Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Шаловливый ветер трепал рыжие кудряшки, ласково гладил по щекам, словно хотел компенсировать мне отсутствие мужского внимания, а я вспоминала, как мы приезжали сюда с Пашкой на мотоцикле. Вдвоем. Красивые, молодые и влюбленные. Было также тепло и солнечно. Сидели на бревне в обнимку. Шутили, молчали, целовались. Мы были счастливы.
Снова ядовитая обида змеей начала разматываться в груди, перекрывая воздух в легких. Подобралась к горлу, сжала его тисками так, что две капельки слез едва-едва не ринулись вниз, по щекам, успели зацепиться за реснички.
Снова в который раз уже спрашивала себя: куда делась наша с Пашей любовь, наши сумасшедшие чувства, страсть, влечение друг к другу? Когда же все это прекратилось? Кто виноват, что наши отношения изжили себя? Что и когда я сделала не так?
Не заметила, как подошел Андрей и сфотографировал меня — такую грустную и задумчивую.
Не успела ничего сказать, а брат сгреб меня в охапку, прижал к груди. От него умопомрачительно пахло дымом, жаренным мясом и… домом. Домом родителей. Я снова почувствовала себя маленькой девочкой, и комок боли предательски сдавил горло.
— Опять грустишь? Натаха, давай я ему наваляю? Ты ж меня знаешь, я мозги умею вправлять, — улыбался братишка, но я чувствовала, что на самом деле ему совсем не смешно. Переживает Андрей за меня, но без моего согласия в мою семью не полезет.
— Знаю. Только не хочу.
Никто никогда не мог меня обидеть. Еще со школы все парни были знакомы с моими братьями и прекрасно знали, что за младшую сестру те порвут не раздумывая. Потому что в гневе они страшны, особенно Андрей, который служил в горячей точке, а после армии профессионально занимался самообороной. До сих пор, несмотря на годы, он остается самым вспыльчивым мужчиной в нашей семье. Потому и запрещаю ему лезть к Пашке — сама разберусь. К тому же подробности моей семейной жизни родные не знают, а слухи я не подтверждаю.
Андрей читает меня как открытую книгу, чувствует все мои проблемы и обиды, но открыто не спрашивает. Ему даже имени не надо называть — и так понятно о ком речь.
— Уверена? — заглянул мне в глаза. В его — забота, жалость и тревога.
— Не надо, Андрюш. Не марай руки. Да и потом… вдруг у нас все наладится, а конфликт, недомолвки, обиды между вами останутся… Не хочу.
— Да ты только скажи, я сразу…
Прервала Андрюху, чтобы не разреветься. Ненавижу, когда меня жалеют.
— Что там с шашлыком? Так есть охота!
— Так готов давно, я же за тобой пришел.
— Пришел и молчишь! — я сделала вид, будто возмущена, на самом деле старалась спрятать слезные эмоции. Толкнула брата в грудь и с наигранным смехом побежала от него в сторону нашей накрытой поляны. Он за мной.
Маша, жена Андрея, и наши дети за обе щеки трескали мясо и над чем-то заразительно смеялись. Мы с Андреем влились в наш уютный семейный коллектив и присоединились к поеданию шашлыка. Брат как обычно травил байки, а мы хохотали с Денисом в голос на всю округу. Так хорошо провели время, что не хотелось возвращаться домой.
Сегодня получила от брата фотографии с нашего пикника. Их много. Они красивые, красочные, радостные. Кроме той, где я на бревне.
Загружаю ее в Одноклассники. Друзей в сети мало — ночь, завтра засЫпят комментариями и оценками. Ну а что — какое настроение, такая и фотография… Пусть смотрят кому не лень — профиль-то открыт.
"Красивая" — получаю первый комментарий от неизвестного мужчины под именем Иван.
"Спасибо" — пальцы быстро набирают ответ и зависают над кнопкой отправить. Медлю, сомневаясь надо ли, и все же клацаю Enter через несколько секунд. Надо же быть вежливой, верно? Даже с незнакомыми мужчинами.
Сразу после моего ответа приходит заявка в друзья от того самого Ивана. Кто такой? Хз. Ладно, принимаю. Одним виртуальным другом больше или меньше — все равно.
— Чего грустишь? — тут же приходит в личку сообщение от Ивана. Мальчику скучно? Захотелось поговорить? Ну ладно, давай поговорим, все равно заняться нечем.
— Взгрустнулось.
— Аа, а бледная, потому что взбледнулось?
— Ха-ха-ха, очень смешно.
— Я серьезно.
— Я тоже.
— Хочешь, я с ним поговорю?
— С кем? — удивляюсь. Иван, наверное, перепутал собеседника?
— С тем, из-за кого ты грустишь?
Не перепутал. Общается со мной. В груди неприятно кольнуло. Какое дело этому Ивану до меня?
— С чего ты решил, что это он? Может быть, это она?
— Он. Я чувствую.
Та-ак. Это уже не смешно. Закрываю ноутбук и глубоко вздыхаю. Прислушиваюсь к тишине вокруг, но кроме гулкого биения своего сердца ничего не слышу. Усмехаюсь сама себе, перевариваю слова новоиспеченного "друга". Чувствует он! Оригинально! Интересно, откуда он?
Открываю снова ноутбук и захожу в Одноклассники. Время — второй час ночи, а сна ни в одном глазу. Сообщений больше нет, но этот Иван в сети. Захожу к нему на страничку. Понимаю, что палюсь своим любопытством, но мне все равно. Он мне никто и отказаться от дружбы я могу в любой момент.
А он далеко не мальчик. Взрослый, на первый взгляд даже как будто старше меня.
Три фотографии. На первой — мужчина в строгом костюме, весь из себя деловой, в рабочем кабинете. Даже не улыбнется — слишком серьезный. Начальник? К такому на кривой кобыле не подъедешь.
Вторая фотография — он же в компании каких-то мужиков примерно его возраста, очевидно, друзей. Здесь улыбается во все свои ровные белоснежные тридцать два. Открытый взгляд, расслабленная поза. По обстановке — где-то на даче в беседке за щедро накрытым столом. Эх, не видно что пьют,