— Но я не!.. Я ничего не знаю! Ничего!.. — провыл он зажмурившись.

Милана рванула его за волосы, направив пистолет прямо в лоб.

— Увидимся на краю галактики, отец Натуарус.

Фраза была киношной, истрёпанной, затяганной. Но сухой, фаталистичный тон беглого агента ОСИ придал ей оттенок реализма.

— Ииеаа… Йааане!.. Директорат! Это кто из них, кто-то в Короне, я не знаю имён, я не!..

Инстинкт самосохранения вырвал слова из горла священника, прежде чем он успел одуматься — и всё же попытать шансы, что агент собеза не станет казнить его как гангстер из фильма.

Милана пренебрежительно усмехнулась и снова пихнула священника на пол. Тот перевёл дыхание, потом зыркнул на неё исподлобья с откровенной ненавистью.

— Потрудитесь раскрыть мысль? — едко спросила недобрая гостья, поигрывая оружием.

— Серая сучка… — процедил святой Натуарус, без особой злобы. — Вот так сегодня работает СОБ? Я постараюсь передать это в массы, не беспокойся…

— Говори, ничтожество, не тяни время, — презрительно ответила Милана.

Игра сорвалась. Священник, ощущая, что бремя его личного духовного таинства, к добру или худу, снято, поднялся и, игнорируя недоброжелателя, рухнул в кресло за столом.

— Я действительно не знаю ничего конкретного, — сухо сказал Натуарус, выдвигая ящик. — Ты должна понимать, что в таком деле никто не заключает сделки лично. Что, по-твоему, будет как в трущобах? Баш на баш?

— Но каким-то же образом ты выведал это своё «ничего конкретного», — столь же сухо нажала Милана.

На стол брякнулась бутылка с мутным содержимым и стакан.

— Даже когда имеешь дела через посредников посредников, — протянул священник, наливая себе стопку, — есть шанс что кто-то что-то знает. Я не стал нажимать слишком сильно — плохо для дел — но сами посредники уже были указателем.

Он отпил и с удовольствием выдохнул.

— Кто бы ни потребовал ту поставку — они заседают в Совете директоров Кадеррана.

— А маленькое приключение с беженцами, это что? — протянула Милана. — Самодеятельность?

— Никогда не поздно дать людям надежду, — развёл руками священник.

Святой отец Натуарус сиял добронравием. Они оба знали, что беженцы оставили в распоряжении Ордена немало ценностей.

— Мне стоит пристрелить тебя, пока ещё не поздно, — сплюнула Милана.

Священник бесстрашно смерил её взглядом.

— Но к чему эти вопросы, агент Хаммел? — вопросил он, будто продолжая другой, куда менее напряжённый разговор. — Разве за это вы отправились в изгнание?

— Тебя вроде по голове не били, — брезгливо протянула та. — Заговорил лирикой?

Натуарус важно указал на неё рукой со стаканом:

— Вы же обвиняетесь вовсе не в том, что плохо ищете злодеев. Но в том…

Милана скрипнула зубами.

— …что сами стали одним из них, — почти нараспев закончил священник. — Вы выглядите очень неплохо для того, кто…

Резкий рывок выплеснул содержимое стакана — Милана резко подняла проповедника из кресла, рванув за и так мятую на груди рясу.

— Не тебе рассуждать о жертвах синдрома! — процедила она.

Но в этот раз её агрессия не впечатлила священника. Возможно потому, что проклятый шарлатан уловил нотки слабости в её голосе.

Почуял её страх.

— Я видел, как люди приходят сюда с такими глазами, как твои, — произнёс он. — Ты же не пытаешься бежать? Вы сами, звероловы всегда говорите, что бежать бесполезно.

Милана злобно пихнула его прочь, заставляя растянуться в кресле.

— Ты можешь не верить в это, но наши пути помогают, — довольно сообщил Натуарус.

— Заткнись… — процедила Милана, теряя решимость.

— Ты ведь слышала его, так ведь? — протянул священник. — Ты слышала… Голос.

Чёрное дуло пистолета у лица немного поколебало ту уверенность, с которой Натуарус всегда зачитывал проповеди страждущим и общался с ростовщиками банд.

Милана усилием воли уняла дрожь в руке.

Бок совсем не болел. Там, где её плоть ощутимо рванула шальная пуля от неизвестной женщины в чёрном. Женщины с её лицом.

Безумие СК-синдрома приходило в разных формах. Но часто, слишком часто для совпадения, больные слышали голос. Иногда голосов было несколько, они заставляли… делать вещи. Разные вещи. Тогда в итоге выяснялось, что эти больные были просто шизофрениками. Но другой голос — Голос — звал людей. И они бродили повсюду, потерянные и напуганные, иногда изломанные синдромом. Многие, в конце концов, пропадали без следа.

За всеми тревогами прошлого дня Милана как-то позабыла о своей ране. Но в какой-то момент она всё же вспомнила, что в неё, вообще-то, стреляли. Рана, однако, даже не болела. Милана поспешно решила, что это был эффект стим-пакета — и быстро поджившие ладони, наверно, тоже?..

Но на грани сознания билось понимание — даже самые лучшие регенераторы не залечат такое мгновенно. Они превращали один месяц в одну неделю — но не в один час! А её рана практически пропала, остался только мягкий шрам. И даже после жестокой драки с накачанной нано-массой блондинкой Милана ощущала в боку лишь лёгкий дискомфорт. А ведь пуля могла всё ещё сидеть там!

Только одна вещь на Ардене служила причиной подобного «волшебного» восстановления. Вирус.

Она боялась, и гнала от себя все те истории, которые слышала при учёбе и на службе. О том, как СК-синдром может поглотить человека очень мягко, незаметно. Начать с разума, и потом медленно исказить его тело, показав, наконец, чего же так отчаянно боятся жители Ардены на самом деле…

— Я… обладаю иммунитетом, — сдержанно произнесла Милана.

Скорее себе, чем священнику. И он явно это понял, медленно поднявшись под мрачным взглядом её пистолета.

— Я знаю, что у нашей церкви… не лучшая репутация с властями, — авторитетно начал Натуарус. — Но я знаю также, что люди, которые ищут убежища, всегда находят его среди наших…

Резкий чрезвычайно злорадный смешок его прервал. И не столько сам смех, сколько паршивое от него предчувствие.

— Убежище, эй? — насмешливо обронила Милана, опуская оружие. — Это так вы пролезли к этим несчастным… господин Дайгер?

Глава Ордена играл в эту игру годами, и был чрезвычайно в ней хорош. Против лома гражданских властей, однако, приёмов было мало. Святой отец Натуарус застыл от неожиданности.

— О, ты думал, мы о тебе ничего не знаем? — презрительно сообщила Милана в ответ на каменное лицо святого отца. — В какую из трёх попыток незаконно свалить с Ардены вы предпочтёте, чтобы я посвятила вашу паству, святейшество?

— Тебе никто не поверит… — прошипел мужчина, резко теряя налёт духовности и обращаясь вновь в простого афериста с придавленным хвостом.