Его просто колотило. – Прошу прощения. Фима, останься, пожалуйста.

– Ну куда? Ося, нас в «Сайгон» звали вроде? – Марк вроде бы как и не нарочно повернулся к Виктору спиной, показывая, что всё, разговор с хамом закончен.

– Нет. Не пойду. Ты же знаешь… Там все такие – гении. Куда уж мне? – Иосиф вдруг будто взорвался изнутри, резко шагнул вперед, наклонился к Яктыку, заглянул в глаза. – Как ты говоришь, моряк, «у каждого Иосифа должна быть Мария»? Так ты говоришь?!

Яктык спокойно встретил горящие глаза Иосифа. Долгий-долгий взгляд.

– Пошли, Марк. Пошли. До свидания, Фима. Пока.

Фимка растерянно смотрел им вслед. Потом сел за столик.

– Винс, ради бога, что здесь произошло? Что случилось?

– Ничего, Фима. Ничего не случилось. Абсолютно всё в порядке. Не сошлись мыслями. Он психанул, я психанул. Бывает. Тоже мне, умники. Психованный твой дружок. Салага, который без Марии.

– Витя! Витя! Да ты хоть знаешь, что с ним случилось?

– И знать не хочу! Мне совершенно наплевать сейчас на поэтов, физиков, лириков, на их всех, понимаешь, Фимка! Мне плевать на их баб, на их любовь, на их умные книжки и всё, что они там себе понапридумывали!

– Витя, да что с тобой?!

– Не знаю, Фимка. Не знаю… Мне… Не спрашивай.

И не успел Фима Зильберштейн грустно покачать головой, как услышал чёткий шёпот Винса:

– Фима, атас. Не оборачивайся. Сейчас будешь говорить всё так же, как и я. У нас неожиданные гости. Не оборачивайся, кушай.

И – громко, уверенно, жизнерадостно:

– Ещё коньячку, Ефим Самуилович?

4

– Привет, Винс!

Незнакомый приторно-дребезжащий мужской голос за спиной. Фима на мгновение оторвался от своего антрекота, будто надеясь увидеть отражение гостя в глазах Яктыка, и оторопел. Перед ним сидел самый образцовый старпом самого образцового сухогруза. В меру расторопный, в меру туповатый. Радующийся жизни мужчина тридцати лет от роду улыбался приветливо, подливая коньяк в рюмку Фимы. И смотрел на нового гостя спокойно, уверенно, с вежливой улыбкой строителя коммунизма.

Фима просёк, что сидеть камнем нельзя, и обернулся.

Высокий, какой-то странно дёрганно-похмельный тип с повадками недоощипанной вороны, явно совершенно случайно заблудившийся на пятом этаже «Европейской», напряжённо смотрел на Винса, протягивая руку.

Музыкант Фима, внутренне зацикленный на красоте рук, мужских и женских, детских, стариковских, поразился болезненности этого движения. Эта большая белая дрожащая рука не была похожа ни на натруженную лапу рабочего с выделявшимися костяшками, ни на анемичную руку служащего, она не обладала скоростью спортсмена. Это была самая обычная, грязная, потерявшая силу рука давно и глухо спившегося человека, но в то же время Фима мог поклясться, что она, казалось, вопила, кричала, дрожала от зажатого напряжения, неуловимо корчилась от фальшивости жеста, будто и не обычная, раскрытая ладонь, а самая натуральная несостоявшаяся фига.

– Мы знакомы? Фима? – уверенный баритон образцового старшего помощника отразился от студенистой фигуры «человека-птицы». – Фима, это к тебе?

– Н-нет. Здравствуйте. Вы к нам?

– Да как же, Винс? Винс, да ты что? Это ж я.

Фима физически ощутил, как высокий мучается, выговаривая такие простые слова. В потёртом длинном плаще, когда-то очень модном, теперь чуть выцветшем, незнакомец вёл себя непонятно – вроде бы и улыбался, но только губами. Вроде пьяный, но от него не несло перегаром, только дрожал, будто навечно промёрз – до костей, так что в жилах иней.

