придурок? Ты обдолбался чем-то? Забирай свою карту!

Тряхнув головой, моргаю, пытаясь рассмотреть человека, что ко мне обращается. Ещё один мужик в потрёпанной форме. Только этот выглядит куда более обрюзгшим, чем первый. А ещё от него воняет — воздух пропитан запахом застарелого пота с которыми смешиваются ароматы перегара.

—Так ты заберёшь или нет? Авадо, мать твою!

Только сейчас понимаю, что он вытягивает руку, в которой и правда сжата карта. Кусок пластика чёрного цвета. Тянусь к ней пальцами и через мгновение предмет оказывается у меня в руках. Вонючая туша сразу подаётся назад, всем своим весом рухнув на продавленное кресло. Потеряв ко мне интерес, устало машет рукой.

—Всё, вали отсюда. Давай, давай Авадо. Хватит тут отираться.

Нестыковка. Только что пытался до меня достучаться, чтобы вернуть карту, а теперь делает вид, что перед ним пустое место. Вывод — дело в карте. Что в ней такого особенного? И кстати — куда идти? Боковое зрение даёт понимание, что я в холле здания. Если вспомнить то, что я видел на улице, скорее всего многоэтажного. Значит вариантов конечной точки маршрута невообразимое множество.

—Куда? Идти.

На лице борова мелькает выражение, напоминающее удивление. Поморщившись, тычет пальцем куда-то в сторону.

—Семьсот сорок пятая комната. У тебя на карте написано. Идиот. Вали отсюда!

Семьсот сорок пятая. Щёлкаю пальцами на левой руке, скашивая глаза на лифт. Значит, седьмой этаж. И комната номер сорок пять. А карта — скорее всего ключ.

У меня ещё много вопросов. Но здравый смысл подсказывает, что туша, которая сейчас пялится на меня свиными глазками, на них не ответит. Не говоря уже о том, что они могут показаться подозрительными, а жирдяя обтягивает засаленная форма.

Разворачиваюсь на месте, шагая к дверям лифта. Нажимая кнопку, едва не падаю вниз, с трудом удержавшись на ногах. Услышав слева презрительное фыркание, чуть поворачиваю голову.

Девушка. Тонкий топ и шорты обтягиваю выпуклости. Судя по тому, что я вижу, надеты они прямо на голое тело. Сомнительный выбор одежды для этого места. Правда, судя по выражению лица самой девушки, неудобств ей это не доставляет.