Встречались мы рядом с кафе его товарища. Максим, явно не выспавшийся, сдержанно позевывал и был молчалив. Постучал в дверь кафе, которое еще не работало в такую рань (“Откроется в семь”), кивнул уборщице, которая как раз убирала в зале, показал мне маленькую подсобку с вешалкой (“Одежду кидай туда!”), махнул рукой в сторону коридора (“Там еще есть душ… Прямо настоящая база для спортсмена, скажи?”) и оставил меня переодеваться. Я быстро стянула джинсы, нервно оглядываясь по сторонам, но никто и не думал подглядывать и любоваться моими хлопчатобумажными спортивными трусами с маленькими медведиками на попе. Покрутилась перед узким зеркалом, любуясь на жилетик. На удивление, уже не хотелось спать. Может, жаворонки так и живут? Главное. выпихать себя из теплого гнезда, а потом как-то само пойдет…

Я прошла через зал кофейни: она была невообразимо уютная, с маленькими, будто волшебными, фонариками на каждом столах, клетчатыми скатертями и тяжелыми деревянными стульями. На каждом — мягкая подушечка! Я подумала, как здесь, наверно, здорово пить кофе, грея ладони о чашку после пробежки, и улыбнулась.

Максим уже ждал меня снаружи. В трико, конечно. Переминался с ноги на ногу, пританцовывал, наклонялся и растягивался.

— Покажешь, как размяться? Я редко бегаю и не знаю, как правильно…

Максим повернулся ко мне, и лицо его стало примерно как морда у Сигизмунда вчера вечером. Я даже оглянулась, не появились ли у меня за спиной залетные неспелые мухоморы.

— Ты собираешься бегать… в этом? — он осторожно тронул пальцем жилет. Так, будто тот мог в ответ оскалиться и укусить.

— Ну… да, — удивилась я. — А что не так?

— Запаришься, — отрезал Максим. — Сейчас всего плюс шесть.

Сам он был в футболке. С длинными рукавами, конечно, но из тоненькой ткани. Мне даже просто смотреть на него было холодно.

Я расстегнула молнию. Ледяной ветер тут же забрался за пазуху и схватил меня за теплый бочок:

— Ай! Максим, слушай… Я точно не замерзну?

— В этой теплой кофте? — теперь он уничижительно смотрел на мою толстовку. — Вряд ли. Только промокнешь.

— Почему?

— Потому что она не синтетическая! Надо было флиску надевать!

— Ты не сказал…

Максим пожал плечами:

— Так ты не спросила. Я думал, что раз ты бегаешь, то и одеваться нормально умеешь.

Вот тут бы мне развернуться и уйти, но я зачем-то осталась. Точнее, сказала “побежали” и затрусила вдаль по дорожке парка. В конце концов, я что, зря просыпалась? И мы еще не обсудили пончиковые забеги! Но жилет не сняла. Вот еще.

Через пять минут мне действительно стало жарко. Причем сложно сказать, что именно меня больше согревало: движения при беге или возмущение по поводу такта и дипломатичности Максима. За эти пять минут он успел сообщить следующее:

— Ногу неправильно ставишь!

— Что это за скорость? Мы когда прекратим разминку и побежим нормально?

— Ты же понимаешь. что эти кроссовки не для бега, а для прогулок по пляжу?

— Купи нормальную синтетику для спорта, эти штаны никуда не годятся.

— Ты в Страве есть? Нет? А куда статистику тренировок сливаешь? Без статистики нельзя! Нет часов с пульсометром — считай не бегала!

— Инна, кто так руками двигает? Ты что, в барабан бьешь?

— Ты всегда так пыхтишь?

— А ты всегда при первом знакомстве с девушкой учишь ее жизни? — не выдержала и огрызнулась я.

— Я ж хочу, как лучше, — оторопел Максим. — Вижу, что не так, и советую.

— Слушай, сейчас почти семь утра… Я не выспалась. Бегу с тобой по парку на другом конце города. Мне жарко и мокро…

— Аааа, я же говорил! — возликовал он.

—...А ты, вместо того. чтобы посочувствовать, или хотя бы поговорить о чем-то нормальном, даешь мне ценные указания. Если я захочу получить советы на эту тему, то найму тренера.

— Логично.

— Ага. В тиндере тренеров не ищут.

— Так я ж не тренер. я так…

— А ты бегал когда-нибудь пончиковые забеги? — я все же решила Максиму дать шанс реабилитироваться. И что же, воспользовался он им? Не-е-ет, только усугубил ситуацию.

Пончиковые забеги Максим не бегал. Впрочем, винные в Бордо по виноградникам — тоже.

— Я что, дурак, засорять организм шлаком? — возмущенно разглагольствовал он, пытаясь подладиться под мой “очень медленный и неправильный” бег. — Какой дурак будет пить вино? Или есть фастфуд? Жирные хотдоги или масляные пончики… бррр. Да мне плохо при одной мысли о них становится. Или пить газировку, когда можно сделать смузи…

— А какой ты любишь смузи? — не сдавалась я, насчитав в себе все ипостаси дурака из предыдущего высказывания. — И подворачиваешь ли штаны?

— При чем тут штаны? — искренне удивился Максим, не считав шутливый намек на хипстерство.  — А рецепт смузи сейчас расскажу. Отличный. Тебе понравится, и еще на кожу лица отменно влияет. Берешь в равных долях огурец, свеклу и сельдерей, добавляешь соус табаско…

Тут я немного отвлеклась, потому что думать до семи утра (да и в принципе в любое время суток) об этом божественном сочетании вкусов у меня получалось плохо. Положа руку на сердце, я бы вообще о нем предпочла никогда не слышать. Стереть из памяти. Забыть.

Но Максим так вдохновленно вещал о пищевых волокнах в составе сельдерея и слабительном эффекте свеклы, что сложно было пропускать его слова мимо ушей. Надо было срочно уводить разговор в сторону.

— Там у тебя в профиле… — громко пыхтя, пробормотала я. — Про Железного человека что-то было…

— Ооо, так ты тоже интересуешься триатлоном? — просиял Максим. — Тогда можно еще будет на велосипедах вместе погонять или поплавать. А ты катаешься так же медленно, как и бегаешь? Не расстраивайся, в начале мы все были новичками…

Вот черт. При чем тут триатлон? Я-то думала, это про фильмы…

А Максим радостно разглагольствовал:

— Серия Ironman  — самая известная, но не самая крутая! Всего четыре километра вплавь, сто восемьдесят на велике и сорок бегом…

Вот тут мне стало просто плохо. Я даже спотыкаться стала. И поперхнулась.

— Все… всего?

— Да, — задорно махнул рукой Максим, как будто это были мелочи жизни. — Я уже дважды делал Ironman. Вот велик возить сложно, не все авиакомпании нормально обращаются с таким багажом, а он у меня семьсот тысяч стоит.

— Семьсот, — повторила я.

— Ага. Из дешевых, но я планирую поменять в следующем году. А вот есть еще в Уэльсе соревнование Keltman, так оно для настоящих мужчин. Шесть километров от острова на берег надо плыть, потом четыреста километров на велосипеде, а потом…