– При встрече я бы его узнала, а вот описать, боюсь, не смогу. – Лычагова повернулась к воротам, давая мне понять, что разговор закончен.

– Погодите. – Я остановила ее, осторожно взяв за руку. – Я попробую вам помочь.

– Как? Фотографии его, что ли, покажешь? – предположила Дарья Дмитриевна.

– Нет, я задам вам наводящие вопросы, – пояснила я. – Скажите, тот парень был славянской наружности?

– Пожалуй, – подтвердила моя собеседница, не особо задумываясь, – белобрысый такой, не стриженный.

– Значит, блондин… с длинными волосами?

– Ну, не совсем с длинными, – возразила тетя Даша, – но в парикмахерскую ему сходить бы не помешало.

– Ясно, – кивнула я. – Какого он был роста?

Бабуля пригляделась ко мне и сказала:

– С тебя, не выше.

Я задала очередной вопрос-подсказку:

– Какая у него была комплекция?

– Чего? – переспросила старушка.

– Ну, может быть, он был толстым, с пивным брюшком или, наоборот, очень худым?

– Нет, не толстый, но и не худой. Вон, видишь, парень идет? – Бабуля кивнула в сторону проходившего мимо нас молодого человека. – Примерно такого же и тот был телосложения. А почему ты им интересуешься?

– Да, может, это вовсе и не тот, кто меня интересует… Сколько ему, по-вашему, лет? – В ответ на этот вопрос Лычагова лишь пожала плечами. – Ну, как вы думаете, тридцать ему уже есть?

– Поди, помоложе будет, – произнесла старушка, немного подумав, а затем уточнила: – Скорее, лет двадцать пять – двадцать семь.

– Вот видите, как много вы вспомнили о том молодом человеке, – я решила подвести наш разговор к логическому концу, потому что поняла – больше ничего из этой старушки не вытянешь.

– А ты мне так и не сказала: чего он натворил-то? – продолжила допытываться она.

– Да так, шутки всякие он любит устраивать по телефону… Вот что, тетя Даша: если вы вдруг снова увидите его в маршрутке, запомните номер машины и позвоните мне, пожалуйста! – Я достала из сумки блокнот, вырвала оттуда листочек и написала на нем номер своего мобильного телефона.

– Я нечасто на той маршрутке езжу, но если вдруг такое случится, обязательно позвоню, – пообещала Лычагова.

На том мы и расстались. Я пошла обратно. Уже садясь в «Ситроен», я заметила на другой стороне улицы Диму под ручку с подружкой. Похоже, они шли прогуляться по проспекту. Откровенно говоря, я не понимала, почему Авельянов сделал такую тайну из своих отношений с этой любительницей восточной культуры. Впрочем, у каждого в голове свои тараканы.

Я вырулила с парковки, но поехала не домой, а на конечную остановку пятьдесят четвертой маршрутки. По пути я обогнала белую «Газель» и обратила внимание, что ее водителем был толстомордый мужик лет сорока. Потом мне навстречу попалась еще одна маршрутка, за рулем ее сидел черноволосый паренек лет двадцати двух – двадцати трех, не больше. На конечной стояли две «Газели», белая и голубая. К сожалению, оба водителя даже близко не подходили под описание тети Даши. Я припарковалась и стала ждать следующего микроавтобуса, затем – другого, и так далее. Между делом я позванивала по номеру телефона, зарегистрированного на Дарью Дмитриевну Лычагову, но – безрезультатно.

Больше часа я провела на Музейной площади. Маршрутки пошли уже по второму кругу, но ни в одной из них не было водителя, похожего на человека, которого я искала. Только трое были блондинами, но один – очень тучный, другой – высокий и лысыватый, а третий – предпенсионного возраста. Неужели бабушка что-то напутала или сознательно ввела меня в заблуждение?

– Вы не могли бы мне помочь? – Я вышла из машины и обратилась к очередному водителю, высаживавшему пассажиров.

– С удовольствием, – ответил мужчина средних лет кавказской внешности, высунувшись в окно.

– Понимаете, – кокетливо начала я, – недавно я ехала в маршрутке и кое-что там случайно выронила.

– В моей машине выронила? – уточнил водитель, говорил он с южным акцентом.

– Нет, но на вашем маршруте. Мне бы найти ту «Газель», поговорить с водителем…

– Сочувствую: если ты, красавица, что-то потеряла в салоне, пассажиры твое добро сразу к рукам прибрали, это точняк. Водитель тебе ничем не поможет, поверь мне.

– В том-то и дело, что я сидела не в салоне, а рядом с водителем. Да и вещь такая, что она никому, кроме меня, не нужна…

– Ну, а от меня-то ты, красавица, что хочешь? – Кавказец уставился на меня абсолютно непонимающим взглядом.

– Помогите мне, пожалуйста, найти того водителя! – И я подкрепила свою просьбу очередной обаятельной улыбкой.

– Ладно. Почему не помочь красивой девушке? Ну и как он выглядел? – спросил мой собеседник.

– Лет двадцать пять – двадцать семь, среднего роста, нормального телосложения, волосы светлые, – перечислила я приметы.

– Не знаю такого, – покачал головой кавказец. – Может, он с другого маршрута? Иногда в час пик к нам с восемьдесят второго или сто пятого машины перебрасывают. Я там почти никого в лицо не знаю. Люди часто меняются.

– Скажите…

– Извини, у меня график, – водитель кивнул мне, закрыл окошко и газанул с места.

Скорее всего, он понял, о ком идет речь, но решил выгородить своего коллегу из соображений корпоративной солидарности. Мне ничего не оставалось, как сесть в свою машину и поехать домой. По дороге я невольно обращала внимание на водителей всех маршрутных такси. За рулем сто пятой маршрутки, ехавшей мне навстречу, сидел белобрысый парень. На всякий случай я запомнила ее номер. Водитель следующей маршрутной «Газели» тоже был блондином лет двадцати пяти. Может, кавказец вовсе и не обманул меня? Вдруг тетя Даша ехала к железнодорожному вокзалу в час пик, поэтому на пятьдесят четвертом маршруте были «Газели» с менее загруженных направлений? Как бы то ни было, но единственная зацепка ускользнула из моих рук. Я поняла, что найти человека, для которого Лычагова оформляла на свое имя симку, будет непросто. Хотя не так уж это и невозможно.

Я ехала домой, стараясь не думать о деле. Самое лучшее в тупиковой ситуации – это на какое-то время абстрагироваться от нее, переключиться на что-то совершенно другое. И я переключилась – сначала на дорогу, потом на приготовление ужина, затем на телевизор. В местных новостях по иронии судьбы говорили о том, что пора менять «Газели» на микроавтобусы большей вместимости, и я невольно вернулась к своему нерешенному вопросу. Для начала я позвонила по телефону, с которого кто-то выходил в Интернет, чтобы открыть WEB-страницу, необходимую для связи с потенциальными покупателями золотого футляра для карманного молитвослова. Бесстрастный голос автоответчика сообщил мне, что абонент находится вне зоны действия сети или отключен. Но кто же этот загадочный абонент? Неужели водитель маршрутки? Одно радует – номер был зарегистрирован не на Константина и не на Арину. Впрочем, делать окончательные выводы еще рано. Дети Сергея Федоровича могли взять себе в помощники водителя маршрутного такси. Но почему именно его? Что общего может быть с этим человеком у опера и бизнес-леди? С первого взгляда – ничего.