За моей спиной скрипнула дверь. На пол легла жёлтая полоска света. Тихие шаги по ковру и цветочный аромат духов моей сестры. Невесомые ладони ложатся на мои плечи.

— Красиво… — тихо говорит Тина, будто боится потревожить моё уединение.

— Да… — шепчу, тоже боясь этого.

— Пора, Мира. — вздыхает она.

Киваю, бросив прощальный взгляд за окно, и выхожу вслед на ней в коридор. Это самый дорогой отель города. Кому он принадлежит, думаю, говорить не нужно. Мы арендовали зал для нашего благотворительного вечера. Нам пришлось арендовать этот зал, потому что наши гости привыкли к лучшему.

В конце коридора ждёт Фарида, придерживая локоть старой чёрной вороны.

— Умеешь себя подать, — одобрительно кивает ведьма, осматривая моё облегающее алое платье. Затем переводит поблёкшие глаза на Тину и осматривает её тоже. Настолько нетактично и беспардонно, насколько это возможно. — Ты тоже хороша. — Тянет она, одобряя элегантное чёрное платье сестры и все другие её особенности. — Найдём тебе мужа. За этой придёт вожак, а вот с тобой придётся повозиться…

Дёргаюсь, как от удара хлыста.

Несмотря на то, что от её слов меня прошибает током и шоком, я хватаю Тину за руку, боясь того, что она озвучит нашей меценатке своё отношение к моногамии.

Под моим предупреждающим взглядом сестра открывает и тут же закрывает рот. Вернее, захлопывает. Изображает на лице фальшивую улыбку и буркает:

— Какая…честь.

Глубоко вздыхаю и иду к двери.

Глубокий внутренний покой как корова слизала. Проклятая тяжесть в груди опять просыпается. Ширится. Ненавижу.

«За этой придёт вожак…».

Никто за мной не придёт!

Мне это не нужно!

Не нужно!

Не нужно!

Не нужно!

В глаза ударяет яркий свет хрустальных люстр. Раскаты инструментальной музыки глушат посторонние мысли.

Не думать.

Не думать.

Не думать.

Сотня глаз обращается ко мне, когда плыву по залу, приветствуя присутствующих. Старая ведьма протащила нас через такое количество званых ужинов, что я теперь всюду, как родная.

Я не встретила его ни разу. Ни разу за эти три месяца. Я не думаю, что это случайность. И я…я очень этим рада! Я не хочу его видеть. Он теперь…женатый человек. Его…жену я тоже ни разу не видела.

Хватит, Мира!

Не думать.

Не думать.

Не думать.

На небольшой сцене установлен ретро-микрофон. Для меня.

Я…волнуюсь.

Беру с подноса официанта бокал шампанского и поднимаюсь на сцену. Нахожу глазами Тину. Она мне улыбается, молитвенно сложив руки на груди.

— Добрый вечер, дамы и господа… — говорю слегка дрожащим голосом, стараясь смотреть сквозь море лиц. — От имени…благотворительного фонда «Фатима», хочу поблагодарить вас за то, что вы сегодня вместе с нами. Это очень важный день для нас. И для всего города. Я благодарю за содействие всех, кто принял участие в открытии нашего центра и тех, кто планирует к нам присоединиться. Только вместе мы создадим что-то действительно…важное. — Поднимаю бокал и улыбаюсь, добавляя. — Ещё раз…спасибо…и, с Новым годом!

Слаженные аплодисменты подхватывают моё пожелание. По залу разносится звон бокалов. Спускаюсь со сцены и быстро возвращаю свой бокал официанту. Следующие пятнадцать минут принимаю поздравления, которые кажутся искренними. Но, в этой жизни я уже ни в чём не уверена.

Когда наступает полночь, пробираюсь к выходу, пользуясь общим хаосом.

Тины нигде не видно.

Мы договорились встретиться в гардеробе.

Туда я направляюсь. Музыка постепенно стихает. Прохожу через холл, кивнув администраторам.

К моему изумлению, гардероб закрыт.

То есть, там нет гардеробщика и свет выключен.

Осматриваюсь по сторонам, доставая из сумки номерок.

И это пятизвёздочный отель?! Здесь же настоящее шубохранилище без присмотра!

Осмотревшись ещё раз, открываю стойку и захожу внутрь. Ряды вешалок уходят в темноту. Чувствуя холодок внутри, выбираю третий ряд справа и углубляюсь в него. Прохожу до самого конца и сворачиваю в соседний. Нахожу своё пальто и быстро снимаю его с вешалки.

Сделав глубокий вдох, разворачиваюсь, роняя пальто на пол.

Я знала, что он здесь.

Почувствовала до боли знакомый древесный аромат, как только вошла.

Марат стоит в конце ряда, заслонив собой проход.

В костюме и расстёгнутом пальто. Его волосы аккуратно острижены. Борода тоже. В темноте, как белый флаг маячит кипельно белая рубашка. Он всё такой же. Сильный. Энергичный. Это видно, даже в темноте. Во всей его позе затаённая энергия.

Молчу, не дыша.

Просто смотрю на него, пытаясь понять, что я чувствую.

Я чувствую пустоту и боль. Отупение. Я стала забывать времена, когда была с ним счастлива. Когда любила его больше жизни. Всё это вытеснили его последние слова. Разбили моё сердце. Он принадлежит другой. Это как выпить кислоты, так я ненавижу его за это!

Зачем он пришёл?!

Я не двигаюсь, даже когда он идёт ко мне. Медленно. Наверное, чтобы не напугать.

Я не боюсь.

Только не его.

Я боюсь себя и своих мыслей.

Я боюсь…навсегда его потерять.

Где-то…за пеленой дней и лет.

Да, этого я боюсь…

Боюсь, больше никогда его не увидеть…

По мере его приближения я теряю концентрацию. Теряю покой. Теряю своё умиротворение.

Марат наклоняется и поднимает с пола моё пальто, шевеля воздух вокруг и дразня нос своим запахом. Вытягивает его, предлагая мне одеться. Как во сне разворачиваюсь и просовываю руки в рукава.

Закрываю глаза и глотаю ком, когда он обхватывает меня руками, прижимая спиной к себе. Трётся носом о мои волосы, сдавливая сильнее. А потом…потом просовывает руку под пальто и кладёт её на мой живот.

— Ты беременна. — Шепчет он, прижимаясь своей колючей щекой к моей щеке.

Отворачиваюсь, жмурясь с такой силой, что болит и кривится лицо.

Никто не знает. Даже Тина.

— Да… — говорю отрешённо.

Вот так. С первого раза.

Я больше не зову его. Зачем он пришёл? Теперь у меня есть мой ребёнок. Я так…счастлива. Да, счастлива! Я уже люблю его…так его люблю.

Марат целует мой висок, и я больше не могу сдерживать слёзы. Но, они не от горя. А от счастья.