Маг притормозил, подождав пока я поравняюсь с ним.

— ?

— Мессир, нельзя ль не так быстро, видят Ушедшие, где бы их там не носило, я от такого темпа скоро сдохну!

Седой маг нахмурился, но все же придержал коней и зашагал чуток помедленнее. А я перевел дух и задумался, как подступиться к вопросу о бабах.

— Мессир, раз уж мы направляемся в ваши гостеприимные края… может быть, вы поведаете мне, как вы там поживаете, чем живете? — решил я зайти издалека.

Клянусь своими ушами, мне показалось, что суровый маг только и ждал такого вопроса! А, может быть, просто любил треклятую историю?! Морщины на его лбу разгладились, а взгляд даже немного стал отличаться от взгляда каменных горгулий, что венчают административный корпус Белой Цитадели. Не успел я оглянуться, как уже очутился посреди лекции.

— …Чем живем… Гм… Для начала, виршеплет, надобно тебе узнать откуда вообще взялись люди на Бастионе Тарена. Давным-давно, свыше пятисот лет назад, когда Люди Севера еще не покинули континент последков, в стране под названием Шерта высился замок…

О Ушедшие, он нудел с такой же интонацией, как профессор Ханасил, что читал нам лекции по истории. Я быстро потерялся среди Великих Героев и Благородных Правителей, которыми так и пестрел рассказ Сервиндейла, и все раздумывал, как от дел дней минувших перейти к делам более насущным.

— Да, мессир Сервиндейл, я понял, младший сын Владетеля, Тарен, возглавил сопротивление на окруженной ойкумене… — Чтобы моя бедная голова совсем не опухла от всех этих давно сгнивших Таренов, Андерранов и прочих, я рискнул перебить своего спутника и решился задать самый животрепещущий вопрос. — Может это прозвучит несколько несвоевременно и вообще… но как у вас там, на Бастионе, с бабами дела обстоят?

— Всмысле? — недоуменно воззрился маг на меня.

— Ну, у вас там есть Двор, фрейлины?.. Туда-сюда… дочки там, дворянчиков… светские рауты, балы, приемы…

Вепрево колено мне под зад! Кажется, совсем не это ожидал от меня услышать Сервиндейл. Он озадаченно нахмурился и вперился в меня своим фирменным тяжелым взглядом.

— Да ты, виршеплет, никак рехнулся? Какие, к бесам, светские рауты? Последки под боком, что ни месяц, то они к нам, то мы к ним ходим!

Твою же мать! Вот задницей же чуял, что так и будет! Все еще хуже, чем я думал.

А чего ты, собственно, Аска, ожидал? Балов Масандеи? О Ушедшие, да за что же мне такое наказание?!

— Да как вы там живете-то? Без раутов?! И без фрейлин?

— Да вот так и живем. Мы исполняем свой Долг, чтобы вы тут спали спокойно. И нам не до приемов и светских раутов.

Сказал, как отрезал.

Некоторое время я шагал молча, угрюмо созерцая молодой ельник, куда нырнула отпочковавшаяся от графского тракта, тропа. Тракт, по которому ночью я уже успел протрясти свой зад туда-сюда, уходил на север, к Рома-Сатор. А тропа, на которую мы недавно свернули, забирала на запад, в пологие холмы с каменными распадками, где я, убегая от няньки Сенты, игрался в прятки с соседской ребятней, кажется, уже тысячу лет тому назад…

Сервиндейл тоже заткнулся. Похоже, обиделся.

— Мессир Сервиндейл! — я решил зайти с другой стороны. — Ну а если пошли мы с вами… ну, например, на рынок, какой-нить, вина прикупить, к примеру. И увидел я деву, красоты неописуемой! Как у вас в таких случая поступают? Можно ль пригласить ее в номера, на бутылочку флоренского? Аль нужно выгулять… ну не знаю… банально полюбоваться на закат на краю ойкумены?

Как наяву вижу, Берег Влюбленных невдалеке от славного града Пострижа, что близ Белой Цитадели, где сам воздух дрожит от сладостных стонов таких вот «любующихся на закат» парочек!

— В наших краях после таких случаев, виршеплет, может прийти ее папаша и отчекрыжить тебе самое дорогое! — не без злорадства брякнул маг.

— Твою мать, и Владетелю?

