Спросить!? Окей!

— Почему!?

Расслабить кисти… Не хватало еще синяков ей на бедра. Она не будет жаловаться, но… Перекладываю руки на подлокотники.

— По-че-му… — повторяет задумчиво.

Её палец двигается вдоль линии моей брови.

— Мне кажется… или за этим вопросом стоит другой?

— Красный, Женечка! — закрываю я глаза. — Мне казалось… будет проще.

— Никаких Красных…

Теперь её губы двигаются вдоль траектории пальца и вдавливаются в мой висок. Они улыбаются…

— Нет в этом никаких Красных тем.

И опять — признание. И опять — нет!

Зараза!

Но я счастлив.

Обнимает… ложится на мое плечо… я чувствую её тело и запах…

Медленно веду пальцами вверх… вниз… в такт её дыханию.

Засыпает…

Всегда быстро и крепко, как дети, или невинные демоны, не знающие угрызений совести, страхов, сомнений.

Еще немного наслаждаюсь близостью и перекладываю на диван. Пусть спит…

Погуляет она…

Как же…

— Почему ты всегда приходишь без звонка?

Потому, что хочу, чтобы ты привыкла к тому…

Нет, об этом пока рано.

Просто игнорирую.

— Помешал?

— Ася дома…

Я в курсе.

— Мне нельзя приходить к вам в гости, когда она дома?

— Я еще не решила. Не чаще, чем… Не часто.

Прохожу в комнату. Там какой-то сюр!

Ковер свернут. По полу, кругом, стулья. На спинки наброшены покрывала, в середине небольшой надувной бассейн с водой, в нем — игрушки. Рядом Ася в мокром бальном платье и одной туфле. Вторая плавает в бассейне.

— Это что за перфоманс? — останавливаюсь в дверях.

— Это мой домик… — поднимает глаза Ася.

— Привет, Ася.

— Привет!

— Что встал? Проходи… — давит ладонями в спину Женя.

В её голосе — практически нескрываемое злорадство.

— Куда?

Конструкция занимает всю комнату, к тому же, везде мокро.

— Попробуй на диван.

Ныряет под моей рукой, задирает длинную юбку сарафана и делает шаг на диван. Смотрит на меня сверху вниз с вызовом.

Окей…

Повторяю её путь. Садимся на диване по-турецки.

— Что там ты говорила, «не чаще, чем…».

Стреляет глазами в Асю.

Не при ней?

— Не хочу, чтобы… знала пока, что…

— Мы позже с тобой поговорим, — останавливаю разговор.

Пока подумаю, как переубедить тебя.

Ася должна знать. Ведь мы будем жить вместе.

— Олег, хочешь супчик?…

В руках Аси игрушечная тарелка с водой и какими-то…

— Спасибо, я пообедал.

Вместе… Разглядываю конструкцию.

Ну, кто позволяет играть в такие игры в квартире!?

— Мамуля, я полотенчик постираю?

— Постирай…

Стягивает со стула полотенце, топит его в бассейне.

— Женечка?.. Мне кажется, с бассейном — перебор.

Ася бьет туфлей по воде, пытаясь утопить резиновую лягушку.

Летят брызги… поскальзывается… падает руками в бассейн… Ноги скользят по полу. Подняться не может.

— Думаешь?… — Женя рассматривает этот беспредел с нескрываемым удовольствием.

— Мамуля, я наигралась! Кушать хочу!

Ну, трэш!

Наблюдаю…

Подхватывает Асю за талию, уносит в ванную. Оставляет там. Полумокрые покрывала — в стиральную машинку. Полотенце впитало почти всю воду в бассейне. Перекидывает его в ведро, сливает туда остатки. Все уносит в ванную. Стулья — на кухню. Воду собирает валиком швабры.

Практически весь компромат убран. Но думаю, хозяин квартиры был бы в шоке не меньше меня, застань такие игры в процессе.

— Мамуля… — требовательно кричит Ася.

— Вот и всё, — разводит руками Женя. — Все следы преступления заметены!

Возвращаю ковер в исходное состояние.

Пока Женя купает дочь, рассматриваю книжные полки.

В глаза бросается толстая методичка времен еще моего обучения в Университете. «Диалектический материализм и история партии». Я сдавал этот бред именно по ней. Черт возьми… Наверное, мой курс был последним, кто застал это. Тогда ровно год, как я переехал в Россию из Франции. Шок был глубоким и тотальным. Первый год прожил в нем. Армия быстро мобилизовала мои мозги, и я на удивление легко встроился тогда в этот постсоветский апокалипсис.

Открываю в середине.

Помню, как меня вырубало на каждой странице…

«Буржуазные учёные-реакционеры извращают факты и выводы, вытекающие из естественных и общественных наук. Так, силясь доказать, что капитализм будто бы представляет собой вершину общественного прогресса…»

О, да…

— Наслаждаешься? — заглядывает Женя через плечо.

— Откуда у тебя это?

— Студенты подарили… Раритет!

Кладу обратно.

— Мамуля! Кушать.

— Сейчас…

— И его кормить. Он не ел мой супчик…

Ася крутится у нас в ногах, пытаясь дотянуться до детских книжек на нижней полке. Тянет какую-то из середины, вся стопка рассыпается по ковру.

Женя не реагирует.

Ася летит уже куда-то дальше.

— Спагетти с сыром? Уха с форелью? — поднимает она вопросительно бровь. — Можешь отказаться. Я переживу.

Могу.

Но…

— Pasta.

— Ну, пойдем…

Ася двумя руками крутит вилку, но тонкие спагетти ей неподвластны.

— Мамуля… надо по-со-лить!

— Не надо.

— Надо.

— Не надо.

— Надо.

— Не надо.

Мне хочется стукнуть чем-нибудь по столу, чтобы они прекратили.

— Надо!

— Кушай…

Женя подает мне тарелку.

— Спасибо.

Из комнаты доносится мелодия её телефона. Убегает.

Ася спрыгивает со стульчика. Подкрадывается. Забирается на Женин стул.