– Вы ошиблись. Бывает. Мы не знакомы.

Тип уронил руку, словно она была ему непомерно тяжелой.

– Извините, мужики. Обознался, – дёрганный странно-жалко улыбнулся. Закисшие, лихорадочные глаза же остались внимательными и печальными, словно оптика камеры. – Покорнейше прошу извинить. Покорнейше.

– А что такое? – опять встрял Винс. – Вы кого-то ищете? Может, мы чем-то можем помочь?

Фима глянул на него и поразился: Винс держал вилку в правой руке, нож в левой, медленно, напоказ дурковато прожёвывая листочек петрушки. (Фимка прекрасно помнил, как Винс чуть не убил его пять лет назад, когда Фима случайно взял нож в левую руку, как терпеливо объяснял, что и как брать на столе. Это был их первый вечер в «Европе». Винс тогда шиковал и танцевал весь вечер.)

– Нет-нет. Уже никого не ищу. Мужики… Мужики, может… Ну, это… Болит. Мучаюсь. Я, вы понимаете, вот.

– Тебе рубля хватит, мужик?

– Рубля? Ну… Хоть рублик, да-да, мужики. Мужики, помогите.

– Фима, дай ему червонец. Дай.

Фима раскрыл было рот, но передумал, пошарил по карманам и протянул ханурику красную бумажку.

– Вот! Вот спасибо! Мужики! Спасибо, мужики! Огромнейшее! – он бормотал громко, несвязно, мусолил бумажку большими грязными пальцами.

Шумная, разнаряженная публика за соседними столиками, брезгливо следившая за возможным скандалом, снова вернулась к своему веселью. Это были красивые молодые люди и очень-очень привлекательные девушки, уверенные в себе (в своих папах-мамах-дядях-тётях), в своём происхождении, положении и будущем. На их фоне дрожащий, спившийся мужик выглядел сущим оскорблением, был явно лишним и… да чёрт с ним, много чести ханурику.

Высокий медленно развернулся, уже было двинулся первым шагом, но Фимка опять услышал неуловимое, очень быстрое, как блеск ножа:

– Спасибо, Винс.

Человек-птица медленно удалялся, ещё что-то бормоча. Люди с омерзением отодвигались, не желая запачкаться даже о воздух, его окружавший. Он заискивающе кланялся шарахавшимся людям, улыбался торопливо, жалко, судорожно радуясь свалившемуся счастью. Подоспевший официант брезгливо вывел его. Слов не было слышно – прогнусавил первые такты сакс, и джаз врезал Чабби Чеккера.

Красиво одетые высокие молодые люди, явно баскетболисты, пригласили своих очаровательных спутниц – и затвистовали. «Крыша» жила красиво.

Фимка повернулся.

В глазах Яктыка блестели слёзы. Он был бледен до трупной желтизны.

– Яктык! Яктык, что?! Т-ты что?!

Яктык затянулся, выдохнул дым, сиреневым облаком потёкший по скатерти. Улыбнулся весело, так чтобы всем было ясно, какой он славный парень, наклонился к Фимке и тихо сказал:

– Фимка, это был Ник. Он два раза спас мне жизнь. Я только что его предал.

– П-п-погоди. Это… Это тот самый?

– Да. Не ори. Наш стрелок Ник. Ты ничего не заметил, добрый Фима Зильберштейн?

– Он же не пьяный. Странный к-какой-то. Сп-пился?

– Ник второй год сидит на героине. Слыхал о таком наркотике? Он второй год сдаёт всех, кого знал. Ты видел тех двоих?

– К-кого? О чём ты?

– Ты дурак, Фимка. Ты видел, как двоих за соседний столик посадили? Рядом с нами сидели.

– Д-да. П-пог-годи… Ты хочешь…

– Видел, как они танцевать пошли? А видел, как они сразу за Ником вышли? Вот то-то и оно-то, Фима. Чего ты побледнел так, Ефим Самуилович? Чегой-то с вами такое приключилось вдруг, сэр? Да Фимка, дружище, что ты вообще видишь в этой жизни?! Ты хотел