— Бывало и такое…

Нет, ну твою мать!

— Да что за дыра у вас такая, у вас там хоть шлюшники-то есть?!

— Заткни свой рот, мозгляк! Имей уважение к своей родной земле! — внезапно гаркнул маг так, что мое сердце в мгновение ока провалилось в пятки. — Ты кроме баб и пития о чем-нибудь вообще способен думать?

А вот сейчас стало обидно. Особенно за «мозгляка». Это что еще за зверь такой?

— Мессир Сервиндейл, но ведь это ужас какой-то! Ни приемов, ни светских раутов, ни фрейлин, и даже к бабе ни к какой не подкатить, потому что придет ее папаша и отрежет самое ценное! Ну что, что там делать человеку тонкой душевной организации?

Длинный маг в сердцах махнул на меня рукой и ускорил шаг, так что дальнейшую беседу мне пришлось вести с его спиной.

— Я вот тут все шел и думал. Мой друг, с коим вы имели честь общаться, сир Ксадар фо Порто, сказал мне пред нашим расставанием: «Аска, друг, такой шанс выпадает один на тысячу!» Трон Владетеля и все такое. И я вот иду и думаю. А, может, и в самом деле? Не Аску Фиорентийского, виршеплета и балагура, должен узнать наш бренный мир, а Аску Андеррана? Правителя Бастиона… гм… опять вылетело из головы… Тарена? Кстати, кто это такой вообще, этот самый Тарен? Ах, ну да, младший сын какого-то там Владетеля… Ну да ладно, Ушедшие с ним… О чем это я?

Я на мгновение запнулся, потеряв нить размышлений.

— Так вот… Иду и думаю. И я уже почти удумал, что, может быть, вот так оно и есть! И почти смирился с этим! Но вот эта новость про баб, мессир, она вонзает нож мне в самое сердце. По самую рукоять! Да половина виршей того же Бранемора Талантея о чем?.. Правильно, о бабах. Прекрасных и разнообразных. Виршеплету нужно вдохновение!.. Полет фантазии! А что… как ни страсть к прекрасной даме, разжигает огонь музы… позволяет творцу плести свои вирши!.. Уф…

Фух, запыхался. Пока я распинался, долбаный маг опять утопал от меня на десяток метров. Взяв ноги в руки и, поправив с каждым часом наливающуюся тяжестью, гитару, я быстрой пробежкой догнал споро шагающего Сервиндейла. На каменной физиономии не было видно ни единого признака того, что он сколько-нибудь проникся моей речью. Ах ты дашакский мудень!

— Мессир! Ну, вот вы маг, Храмовник, Глава Братства… этого самого Тарена, что ли… солдат… воин! Я по всему вашему виду вижу, что последков вы пережарили… тьму тьмущую! А я видел всего двоих, и у меня до сих пор пятки трясутся… стоит мне только представить этого долбаного жреца Агара… и его трижды трахнутого дашаком… ручного орка! Уф… Мессир! — взмолился я, наконец, — Ну нельзя ль помедленнее!

— Виршеплет, сколько можно ныть? Что с тобой такое? — длинный маг остановился, подбоченился и раздраженно поглядел на меня. Под его жестким взглядом мне сразу захотелось присесть. Или прилечь. Или вообще провалиться сквозь землю. — Тебе случайно выпал уникальный шанс. Ты здесь кто? Ноль без палочки. А на Бастионе Тарена — ты Владетель…

— Или труп! Что, скорее всего!

Сервиндейл помрачнел.

— Это был уникальный случай…

— Но был! Готов поспорить на свои уши, что и ранее немногие из Владетелей этого вашего Бастиона померли в своей постельке! Мне уже по горло хватило встреч с Последователями!

Я не герой и не семи пядей во лбу, но я вдруг понял, что если прямо здесь и сейчас не договорюсь с длинным магом на какой-нибудь приемлемый вариант — то сгнию заживо на этом сраном Бастионе! Или даже не успею сгнить — потому что однажды какой-нибудь трахнутый дашаком последок воткнет в меня острую железяку или рванет на хрен вместе с шелками и золотым троном… или на чем там у них сидят Владетели? Или даже не успеет рвануть, потому что его опередит какой-нибудь двинутый папаша «обесчещенной» дурехи!

— Я понимаю, мессир, что я