Пляж ятаганом вонзился в брюхо морю. По обоим концам серпа светятся отели, а между ними черная пропасть песка. Даже воды не видно, находим море по шелесту. В километре звенит дискотека, ее уронил серебряной монеткой шут, желающий расплатиться за запах колбасы. Где‑то попердывает Рабле. Его соотечественники, сытые, носатые, несутся по улицам Бодрума, размахивая руками. Им не привыкать! Они захватывали это место многие сотни лет назад. Ги, Шарли, Нуазетты. В длинных одеяниях с крестами на шлемах, немытые, с кольчугой на седле. Бодрум — крепость‑герой. Бодрум — город европейской славы. Катим носилки с телом по улице, переходим дорогу, петляем, подходя к воротам пляжа. Прохожие расступаются, мы с Настей серьезны, как два дьявола, попавшие на мессу. Вот‑вот расхохочемся. Закатываемся на пляж, приходится тащить носилки на себе, колеса вязнут в песке. Падаем, опрокинув ношу. Черт с ней! Хватаю покойника за ноги, тащу за собой. Раскинул руки. Словно отдохнуть прилег. А может, так и есть? Может, он выспался, наконец? Молодой фотограф в 21 веке ведет жизнь, полную приключений, опасности и амфетаминов. Лицо у него все время ездит, как будто его невидимый конструктор собирает. Съемки в ночном клубе, съемки на отдыхе, съемки дома. Ноги приплясывают в такт не слышной никому, кроме него, музыке. Глаз щурится. Пальцы сходятся в окошечко, это ромб, они так показывают всему миру, что гений работает. Он не человек! Он художник! Беспощадная машинка по преображению замысла Господня во что‑то, только одному фотографу ведомое. Все так прекрасно, удивительно. Напоминает французскую кухню. Тайны рецептов, тонкие вина, изысканные ингредиенты. И повар — творец, кулинар, его величество Шеф, священнодействует поварешками, линзами, штативами, и соусами из сливок, добытых из титьки коровы на высокогорном альпийском лугу (читай, куплено в Румынии у неизвестного производителя с поддельными документами). Колдовство! На выходе, правда, все то же самое — вечный туалет придорожного ресторана, с немытой плиткой и пластиковой чашей для тех, кто желает подмыться. Как ни преображай замыслы Господни, все равно, так хорошо, как у Него, не выйдет. Делюсь этим с Настей, объясняя причины своей писательской аскезы. Девушка моя негодует. Требует взять себя в руки, проявить характер. Пусть я, глядя на стены Бодрумской крепости, где произошла знаменитая защита пятисот, вспомню, кто я такой. А кто я? Воин, мужчина, писатель. Напуганный ребенок, вот кто я, Настя. От былого человека у меня разве что эрекция и осталась. Будете трусить, как до сих пор, и она вас покинет. Пока меня не покинете вы, не покинет и она. Ах, бросьте. У вас на любую встанет, только задницу даст понюхать. К чему ссоры на этом пляже? И разве я не сражался за вас сегодня? Настя смотрит на меня участливо, помогает собирать сухие сучья в маленькой рощице за пляжем, это мы готовимся к погребальному костру. Я из отеля и три мешка угля для барбекю украл. Бросил на нижнюю часть носилок. С отеля не убудет! А наш друг мечтал о том, чтобы попасть в Афродисиас, пусть и в виде пепла. Я, правда, предлагал просто сбросить тело в море, привязав груз потяжелее, но Анастасия категорически воспротивилась. Воля покойного — закон. Откуда в глуповатой, простенькой девице из Нижнего Новгорода — а может, Рязани? я не силен в провинциальной карте России — столько поистине крестоносных принципов? Неужели увлечение средневековыми реконструкциями? Вряд ли, учитывая, что реконструкции так себе. Вроде фильмов ведущего Парфенова про Крым, в котором тот бывал на отдыхе на винзаводе «Массандра», и о войне с тремя Державами знает лишь понаслышке. Хлопаю по щекам фотографа. А вдруг… Но нет! Хладен, как камень, придумываю я эпитафию. Тем более, его сутки во льду продержали, добавляет Настя. Она, чем темнее, тем больше становится похожа на крестоносца. Белокожая, суровая, в легком плаще с накидкой, ткань прилипает к голым ногам, утягивает фигуру до полного исчезновения. Пляж светится отражением звезд. Мы тут, словно на поверхности Луны, бродим неприкаянные, собираем костер, который