оказалось даже весьма весело и ненапряжно. Если уж откровенно. А главное, это добавляло хоть какого-то разнообразия в нашу строго регламентированную жизнь.

Сержанты и дежурный офицер делили солдат на группы. Каждой группе назначалось какое-то определенное направление уборки. Досталось поливать цветы? Фартовый. Можешь два часа протирать листья, поливать, не спеша, растения, пока они там не окуклятся от обилия влаги, протирать горшки и подставки.

Выпало трясти одеяла и матрацы? Вали на улицу и тряси все это добро до посинения, заодно и накуришься.

Мыть полы? Ну, тут хуже. Это задание со звездочкой. Не школьное — намочи пол и протри. Тут, мать его, — ПРОЦЕСС. И протереть, и пену навести, и пену собрать, и помыть после этого, и получить звездюлей за то, что херово помыли, и повторить процедуру. Ах, да… Перед тем, как мыть одну половину «располаги», нужно из нее перенести все кровати/тумбочки/табуретки на другую половину. Замыть, а потом повторить процедуру для второй половины. Ибо ПХД без переноса мебели — не ПХД.

Вообще, мытье полов — это была целая система. Начиналось оно…. с потолка. Сам потолок обметался, а светильники протирались влажной тряпкой. Потом наступала очередь стен. Там не должно было остаться ни пятнышка. Ну и, наконец, наступала очередь непосредственно пола. На пол наливали воду, брался кусок хозяйственного мыла, с которого ножом «настругивали» определенное количество прямо в воду. Потом из этого универсального «моющего» средства активно взбивалась пена.

Когда все подготовительные процедуры заканчивались, то на первый план выходил самый главный «агрегат» в ПХД — «Машка». Представляла она собой большую металлическую швабру. Внизу были прикреплены три большие щётки, а чтоб они лучше тёрли пол, имелась еще гиря, весом в двадцать четыре килограмма, надетая сквозь ручку на черенок, который тоже из металла. Так что общий вес всей конструкции был не меньше тридцати килограмм.

«Машку» надо было таскать по полу, пока она всё не отдраит. После этого тряпкой собирали всю эту грязную мыльную пену, ещё раз начисто проходили влажной тряпкой — всё! Пол блестит!

В общем, день ПХД произвел на меня неизгладимое впечатление. Хотя, в некоторых моментах было даже весело.

Видимо, на фоне благолепия и чистоты, медленно вырисовывающихся в процессе уборки, как мышь на запах сыра, явился замполит. Он выцепил одного из парней, служивших в моем взводе. Звали его Вася Предыбайлов. На гражданке Вася был художником.

С одной стороны это значительно облегчило ему жизнь. Васины руки, умеющие выводить красивые буквы каллиграфическим почерком и рисовать плакаты о великой роли армии в жизни человека, ценились на вес золота. А соответственно, за сохранностью этих рук и самого Васи следили очень внимательно. Все. Начиная от майора Золотнюка и заканчивая командиром части, полковником Лютым. Про полковника тоже отдельная история, пока речь не о нем.

Лично по мне, Вася Предыбайлов имел не только несомненный талант в изобразительном искусстве, но и тонкое чувство юмора. Причем юмора, свойственного одному весьма интересному народу, который в свое время сорок лет ходил по пустыне. Откуда у него взялась исконно русская фамилия, не знаю. Но, возможно, именно сочетание хитрости того самого народа и русской смекалки позволили Васе говорить и делать вещи, за которые любой другой уже отхватил бы по полной.

А вообще, я понял, что армии любому таланту найдётся достойное применение. К примеру если художник — добро пожаловать красить заборы. Музыкант с абсолютным слухом? Постой на шухере. Если никаких совсем талантов нету, то их в тебе непременно откроют, разовьют, и используют по назначению.

Вот Вася, среди прочих своих безусловных талантов, исключительно владел плакатным пером. В современный век принтеров и плоттеров, сложно представить, насколько востребованным в 80-м году было умение провести прямую линию на листе ватмана черной тушью. Я не просто это представил, увидел своими глазами.

— Предыбайлов! — Обрадовался замполит, заметив, как Вася усердно трясет вместе со мной очередной матрас. — «Боевой листок» готов?

— Ой, товарищ майор, — ответил Вася, который, судя по всему, имея натуру творческую, склонную к экспериментам, удолбался писать лозунги с армейско-партийным смыслом. — Не успел. Забыл. Сейчас сделаю.

— Ты чего, солдат, охренел от беззаботности? — Лицо замполита в одну секунду налилось краской. — Я тебе, мляха, ёканый бабай… У нас присяга на носу. Торжественные мероприятия. А ты забыл?! Ты чего, мля, дирижабль гнусный, совсем потерялся!

— Товарищ, майор… — Вася тяжело вздохнул, — это, в конце концов, неинтеллигентно, так обзывать живого человека.

Замполит тем временем краснел все сильнее и дышал все чаще

— Ты, сука, совсем нюх потерял? Я тебе, млять, покажу неинтеллигентно! Я тебя, на хер, сгною своей интеллигентностью! В Ленинскую комнату по завершению дня ПХД, бегом! И чтоб утром у меня висел лучший «боевой листок»!

Это не было бы смешно, если бы не тот факт, что майор Золотнюк тщательно старался придерживаться в своем поведении роли «отца родного». То есть пытался говорить спокойно, со значением. Делал все, чтоб вызвать у солдат доверие, влезть под кожу. У замполита прямо мания какая-то имелась, чтоб ему обязательно все и на всех стучали. А тут такой всплеск. Это выглядело, как преображение Халка. Вот только что был майор Золотнюк, который вкрадчивым голосом интересуется, все ли хорошо у нас со службой, а вот уже стоит огромное, рычащее зеленое существо.

Я издал какой-то звук, наверное, из-за того, что пытался сдержать смех. Внимание замполита тут же переключилось на меня.

— Соколов! Песня готова? Песня где, спрашиваю?

— Пишется, товарищ майор! Репетируется. Все будет вовремя. — Я, уже по привычке, вытянулся в струну и придал лицу дебиловатое выражение.

— Смотри мне… — Замполит бросил последний взгляд на Васю Предыбайлова и, заложив руки за спину, отчего немаленький живот майора стал похож на огромный могильный курган, удалился.

— Достали… — С тоской высказался наш художник и тряхнул матрас так, что второй конец вылетел из моих рук. А трясли мы его, само собой, вместе. — На хрен я признался, что учился в «художке»? Сил нет уже никаких. Мне кажется, состарюсь в этой части, рисуя плакаты и «боевой листок». На свободу вырваться не получится. А что за песня-то? О чем он говорил?

— Да так… — Я неопределенно пожал плечами.

Мое внимание в этот момент снова привлёк тот самый пацан, который ночью появился в туалете. Исаев Олег. Он вышел из казармы и протопал мимо нас, бросив в мою сторону быстрый взгляд.

Все дни я пытался усердно понять, откуда мне знаком данный индивид. Даже умудрился расспросить его самого. Естественно, не о том, где мы могли с ним видится в 2023 году. Такое вслух