– Двадцать тысяч лет!!!

– Кто эти зверюшки? – вдруг воскликнул Илья, присмотревшись к странному зрелищу. Он и раньше, в течение всех этих дней видел подобное, но до сих пор не задавал этот вопрос, а сейчас, почему-то, спросил. Они уже долго брели по Кутузовскому проспекту, на котором периодически возникали непонятные существа. Нет, не существа. Там шли люди настоящие, а на плечах у некоторых сидели маленькие обитатели мира, куда он поневоле попал. Они были меньше ростом, совсем еще дети, и вели они себя странно, глупо вели себя. Сидя на плечах у настоящих людей, которые их не видели, извивались на шеях, обнимали, стучали по головам, корчили невероятные гримасы. Вдруг Илья заметил, что на некоторых помещалось по несколько таких особей. Вон женщина, на которой сидело четверо маленьких хулиганов, а шла она под руку с мужчиной, на голове и плечах у которого тоже находились эти мерзкие существа.

– Кто это? – невольно повторил вопрос Илья.

– Нерожденные дети.

– Как это? – не понял он.

– А ты подумай, – ответила Юна.

– Нерожденные… Да. Такое иногда случается, – сообразил он. – Но почему их так много?

И отметил, что у каждого седьмого или даже пятого прохожего на голове копошились эти противные существа.

– Много? Да, много. Их еще больше, чем ты видишь. По вашей статистике каждый второй не является на свет.

– Ты уверена? – не поверил Илья.

– К сожалению, да. Просто многие из малышей уже выбрали себе новых родителей. Таких мы пропускаем вперед. Они самые достойные, они ни в чем не виноваты, годы, десятилетия, может быть, столетия они выбирали себе новую жизнь, но та оказалась слишком короткой, и закончилась в утробе матери.

– А потом они снова находили себе новых мамаш и папаш. Опять рождение чуда!? Снова зажигается звезда? Так что ли, по-вашему?

– Да, звезда! Взамен той, безвременно погасшей…

– Зачем они висят у них на шеях? Плюнули бы, и пошли своей дорогой. Конкуренции нет. Их везде примут.

– Они к ним привыкли… Нет, не так. Они успели полюбить этих людей, которые от них избавились. И никак не могут проститься. Целиком вложили в них себя, это называется – доверить душу.

– Полюбили? – повторил Илья.

– Это главное. Полюбить мать, отца, крохотное существо, в котором должны будут воплотиться твои мечты. Только так может появиться человек. В этом смысл.

– Еще скажи, что всех детей зачинают в любви.

– Не скажу, – тихо ответила Юна.

– Почему?

– Этого я не знаю.

– Ты никогда не любила? – Илья задал этот вопрос и уставился в ее красивые глаза, но девушка промолчала. Тогда он перевел взгляд на пешеходов с младенцами на плечах, долго смотрел, не в силах отвести взгляд от дикого зрелища, вдруг подумал: – Здесь несчастные годами ходят, ищут и не могут найти – “их слишком много”, а эти… “Загорается звезда и сразу же тухнет”… Какой-то бред…

И снова надоевшие стены больничной палаты. Проклятые стены, в которых он был заточен на длительный срок. На какой? Этого он не знал. Навечно? Навсегда? Снова он сосредоточенно размышлял. Он должен был найти выход. Найти “главное”! Но что такое – это “главное”? Что знали те люди, чего не знал он? Что их объединяло? Творчество?! Допустим! Это пока была единственная информация, которую он сумел раздобыть. Это единственное, что давало им возможность проникнуть в его мир. Путь это иллюзия, миф, но этот обман им помогал. И теперь он размышлял – кем он станет, когда вырастет большим. От этой мысли стало противно, тошно. Детство какое-то! Чем он занимается? Творчество? Блажь! Но странные особи самозабвенно, до соплей были озабочены всем этим. Они на полном серьезе считали, что будут заниматься в реальной жизни такими бессмысленными вещами…

