Перебираю тихо струны на гитаре, пока народ общается.

По белому завидую Стефу, на руках у которого беременная Вика. Его женщина. Жена... И он бессовестно счастливый и сытый как кот с ведром сметаны.

Завидую Хасану. Который как бы не уворачивался, а все равно влип по уши в прелесть Таечку. И тоже затащил ее на колени. Вот! Умный человек. И если не будет тупить, то ведро сметаны ему тоже обеспечено.

И Ирочке Васильевне завидую, у нее роман с Ждановым. Ее глаза стали светиться.

И даже Даве завидую, хоть он и один сегодня. Потому что у него все самое ценное впереди.

Мы фотаемся, чокаемся, смеемся, много говорим...

- Горыныч, ты чего грустный?

Через силу улыбнувшись, выдаю чуть громче аккорд.

- “Я так устал себе не разрешать... Я не могу без тебя дышать!.. Словно отверткой проткнули тра-хе-ю… Не вижу что за пределами стен… А там столько прекрасного между тем… И снова весна…” - обрываюсь.

Чет не могу я…

Давид наливает мне в стакан коньяк.

А мы сегодня весь вечер пьем или за меня или за любовь… А мне бы коллаборацию из этих величин.

Я пьян, крыша начинает подтекать. Как не звонить Ю.ю после поцелуя я не знаю.

Проводив друзей, стою на крыльце с сигаретой, пялюсь на ее номер.

Стоило мне уехать тогда, она сменила его почти сразу. Ну неделю, может, я продержался без звонков... А когда позвонил - всё: номер был уже не актуален.

Меня бомбануло ещё сильнее тогда.

А сейчас думаю, какая глупость, боже мой, оставить любимую женщину!

Она узнала, что беременна от Крынского и… И все логично дальше.

А если бы я не уехал?...

Нажимаю дозвон.

Гудки-гудки-гудки...

Ты ебнутый, Чадов. Ночь... Ты звонишь замужней женщине.

Да нет его все равно! Альфачи отчитались, что Юля со Стёпой одни.

- Да... - растерянно и сонно.

- Юль... А если бы я тогда не уехал?

- Ты пьян.

- Ну, ответь.

- Все равно - нет... - хрипло.

- Почему?

- Потому что, Борис, ты у нас человек-праздник. Ты - это впечатления... Секс... Путешествия... Свобода... А мы со Стёпой - это не праздник, Чадов. Это бесконечные больницы, врачи, диагнозы, депрессия, лечение... А я... Я ведь "не единственная женщина на свете". Ты бы быстро устал от этого.

- Юля... - дрожит мой голос, уходя в низы от спазма.

- Ты, Чадов, из тех, кто цветы срывает, а не выращивает.

- Юль! Ты чего?..

- Ты знаешь, какой меня Роберт взял? Серой мышью, замухрышкой, нищей, неблагополучной девочкой. Ты бы и не посмотрел в мою сторону. И это он дал мне возможность красиво одеваться, ходить к косметологу, покупать дорогую косметику, парфюм, шубки... И ты уже очаровался этим, правда? А ты знаешь, какая я была когда Степу носила?

- Нет, я не знаю, Юль. Ты не захотела, чтобы я знал.

- Я была зелёная и отекшая. Некрасивая, не веселая, невменяемая, истеричная, больная... Он был со мной в это время. А ты бы не был! Ты бы разочаровался. И увлекся другими "цветами", которые можно сорвать, не выращивая. Поэтому все так, как есть.

Моё горло сжимается до удушья от несправедливых обвинений. Которые невозможно опровергнуть!

- Я бы БЫЛ! - цежу я.

Ну конечно же, конечно же мне очень хотелось давать ей праздник! Видеть ее радость! Но… это же не значит… Черт!

- Чадов... «История не терпит сослагательного наклонения». По факту - ты уехал.

- Да ты сама в сослагательном наклонении обвиняешь меня! - взрываюсь я. - "Если бы, да ты бы!". Кто тебе это внушил?!

- Какая разница, если это проза и правда жизни?

- Как мне защищаться от твоих обвинений, если они абстрактны?!

- Я не обвиняю... Я сама виновата. Ты просто... Не надо меня больше раскачивать, пожалуйста. Я гораздо более хрупкая, чем выгляжу. Мне больно.

В ее голосе это не слышно. Но мне кажется, она плачет. Я чувствую. И в груди все сжимается от боли.

- Юля... Я тебя очень люблю... - срывается мой голос. - Ты не права. Я бы был с тобой. Мне не нужен больше никто. Я просто хотел, чтобы ты приехала ко мне. Вот и всё... Такие вот максималки мужского самолюбия! Я сожалею, что уехал. Но это больше не могло продолжаться! Как принять, что твоя женщина уходит каждый день к другому мужику?! Пойми меня тоже!

- О чем мы сейчас спорим? Вот так сложилась наша история. Ничего не исправить. Давай это примем.

Не-е-ет!

Я не принимаю.

Мне как жить-то дальше?!

Я пробовал, херово без тебя жить-то. Пусто. Депрессивно. Человек-праздник? Да я уже забыл, где тот праздник.

И вот ты появилась в моем периметре, и я снова живой!

Не тот я мужик, что цветы выращивает, да? Только срываю? Это было обидно...

- А подари мне подарок... Ни к чему не обязывающий.

- Какой?..

- Скажи мне... Как раньше говорила... "Я люблю тебя". Услышать хочу очень.

- Нет... нет...

- Обещаю, что не поверю. А завтра протрезвею и не вспомню. А сейчас - ну подари, пожалуйста. Что тебе стоит мое расхераченное сердце на одну ночь склеить?!

- Чадов...

- Я прошу тебя очень, - шепчу ей я. - Очень-очень... "Я люблю тебя", ну?..

- Я люблю тебя... - выдыхает она ранено.

Скидываю вызов.

Стучусь монотонно затылком в стену.

- "За это можно все отдать… и до того я в это верю… что трудно мне тебя не ждать… весь день не отходя от двери... Не отрекаются, любя... "

Глава 21 - Больна…

Сидя перед зеркалом надеваю длинные серьги. Поднимаю волосы наверх.

На шее, на тонкой ниточке висит маленький бриллиант, придавая образу изящности. И мерцает, как мои накрашенные губы.

Мне так хочется быть неотразимой! Потому что , я уверена, Борис обязательно спровоцирует встречу.

Бросаю взгляд на шубку из голубой норки.

Но так же нельзя...

Ты сама его упрекала, что он потребитель того, что создаёт Роберт.

Роб подарил эти серьги и этот бриллиант, и эту шубку...

И в груди у меня болит от неуверенности в себе. Вот я сниму сейчас это всё... И как в сказке с Золушкой. Мой принц меня и в толпе не заметит.

Ну и пусть не заметит!