Андрей опять кивнул.

– Слушай, а у тебя самой что-то выходило? Я ведь про тебя ничего не знаю.

И я решилась. Поведала Андрею про роман Валерии Левицкой, который писала за нее, про роман Алены Родионовой, который фактически переписала, про собственные романы, которые наконец вышли в свет и отлично продались, про то, что у меня взяли следующие, которые я тоже не один год писала «в стол».

Мой собеседник даже про пиво забыл.

– Думаешь, одна из этих дамочек Петра кокнула? – спросил он после того, как я закончила рассказ.

– Не думаю. Думаю, что кто-то хотел их подставить. Или одну из них.

– Или два разных человека подставляли двух разных дамочек. Никакого бюста Ленина в той квартире не было! Я же жил в ней.

Я призналась, что знаю о том, как там побывал мой бывший муж и что потом вместе с Андреем ездил туда.

– Растрепал, значит? – хмыкнул Андрей.

– Не волнуйся: только мне. Ему надо было с кем-то поделиться. Посоветоваться. Может, он хотел, чтобы я взглянула на ситуацию со стороны. Тем более раз я в некоторой степени в деле… Андрей, ты можешь через своих старых знакомых в милиции выяснить, что думает следствие? Какие версии разрабатываются?

– Интересно?

– Интересно, – призналась я. – И Валерия мне не чужой человек.

– Ты ей веришь?

– Верю. Зачем ей его убивать?

– Но ведь в романе… Кстати, встреться с ней и спроси, почему она вдруг решила написать такой роман. В смысле почему с убийством Петра.

– Ну я же тебе рассказала ее историю!

– Все равно поговори с ней еще раз. Почему она его «убила»? И почему именно таким образом? Кстати, ее книга у тебя дома есть? И Аленина?

Я кивнула.

– Поехали к тебе. Дашь мне их почитать. Прочитаю – может, приду к какому-то выводу.

Андрей преображался на глазах. Я приятно поразилась. Вот что значит – у мужика появилась цель, и он знает, чем себя занять. Андрей явно решил взять на себя наше расследование. Наверное, именно этим и мечтал заниматься, когда поступал на службу в милицию. Но из милиции его выгнали – и он, как многие русские мужики, потерявшие работу, ушел в запой и сломался. Не стал дергаться, не стал пробиваться, как-то пытаться устроиться, а просто отдался течению – куда вынесет…

Андрей оставил невыпитыми бутылки пива, мы вышли в коридор и стали одеваться.

– Куда на ночь глядя?! – закричала мама Андрея, словно он был несмышленым подростком.

– К Карине, – сказал Андрей.

– Что? – прошептала мама, в непонимании переводя взгляд с сына на меня и обратно. – Зачем?

– За книгами, – невозмутимо ответил сын, подавая мне пальто.

– За какими еще книгами? – подал голос папа, появившийся в дверях второй комнаты.

– Валерии Левицкой и Алены Родионовой. Новомодные писательницы. Ты же, мама, вроде их по телевизору видела. Еще мне в пример ставила. А я тебе объяснял, что у них есть богатые мужья, поэтому их книги выходят, а презентации по телевизору показывают. А у меня спонсора нет.

– Мало ли, что у них мужья! Но они-то пишут, а ты пьешь!

– Писала Карина, – возразил Андрей, и мы покинули квартиру.

Родители даже не смогли с нами попрощаться, так как стояли с открытыми ртами.

Я предупредила Андрея, что его у меня дома могут встретить неласково. И это еще мягко сказано! Так что ему лучше представиться сотрудником органов, приехавшим за книгами, а не другом бывшего мужа Ивана, к которому мои родители никогда любви не испытывали.

– То есть твои такие же, как мои?

– У меня ребенок нормальный, – улыбнулась я. – Не орущий младенец, а как раз такой, с которым можно общаться. Если он не сидит в Интернете.

Андрея мои родители осмотрели крайне подозрительно. Правда, когда Ванькин соавтор представился лейтенантом милиции Пивоваровым Андреем Игоревичем, потеряли к нему интерес. Из своей комнаты выплыл сынок, поздоровался и прямо спросил у Андрея, разбирается ли тот в компьютерах.

– Человек ко мне по делу пришел, – попыталась встрять я.

– А что у тебя случилось? – спросил Андрей у моего сына – и они стали говорить на совершенно непонятном мне языке.

Андрей удалился в комнату сына, разбирающегося в компьютерах в сто раз лучше, чем я (я им пользуюсь как пишущей машинкой), и завис там на полтора часа.

– Он к нам надолго? – шепотом спросила мама на кухне, где я занялась приготовлением пищи.

– Должен был только книги забрать.

– Почему у тебя?

– Потому что у меня проще. Ты бы лучше про Ивана спросила. Я же сегодня в морге была, на опознании. Понимаю, конечно, что ты его не очень любила, и я с ним в последние годы не общалась, но человек мертв! Это стирает все обиды.

– Похоронами ты будешь заниматься?

– А кто же еще?

– Скажешь, чем помочь. На самом деле он нам не чужой. А этот что собой представляет? – кивнула родительница в сторону комнаты моего сына.

– Я его сегодня увидела в первый раз в жизни.

– Холостой?

– Мама!

– Карина, тебе личную жизнь надо устраивать, чтобы не остаться одной. Мы с отцом невечные. Колька вскоре вырастет, женится. Возможно, уйдет жить к жене. Вот если бы у тебя девочка была… А дети сына – внуки другой бабушки. Карина…

– Мама, не сейчас! Я устала!

Когда сын с Андреем явились на кухню, страшно довольные друг другом, я уже поужинала и пила чай.

– Мама, есть что поужинать? – вопросил сын.

Естественно, пришлось кормить и гостя.

Аппетит Андрея не уступал аппетиту моего сынули. Родители в кухню даже не заглядывали. Андрей в основном общался с моим ребенком на компьютерные темы. Иногда они вспоминали про меня. Я пожалела, что не взяла у Андрея ничего из его собственных романов. Прочитав книгу, можно немало понять об авторе – в особенности, если пишешь сама. Но ведь его романы явно существуют только в электронном варианте… Я попросила прислать что-то на мой электронный адрес и написала его Андрею.

– Вы и романы пишете? – восхитился мой сын. – И мама пишет. У нее только что два вышли.

В результате Андрей ушел от меня с романами Валерии, Алены и двумя моими собственными. Обещал позвонить, как только прочитает и придет к каким-нибудь выводам.

– Только не встречайся с Ириной один, – сказала я на прощание. – Звони мне, я шефа с собой возьму. И Славу с женой можешь прихватить. Но только не один!

– Позвоню, – кивнул совершенно трезвый Андрей и поспешил домой.