— Кто он?

— Ну, хозяин его, наверное. Так я поняла.

— Да уж… Просто так газовые баллоны не взрываются, — согласился Глазов.

Он уже понял: все три брата Мячиковы были в одной команде. То есть в бригаде. У Мелешева, иначе Молоха. Один провинился, и его решили убить, поменяв местами с писателем. Другому сказали, что старший брат погиб, выполняя важное поручение. В «командировке», так сказать. Но потом кто-то решил свести с Молохом счеты и поставил братьев в известность, что на устранение Николая была директива хозяина. И они ему отомстили…

С Мелешевым более или менее ясно. Вендетта по-русски. Теперь братья Мячиковы в бегах, а может и в живых-то их уже нет. Остались только фотографии в альбоме, где вся семья в сборе, улыбается перед объективом фотокамеры. Старые фотографии в пыльном сафьяновом альбоме…

Глазов вздохнул:

— Может, они еще вернутся.

— Вернутся, — согласилась Варвара Павловна. — Да я их и не виню. Что в городе-то родном делать?

Радовалась, что хоть водку не пили. Ну, покуривали малость да получали по губам. А насчет выпивки… Нет, этого не было. Сынки мои, сынки, — она отхлебнула из кружки квасу. — В горле пересохло. У вас-то дети есть?

— Что? — Глазов невольно вздрогнул. Вспомнил, в каких отношениях сейчас с женой. — Нет, детей у меня нет.

— Понятно, — согласилась Варвара Павловна, — кому сейчас детей-то охота? У моих тоже девки были, да все вертихвостки. Курят все как одна. Губы пообрывала бы на месте родителей. Что дальше будет?

— Спасибо за квас, Варвара Павловна, — поблагодарил Дмитрий. Если бы он знал, что дальше будет. — Где Николая похоронили?

— На кладбище местном. Все наши там лежат. И мне местечко приготовлено, и мужу моему, Василию. Вот кто хоронить будет?

Все так же, вытирая с лица то ли слезы, то ли пот, она проводила Глазова до дверей…

Дмитрий шел на электричку и думал: кто же лежит в семейной могиле, вместе с предками Варвары Павловны? Кого она оплакала, как собственного сына? Если была рокировка, там должен лежать писатель Аким Шевалье. Но не лежит. Так кто?

Это оставалось непонятным, и Дмитрий решил: надо ехать в деревню Поленово и искать следы Акима Шевалье. Если Олег Станиславович уверен в смерти Шевалье, значит, в сгоревшем доме нашли столько трупов, сколько и ожидалось. Никто и не забеспокоился. Надо выяснить, с кем поменялся местами писатель на этот раз, а главное, как? Как ему удалось это проделать?

Глазов приехал домой рано. Светлана еще не пришла с работы, оставшиеся до ее прихода часы можно было провести в свое удовольствие. Он достал купленную утром книгу, наделал бутербродов, открыл бутылку пива и залег на диване. Можно было, конечно, пойти на пляж. С начала июня установилась такая жара, словно на земле перемешались климатические пояса и теперь Москва находилась на широте одной из африканских столиц. Но Дмитрий не любил пляжа, потому что быстро обгорал. Да и наросший жирок не позволял покрасоваться. «Вот похудею, начну делать гимнастику, и тогда…» — подумал он, потом зевнул и уткнулся в книгу.

И, как всегда, зачитался. Прервал его телефонный звонок. Глазов невольно вздрогнул, выругался и схватил трубку:

— Да?!

— Димка? А я думаю, дома он сидит или бабки частным сыском заколачивает? Выходит, ты дома. Наработался уже.

— Мельник, ты?

— А кто ж еще? Слушай, я об убийстве того смазливого парнишки. Устанавливаю связи. То есть вычисляю его любовниц. Но ты-то, признайся, давно уже все понял? Знаешь, кто убийца?

— Послушай, Мельник, ты на солнышке перегрелся? Откуда мне знать?

— Да брось! Тебя засекли.

Ему сделалось не по себе. Кто засек? Где? У Варвары Павловны? Или у Олега Станиславовича? Слежки он не заметил.

— Я не уверен на все сто, — промямлил он.

— Все понятно. Неужели у тебя личный интерес? Я, конечно, не осуждаю. Ты у нас обиженный. Только в колодец-то плевать не стоит. А? Кто его знает, вдруг на то же место придешь. Пригодится воды напиться. А водичка — она вот. Ведерко я для тебя всегда держать буду, чтобы низко нагибаться не пришлось. А? Баш на баш.

— Ладно, Мельник. Я понял. Мне уехать надо на пару дней. Может, больше. Как приеду, сразу же позвоню. Я ни в чем еще не уверен.

— Значит, тебя несколько дней не будет? — уточнил Аркадий.

— Да. Не звони сюда. Пока.

Глазов положил трубку. Что за черт? До чего они докопались? Не может Аркаша Мельников и его коллеги с Петровки знать про писателя. Только он один знает, и все. Ну еще Юлия. Он опять открыл книгу, но читать не смог. В голову лезли разные мысли, Дмитрий тер пальцами глаза, пытаясь отогнать дремоту, но сам не заметил, как отключился, растянувшись на диване рядом с творением Акима Шевалье…

…С этого момента спать он не мог вообще. Какой уж тут сон, когда жизнь висит на волоске! Разумеется, никто не сказал, что его собираются убить. Напротив: сделай, что просят, и получишь свободу. Купи то, что тебе и так принадлежит. Сам все понял. Сделка не может состояться. «Это вряд ли», — сказала она. И по лицу жены он понял: возврата не будет.

И сон ушел. Как же так? Ведь был безмерно счастлив, и даже не подозревал об этом! Наоборот. Жаловался на жизнь, случалось, убивал время. Попробуй теперь пожалуйся, когда осталось несколько дней! Глупец! Надо непременно отсюда бежать! Но как? Куда? Где ближайшая деревня? Где шоссе? И где он вообще находится? В машине ему вкололи какой-то наркотик, очнулся здесь, в деревенском доме. За окном слепящая белизна. Куда ни глянь — снег. То, о чем мечталось всегда: тишина и забвение. Глупец!

В доме постоянно находились трое. Старались ему не мешать, ходили тихо, спали по очереди и ничего не хотели объяснять. В контакт не вступали. Ему привезли старенький компьютер, выделили комнату, комплект чистого постельного белья, и оставили наедине со своими мыслями. Вернее, страхами. Постепенно он начал сходить с ума.

Единственным спасением была книга. Пока писал, забывал обо всем. Должно быть, на то и было рассчитано. Что, оказавшись взаперти, он начнет изливать душу. А кому изливать, как не бумаге? Бумага все стерпит. Он сходил с ума. Начиналась паранойя. По ночам чудились шорохи, из углов на него пристально смотрели оборотни и вампиры. Ждали. Он оказался пленником собственного воображения. Он грезил воскрешением из мертвых. И писал об этом, как о вполне возможном.

Мысль о спасении металась, словно мышь, запертая в клетке. Он искал варианты и не находил. Неужели конец?

Временами он сдавался и становился апатичным. Скорее бы все закончилось. Может, изготовить заточку, кинуться на них и получить то, от чего все равно уйти невозможно: смерть? Разные мысли лезли в голову. Абсурдные.

Именно там, на грани абсурда, он и нашел выход…