— Это Тая, — выпаливаю в трубку, когда звучит короткое «слушаю». — Я у тебя в отеле и знаю, что ты тоже здесь. Мне нужно с тобой поговорить.

— Проходи, — следует столь же лаконичный ответ и через пару секунд дверь за мной с характерным писком отщелкивается. Охранник, все это время безотрывно наблюдавший за мной, теряет интерес и отворачивается. 

Я безуспешно разглаживаю помятость на юбке и, задрав голову, шагаю в коридор. Я имею право, имею право. Он, а не я, вмешался в мою жизнь. Я имею право потребовать объяснений.

Но моя уверенность, как и всегда, меркнет, когда я вижу его. Булат ждет меня возле приоткрытой двери в свой кабинет, невозмутимый и очень красивый. Я стискиваю зубы. Не сейчас. Он грубо посягнул на мою жизнь, распорядился мной как марионеткой. 

— Здравствуй, — я затаиваю дыхание, когда прохожу мимо него, чтобы не вдохнуть порцию губительного запаха, от которого начинают путаться мысли.

Булат никак не комментирует мое появление, даже не выглядит удивленным. Вечно ведет себя так, словно держит все под контролем. Пусть я так и не умею, но сегодня проигрывать не собираюсь. Я другая. Он меня отпустил.

Дверь за нами захлопывается, вызываю секундное дежавю о том дне, когда мы вдвоем были в этом кабинете. Я передергиваю плечами, стряхивая его с себя, и вздрагиваю, потому что в этот момент Булат забирает из моих рук пальто.

Я смотрю, как он кладет его в кресло, и ощущаю новый прилив неуверенности. Булат ведет себя по-хозяйски, и он только что забрал мои вещи( снова без спросу влез, черт возьми!!!)))))) — прим. автора)

— О чем ты хотела поговорить?

Я прочищаю горло, фокусируюсь на нем глазами. Пусть раньше я была глупее и хуже него, но сейчас все не так. Я пыталась жить без него и у меня получилось. Я не стала наркоманкой, не бросила учебу, не закрылась от мира. Я смогла. В том, что сейчас я стою здесь виноват он, а не я. 

— Сегодня я видела тебя в «Холмах». Вместе с Андреем Витальевичем. 

Его лицо, конечно, остается беспристрастным, лишь бровь ползет вверх. Мол, и что дальше?

— Я пришла, чтобы спросить: это ты устроил мой перевод? — вопреки намерению быть спокойной и собранной мой голос ломается: — Ты всегда был со мной честен, и сейчас не лги.

— С чего мне тебе врать, Таисия? Андрею потребовался администратор, и я предложил тебя. 

Вздохи так сильно распирают грудь, что рубашка кажется тесной. Нечестно. Нечестно, что он так просто это признает и выглядит совершенно спокойным.

— Меня все устраивало в «Планете». Ты не имел права.

— Что тебя так разозлило? — Булат щурит глаза — верный признак недовольства. — Прошлое руководство считало тебя образцовым сотрудником, так что все справедливо. Ты заслужила это место, и было бы обидно его опустить. В «Холмах» нечасто освобождается вакансия.

— А справка? Это тоже твоих рук дело?

Теперь в его голосе режется сталь. 

— Мне нужно было убедиться, что ты не стала наркоманкой благодаря своему парню.

— Антон не наркоман, и я бы никогда…

— Он нюхал эту дрянь на дне рождения своего отца, — грубо перебивает Булат, пригвождая меня взглядом к полу. — Не вижу повода считать по-другому.

Я растерянно моргаю. Антон употреблял на дне рождении Сергея Львовича? Из-за этого Булат был зол?

Не позволяй ему сбить себя с мысли. Речь сейчас не об Антоне, а его собственном поступке. Он вмешивался в мою жизнь у меня за спиной.

— Это не давало тебе право манипулировать моей жизнью. Знаешь, каково мне было врать на работе? Я три ночи не спала от мысли, что мне придется принести липовую справку! Я думала, меня уволят с позором, как наркоманку…И все потому что ты решил, что имеешь право меня проверить!

— По-твоему я повинен в том, что тебе пришлось прибегнуть к подделке документов и в том, что в твоей крови обнаружен наркотик?

— Нет, ты в этом не виноват. Это была только моя ошибка…

— Это была не твоя ошибка, Таисия, а человека, которому ты доверяла.

— Моя тоже! — неожиданно для себя взрываюсь я. — Я могла не брать этот коктейль, могла отказаться от справки… Мои ошибки тебя не касаются!

Глаза Булата предупредительно вспыхивают.

— Я говорил тебе: не повышай на меня голос. 

Шум в ушах заглушает мою способность себя контролировать, а стена за Булатом неумолимо окрашивается в красный. Я не могу… Он просто не понимает... Как можно быть таким бесчувственным…

— Видишь, что ты делаешь?! Защищаешь себя от любого посягательство на свой комфорт? Но умение держать себя под контролем не делает тебя правым. Ты тоже вмешался в мою жизнь, не спросив, и мой голос — это лишь ответная реакция. Я имею на нее право! Имею!

— Хватит кричать, — цедит Булат, стискивая челюсть. — Скажи тоже самое, но спокойнее.

Я тяжело дышу и разглядываю рисунок темной паркетной доски. Я не знаю, что со мной. Я давно умею себя контролировать. 

Не дай ему свести на «нет» смысл сказанных тобой слов. Не дай ему победить. Сегодня правда за мной. 

— Не пытайся выставить меня глупой просто потому, что я более эмоциональная, чем ты, — говорю уже более спокойно. — Я не идеальная, и никогда такой не буду… Но это не значит, что я не заслуживаю уважения. 

— Кто сказал, что я тебя не уважаю? 

— А для чего тогда ты разрушаешь мою жизнь?

— И как я ее, по твоему разрушил?

Я сжимаю кулаки. Он не понимает. Совсем не понимает.

— Ты портишь все! Я нормально жила до того, как ты снова не появился! Мне нравилось работать в «Планете», нравилась моя жизнь!

— Ты снова кричишь.

— Потому что я возмущена! Покер! Это тоже твоя идея?

Губы Булата трогает недобрая усмешка.

— Ты думаешь, я заманил твоего парня на проигрыш?

— А это так?

— Он долгое время пытался попасть к нам на игру. Я всего лишь ему разрешил.

Я кусаю губу и мотаю головой. Вспоминаю, как Антон хвастался друзьям, что наконец попал. Он ему не разрешал, а потом разрешил. Почему?

— Для чего ты все это делаешь? Зачем?

Булат сверлит меня тяжелым взглядом, но ничего не отвечает. Слезы жгут мне глаза, грудь раздирает. Зачем? У меня было все хорошо без него. Зачем?

— Я ухожу… — бормочу я и разворачиваюсь к выходу, до того как кабинет помутнеет у меня перед глазами.

Дергаю дверь, но смуглая ладонь, появившаяся перед глазами, с оглушительным грохотом ее захлопывает. 

Я столбенею. Булат стоит прямо за мной. Давит своим присутствием, окунает в свой запах, прожигает жаром ткань рубашки. Мое пальто так и осталось лежать в кресле.