Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Да, – смеюсь, – по разным причинам. А если серьезно, ты где?
Он опять что-то бурчит.
Потом матерится.
Потом наконец успокаивается.
– В номере своем, – вздыхает, – если серьезно. И в очень хреновом самочувствии. Через стенку от тебя, между прочим. Пока твою тушку тащил, так расстроился, что сразу по заселении пару бутылок красненького заказал в рум-сервисе. Под местный козий сыр. И какую-то дурацкую передачу по телевизору. Теперь вот башка, сцуко, трещит. Да так, будто по ней десяток конявых кроссовками оттоптался.
– Ну, – смеюсь, – так иди тогда в ванную, рожу ополосни. Да пойдем куда-нибудь погуляем, опохмелимся.
Он тяжело вздыхает.
– Опохмелимся, – ворчит. – Умник! Ты на часы когда в последний раз смотрел, придурок?! Время-то, между прочим, уже почти семь вечера. Так что пойти-то мы пойдем. Но не опохмелимся. А снова нажремся. Опохмеляться завтра с утра придется. Нормальненько, блин, выезд начинается. И все из-за тебя, дурака.
Я фыркаю.
– Можно подумать, у нас когда-нибудь по-другому начинается.
– Согласен, – вздыхает Гарри. – Вечно одно и то же. Никакого, сцуко, разнообразия. Разве что морду когда от души начистят, при известной доле везения. Или сам кому щщи отрихтуешь слегонца. Тут уж – как повезет. А так – сплошная пьянка, с местными вариациями. Но хотелось все-таки и город посмотреть. Когда еще тут будем. У него, говорят, история богатая. Тамплиеры там, все дела. Поэты разные средневековые. Хотя сейчас – говно-говном, конечно.
Вообще, когда бываешь в таких местах, как Тулуза, Копенгаген или еще какое-нибудь Бордо, где мы когда-то с их местной командочкой в Лиге чемпионов играли, почему-то не оставляет ощущение, что у них уже – все в прошлом.
У европейцев.
А не у заселенных туда арабов и прочего генетического мусора…
…Прямо на нашей площади, украшенной предрождественской иллюминацией и заполненной местными гуляками, в кафе перед Капитолием уже весело горланила спартаковские песни шальная выездная гоп-компания во главе с вездесущим Мосфильмовским.
Вручение одному из «наших надежд» Теме Дзюбе «Золотого кабана» как лучшему игроку дубля отмечали.
Сегодня, говорят, преподнесли, прямо в гостинице.
Вадик Фанстер речь от лица движа держал.
Даже представить себе страшно этого топового оратора в такой неординарной, блин, ситуации.
С ними-то и нажрались, как водится.
Чуть ли не каждый выезд одна и та же история.
Ничего нового.
И ведь не надоедает почему-то.
Единственное, что хорошо помню в тот вечер, – это красные в свете заката стены домов на площади, какой-то необычно солнечный для Франции вкус терпкого местного вина да огромный кусок мяса с кровью, который мне принесли после того, как я наугад ткнул пальцем в первую попавшуюся строчку меню на французском языке.
Англоязычного в этой кафешке не оказалось, а просить кого-нибудь перевести было лениво.
Но, на удивление, – угадал.
Это – помню.
А вот как до номера добирался – опять провал.
…Среди ночи проснулся от дичайшего депресняка.
У меня такое бывает иногда.
В последнее время – все чаще и чаще.
Наваливается тяжелым пыльным мешком осознание дикой тупости и бессмысленности происходящего.
Зачем я здесь?
Не только в этом французском городе, но и просто здесь – на земле?
Чтобы тупо бить головы врагам, прятаться от всевозможных спецотделов, ненавидеть Систему, а потом переодеваться, ехать в редакцию, где снова и снова становиться одним из ее надежно функционирующих винтиков?!
Почему все так?
Неужели смысл жизни не в том, чтобы просто жить, а в том, чтобы непрерывно искать глоток свежего воздуха?
И где я тогда – настоящий?!
Здесь?!
Там?!
Нигде?!
Покурил у окна, заказал в рум-сервисе бутылку виски: любого, самого дешевого.
Не до изысков.
Позвонил Мажору.
– Здорово, – говорю, – старый. Спишь?
– Нет, блин, – матерится сонным голосом, – канат перетягиваю. Заколебался уже – прям в полный рост. Что случилось? До утра подождать не может?! Только голову до подушки донес – ты тут как тут!
Молчу.
Вздыхаю.
– Хреново мне что-то, старый, – признаюсь наконец сквозь зубы.
Он замолкает.
Думает.
– Опять депресняк накрыл? – спрашивает, вздыхая и, похоже, нервно потягиваясь.
Он меня однажды из такого говна уже вытаскивал.
В Самаре, на выезде.
В этом году.
Там накрыло даже пожестче, чем сегодня.
Сегодня-то полегче, но в одиночку все одно, похоже, не справиться.
Всю ночь тогда проговорили.
Ни о чем.
Но помогло.
Одно осознание тупого и упрямого факта, что они с Али в свое время такую же шнягу проходили.
Значит, не я один такой.
Я не один.
И это – самое главное…
…На этот раз они почти одновременно пришли.
Гарри и официант с бутылкой вискарика.
В Самаре ему за водкой бегать бы пришлось куда-то, нет там пока такого, как здесь, сервиса.
Ну, да ладно.
К счастью, все в этом мире когда-нибудь да заканчивается.
В том числе и утреннее похмелье…
…Это Гарри так философствовал, пока мы в кафешке с утра заказа дожидались.
Состоявшего, как водится на юге Франции, из омлета с овощами и травами, теплых хрустящих булочек, минеральной воды, крепчайшего ароматного кофе и бутылочки местного вина на двоих.
Так, чисто здоровье поправить.
Город-то и вправду посмотреть, честно говоря, хотелось.
А зачем иначе ехали?
Игра-то наша с местным клубом уже ничего, после недавней победы над швейцарцами, не решала.
Так, обычная формальность.
Выиграем – хорошо.
Проиграем – тоже особенно не расстроимся.
Из группы-то мы уже по-любому вышли.
А остальное – так, частности.
Позавтракали и пошли бродить.
О ночных событиях по молчаливой договоренности не упоминали.
Было – и было.
Прошло.