все равно не воспламенится в безвоздушном пространстве. А что, кстати, за защита пятисот? О, это героическая история, восклицает Настя. Рассказывает мне, попивая вино, которое прихватила из номера, сидит на песке, смотрит в небо. Она знает. Она читала в «Википедии»! Когда Сулейман Великолепный решил отбить Бодрум у госпитальеров, то осадил крепость с суши и моря. Пять лет возился! Конечно, поначалу ничего не выходило. Лодки тонули, янычары мерли, как мухи, вылазки госпитальеров оказывались успешными, осадные башни горели, все валилось из рук вон. Разумеется, виноват во всем заговор! Иностранные державы! Так или иначе, а Сулейман справился. Он выписал еще три миллиона солдат, построил еще пять тысяч лодок, заказал новинку — истребитель МИГ — и пошел на решительный штурм. Госпитальеры, которым к тому времени удалось прорвать блокаду с моря, отправили на корабли последних гражданских. Сами вышли за ворота крепости. Понимаю ли я, что это значит? Нет, признаюсь, поджигая кусок занавески, пропитанной виски. Бросаю на тело, политое алкоголем, усыпанное углем и сучьями. Фотограф нехотя разгорается. В старину выйти за пределы крепости значило совершить акт самоубийства, объясняет Настя. Ради чего же? Спасли гражданских. Пятьсот госпитальеров сражались за стенами крепости целые сутки, чтобы женщины и дети могли уплыть, не попали в рабство. А когда все кончилось, и корабли с беженцами скрылись вдали, оставшиеся в живых прекрасные рыцари, повествует чертовка — нет сомнений, у нее увлажнились не только глаза, но и кое‑что внизу, сучки обожают насилие, — пропели гимн Господу, и перерезали себе глотки. Последний выживший рыцарь бросился на меч. Все это повергло султана в такой ступор — еще бы, я на его месте так даже заикаться бы начал! — что он решил никогда больше не воевать с рыцарскими орденами. Ладил миром! Ну, а что гражданские, спрашиваю. А, говорит она. В смысле, те, кто уплыли из Бодрума, те женщины и дети? А, неважно, машет рукой Настя. Кажется, попали в шторм, утонули все. Еще бы! Свидетели героическим поступкам нужны лишь на время! Не об этом она сейчас, машет рукой Настя, досадливо. А что же… Мужество мужчины, рыцаря, состоит в том, чтобы выйти за пределы своего «я», этого уютного, неприступного замка. Ради чего? Спасти себя же. Ту свою часть, где кричат и плачут невинные дети, рыдают, стоя на коленях, и протягивая детей Богу, прекрасные женщины. Вам следует выйти из замка, Владимир. Покинуть башню черного дерева. О чем это она? Я прекрасно знаю, о чем это она, парирует Настя. Я умолкаю. Я прекрасно знаю, о чем это она. Вся моя жизнь — укрепленный замок Бодрума, замок, где в мрачных, просторных, но темных, помещениях, бродят мужчины в латах. Изредка тишина и пение птиц над замком и городком под ним нарушают далекие религиозные напевы. Командоры из Фландрии травят ядами командоров из Германии, швейцарцы режут глотки англичанам и французам, чехи не остаются в долгу. Замок, полный интриг. Но стены его настолько крепки, что никакая осада не страшна. По парапету прогуливается прекрасная пленница, купленная у турка‑работорговца. Она оборачивается. Да ведь это моя жена! Нарушить привычный ход вещей, полностью сломать свою жизнь, выйти за стены, чтобы, — может да, а может нет, — победить. Но в любом случае, умереть. Если вы хотите остаться со мной, говорит Настя, вам придется быть сильным. Мужчиной! Рыцарем! Экстраординарным! Не таким, как все! Стало быть, вам придется вновь писать книги, открыть в себе неизвестные доселе возможности. Не думаю же я, что она достойна задрота, который мельтешит с группами туристов по побережью Турции, урывая, — где получится, — мелочь на пиво, айран и дискотеку. Дело не в деньгах! Я могу быть нищ, как монастырская мышь — кстати, во дворе замка мы позже увидим маленький монастырь, — вопрос денег она берет на себя. Взваливает, как мешок с золотыми. Кстати, о золоте. Фотограф уже весь брызжет золотистыми искрами, на пляже пахнет горелым мясом, и я понимаю, что затея с погребальным костром оказалась не очень удачной. Сзади появляется темная