– Спасибо, – шепчу я, выскакивая из машины.

Подойдя к парапету над обрывом, жадно разглядываю стелющийся передо мной пейзаж: кристально-чистую лазурную воду, живописные бухты с пестрыми зонтиками, вековые хвойные деревья на отвесных скалах и главную достопримечательность озера – валуны Фаральони.

– Так красиво, – шепчу я, делая несколько фотографий на телефон.

– Красиво, – повторяет Стас мягко, но, когда я перевожу на него взгляд, смотрит не на пейзаж – его блестящие синие глаза не отрываются от моего лица.

У меня перехватывает дыхание, а пальцы рефлекторно сжимаются вокруг металлического бортика. Я хочу попросить его не смотреть на меня так, как он это делает – как будто что-то обещает, как будто что-то ждет, как будто что-то между нами возможно. Потому что в нашей ситуации это неправильно. У нас есть договор, утекающие дни и совершенно разные пути, которые пересеклись лишь однажды. Я не глупая, чувствую то, о чем говорила Ариана – взаимное влечение между мной и Крестовским действительно есть. Но какой во всем этом смысл? Здесь и сейчас я все еще замужем, а он все еще Станислав Крестовский, который может получить любую женщину. Он утолит свой интерес и двинется дальше, а я не хочу остаться на обочине, провожая его взглядом. Это слишком сложно, а моя жизнь сейчас и так похожа на непонятное месиво, чтобы я рисковала связываться с таким мужчиной, как этот. После Дениса я выживу, после Крестовского – вряд ли.

И все же, внутренний протест, который я ощущаю, так и остается не озвученным. Я отворачиваюсь и молча возвращаюсь в машину, чувствуя, что Стас идет за мной следом.

Минут десять мы едем в тишине. Стас погружен в свои мысли, я – в невеселые свои, поэтому, когда у меня начинает резко и громко звонить телефон, который я недавно сняла с беззвучного режима, ожидая ответного звонка от Марины, вздрагиваем мы оба.

Мобильник лежит на моих коленях экраном вверх, и я не успеваю сделать ничего, чтобы предотвратить дальнейшее, – в тот же миг, как я вижу имя звонящего, понимаю, что для Стаса это теперь тоже не секрет.

Сбрасываю звонок пока ещё мужа и нервно заталкиваю мобильный в сумку. Почему-то мне хочется плакать – на сердце как-то особенно тяжело и даже красота вокруг в этот момент оставляет меня равнодушной.

– Он не играет, – внезапно произносит Стас.

– Ч-что?

– Твой муж не играет с тех пор, как ушел из моего казино, – поясняет он так же безэмоционально.

– Откуда ты знаешь?

– Я знаю, – переключив скорость, мужчина как-то мрачно усмехается. – На днях он частично закрыл свой долг передо мной.

– А мне зачем это говоришь? – произношу почти с вызовом.

– Чтобы ты знала тоже.

Ощущаю себя странно. Хорошее настроение в один момент улетучивается. В теории новость о том, что мой супруг перестал играть, должна была меня обрадовать, но в реальности я не ощущаю ничего. Только пустоту.

– Я думал, тебя обрадуют такие новости. Что с твоим настроением, Саша? – после продолжительного молчания интересуется Крестовский.

– А что с ним? – отвечаю, вздернув подбородок.

– Ты расстроена, – заключает он.

– Нет, тебе показалось, – вру я, поворачиваясь в его сторону.

Лицо мужчины остается непроницаемым. Крестовский не говорит ни слова, он лишь вдавливает педаль газа в пол, и машина резко прибавляет скорость. Ветер развевает мои распущенные волосы, путает пряди, от него немного слезятся глаза, но мне плевать. Я стараюсь выкинуть гнетущие мысли из головы, перезагрузиться и вернуть то состояние, которое было у меня до упоминания Стасом моего супруга.

– Приехали, – голос с уже знакомой хрипотцой выдергивает меня из раздумий о своей жизни.

Я поднимаю глаза на огромную вывеску с буквами золотистого цвета и делаю глубокий вдох. Один из самых дорогих магазинов брендовой одежды.

– Ариана настояла, чтобы я привез тебя именно сюда, – Стас выходит из автомобиля.

Легонько щипаю себя за запястье, намереваясь убедиться, что все происходящее – не сон. До сих пор не могу поверить, где я нахожусь. А, главное, с кем. Чёрт возьми! От одного только взгляда Крестовского я испытываю противоречивые чувства. С одной стороны, мне нравится, как он смотрит, но с другой… Я теряюсь. И не понимаю, что с этим делать. Бежать! Надо бежать от Стаса. Я не должна ни при каких обстоятельствах подпускать его к себе, вот только моя выдержка летит коту под хвост.

– Саша, идём, – настойчиво зовёт Крестовский, и я словно ошпаренная выскакиваю из автомобиля.

Стас открывает дверь, и я первой вхожу в дорогущий магазин. Здесь великолепно! Роскошь и дороговизна бросается в глаза буквально сразу, сто́ит только ступить на мраморную плитку.

– Buongiorno! – оживляются женщины при виде Стаса. – Здравствуйте.

Почему-то меня совсем не удивляет, что в этом роскошном магазине есть русскоязычный продавец-консультант. Полные восхищения взгляды девушек направлены исключительно на Крестовского. На меня же внимания никто не обращает, что позволяет как следует осмотреться.

– Александре необходимо подобрать платье для ужина, – вежливая улыбка касается губ крестовского. - Надеемся на вашу помощь.

– Подбираете что-то конкретное? Фасон? Бренд? – улыбка женщины становится слека натянутой.

– Для начала мне бы хотелось посмотреть, что у вас есть, – сдержанно отвечаю я, пресекая собственно желание развернуться и уйти отсюда.

– Разумеется, – кивает она, жестом подзывая меня к себе.

Мой выбор останавливается на трех моделях, которые продавец относит в примерочную. Крестовский же располагается на черном кожаном диване, игнорируя повышенное внимание остальных работниц магазина. Он берет в руки журнал со стеклянного столика и, пролистав несколько страниц, с праздным интересом читает какую-то статью.

Я примеряю первое платье, которое мне совершенно не идёт, поэтому решаю не выходить из примерочной и сменить наряд на более подходящий. Но ни к одному из предложенных продавцом вариантов душа у меня не лежит.

– Стас, мы можем ехать, – я выхожу из примерочной.

– Что ты выбрала? – он отрывает взгляд от журнала.

– Ничего, – пожимаю плечами, чем вызываю недоумение на лице Крестовского.

Мужчина в очередной раз не говорит ни слова. Он кидает журнал на столик и идёт в торговый зал. Через минуту Стас возвращается с черным платьем необычного кроя.

– Это? – приподнимает вешалку и, получив мой одобрительный кивок, передаёт мне в руки.

Крестовский в очередной раз удивляет. Я поражаюсь его бесподобному вкусу во всем, даже в том, что ему должно быть несвойственно. Ведь это всего лишь платье.

Эта вещица предполагает отсутствие белья, поэтому мне приходится снять спортивный бюстгальтер. Я натягиваю на себя красивое кружевное платье, думая лишь о том, как идеально она сидит на моей фигуре. Пытаюсь справиться с замком на спине, но в какой-то момент молния заедает.