Так думал он, сидя в своей палате. Своей – потому что она стала для него единственным домом в этом огромном, одиноком мире. Не сидеть же на их крыше вечно? Двадцать тысяч лет! В те времена еще не было никаких крыш. И Кутузовского проспекта не было. А эти – как птицы – перелетают с ветки на ветку, с крыши на крышу… Однако, к делу…

Все-таки он решил посвятить какое-то время странному, необъяснимому желанию заниматься искусством. Что знают эти нелюди, за что они держатся, что так привлекает их внимание? Что они чувствуют при этом? Почему магическое слово – “творчество” так притягивает их? И теперь он на полном серьезе фантазировал на никчемную, дурацкую тему. Так, в бесплодных поисках, прошли еще несколько дней. Столь ценных дней, которые он должен был провести там, где у него отбирали единственное, чему он посвятил многие годы – его дело. Дело всей его жизни! А он играл на воображаемых инструментах, заставлял себя складывать слова, как кубики, в никчемные рифмы, сотрясая воздух, представляя в воспаленном сознании образы будущих ненаписанных картин, натюрмортов, вылепленных скульптур, которые будут размерами значительнее, чем те, которые существуют на планете. Ведь если скульптура или рама с холстом больше, значит товар намного ценнее, монументальнее. Мимо такого не пройдешь!

Но однажды ему все опротивело. Творчество? Какой смысл тратить на это жизнь? Сейчас он делал для себя открытие. Об этом никогда раньше не задумывался, не тратил время, но теперь… Он должен был ответить на этот вопрос. Что это? Что знают о нем те, которые устраивают долгие скучные концерты или спектакли, пытаются создавать мазню или лепнину. Все это прошлый век, прошлое тысячелетие. Даже этого они не могут понять. Сегодня достаточно несколько нот, слов – получается песня. Клип, на который приятно смотреть, слушать. А книги? Достаточно найти необычную новость, или придумать что-то новое, необычное, но главное – классное, записать в нескольких прикольных словах, разместить в сети – и получишь миллионы лайков. А как же классика!? – скажут эти особи. – Никак! Сегодня ее не будут читать, не смогут, просто не захотят. На нее не хватит времени, а главное, желания. Даже в школах – где по старинке еще пытаются навязать эти скучные трактаты – читать не будут, когда можно скачать новую игрушку и с интересом провести время. Нужно быть честным! А как же учеба? – спросят те. – А никак. В Интернете всегда можно найти краткий пересказ нетленок, за минуту прочитать их и сдать этот никчемный экзамен. Так сегодня делают все! Литература!? Жизнь идет быстрее – нет времени на пустые разглагольствования о войне, о мире. А слюнявые любовные истории, где тетки из-за легкой интрижки готовы прыгнуть на рельсы, подставляя свои шеи колесам поезда? Жизнь стала проще, гуманнее, толерантнее, черт возьми, – другие правила игры, другие нравы. Даже сопливые, сентиментальные девчонки не станут в наши дни западать на такие истории, и назовут все это отстоем. Творчество? Искусство? Прошлый век!

Он сделал открытие, он ответил на этот вопрос, и был абсолютно честен перед своей совестью, и знал, что совершенно прав! Теперь он понимал, что об искусстве знает все! Абсолютно все! Сам при желании мог бы за минуты создать шедевр, наваять что-нибудь в Фотошопе или написать прикол, а потом выложить его в сети и получить лайков больше, чем какой-то Моцарт, который, кстати, плохо закончил. Почил в братской могилке. А эти говорят – искусство! Что они знают о нем? По-хорошему, это иллюзия, миф, занятие для бездельников. Нормальный мужик должен заниматься настоящим делом, это женщина может вышивать крестиком, думая, что это искусство. Хотя, многие из них научились зарабатывать миллиарды, и чувствуют себя прекрасно!