фигура. Свист. Эй, пириятель. Эй, дыруг. Нехотя подхожу. А это полицейский! Что случилось? Объясняю, что у нас с возлюбленной годовщина. Юбилей. Барбекю, сам видит. Легавый, прикрывая глаза ладонью, чтобы не обжигать сетчатку, — привыкшую к темноте, — ослепительным видом костра, поздравляет нас. Желает счастья. Дарит визитки. Предлагает прикупить колечко. Он носит с собой! Приходится купить подделку за три цены. Поблагодарив сто раз, полицейский удаляется. Возвращаюсь к Насте, сажусь на песок. Лицо ее, в игре тени, выглядит диким, неукротимым. Она бы сейчас и ребенку глотку перерезала! Умолкаю. До чего я люблю смотреть на женщин. Вот истина. Это совсем не то, что слушать их. Сосуды лжи и мерзости, яд, проникающий в уши, как же чисты и невинны они, когда попадают вам на глаза. Рассказываю Насте неизвестные ей подробности о Бодрумской осаде. Мало кто знает, но первые неудачи осады крепости были приписаны некоей невольнице. Звали ее Роксолана, нынче весь мир знает сучку по сериалу «Великолепный век», а тогда она только начинала. Приехала в Стамбул по просроченной визе, устроилась официанткой в ночной клуб без разрешения на работу. Ишачила, как проклятая. Была подобрана добрым папашей‑Ибрагимом, так звали мафиози квартала. Жила с ним. После столкнула доверчивого толстяка с крыши отеля на три этажа, в подвале — цех по производству текстиля, на чердаке — нелегальный отель для мигрантов без документов. Стала владелицей бизнеса. Взята Сулейманом в гарем во время тимбилдинга по району Лалели. Первым делом, передушила всех детей султана от прежних браков. Прямо шла по гарему с подушкой и душила. Один посинел, идем дальше. Трупы валялись в коридорах цветами на дороге после проезда похоронных дрог. После Роксолана справила себе новое платье. Особенность этой женщины заключалась в том, что между ног у нее росла лилия. Та говорила человеческим голосом с украинским акцентом. Фрикативные «г», ужасающие дифтонги. Мерзость! Но султану все равно, он ведь не слушал свою новую жену, он смотрел на нее. Было на что! Белая‑белая кожа, синие глаза, крупные, простые черты лица. Широкие бедра. Толстые ляжки. Широкая спина. Если бы в 16 веке появился пауэрлифтинг, Роксолана бы стала чемпионкой Украины, Турции, а впоследствии и победительницей Балканских игр. Увы, спорт был неразвит. Приходилось душить детей. Для своих она исключения не делала, когда родила пятерню — сразу, — положила их на подушки, и выбрала двух самых сильных. Остальных утопили в Босфоре, зашили в один мешок. Он до сих пор бьется о берег где‑то в азиатской части Босфора. Роксолана была — говорю, вспоминая гравюры — удивительно похожа на нее, Настю. Возлюбленная не двигается, слушает внимательно, лица у фотографа больше нет, словно оплавилось, полыхает красными углями то, что было головой. Подбрасываю еще дровишек, тащу доски от скамьи, что за воротами в рощице. Продолжаю. Роксолану не любил никто, кроме султана. Но ей хватало! Когда Сулейман уезжал в командировки, она отвинчивала от мужа член, и засовывала в себя. Так и ходила. Попробуй не вернись к такой! Вот и под Бодрумом султан сидел на троне, а без яиц. Вот все и решили, будто дело в колдовстве. Мол, Роксолана навела на Сулеймана порчу, вот боги войны и отвернулись от нашего молодца. Особенно усердствовали в распространении слухов госпитальеры. Немудрено! Гляжу на Настю. Слушает. В итоге, визири убедили султана, что речь идет о самой низменной ведьме, которая когда‑либо попадала в гаремы Османской империи. А там кто только не бывал! Судьба Роксоланы решена. Гонцы мчатся наперерез Солнцу с мешками для головы. Но наша украинская женщина непроста. Узнав о случившемся от шпионов, не сидит, сложа руки, а достает из себя то, что оставил Сулейман. Замолкаю. Пляж выглядит, как райское местечко для молодежи из продвинутых сериалов. Кусочек воды, отблескивающий пламя, звезды на заднем фоне, звукорежиссер с мохнатым микрофоном спрятался где‑то за костром, два актера сидят, старательно не замечая камеры. А дальше, говорю я… Настя хватает меня за руку, сжимает. Поворачивается резко. Губы полурас