Ему было тринадцать, когда он узнал, что мать имеет любовника. Одной секунды хватило, чтобы перевернуть вверх дном его мироощущение. Он стал сыном шлюхи.

В следующий шок поверг его отец. Выслушав сына, он не удивился и не возмутился, а, обняв Ника за плечи, объяснил, что их брак давно стал чистой формальностью, и видимость его поддерживалась только ради него, Ника. И далее произнес фразу, ставшую для Ника впоследствии философией бытия.

– Запомни, сынок, к сожалению или счастью, все женщины продажны. До единой. Изначально, по природе. Просто у каждой своя цена. Одни отдаются за деньги, другие – за ласковое слово. У любой стены есть свой «Сезам, откройся!». Необходимо лишь подобрать нужный ключик.»

Ник затянулся еще раз. Перед глазами поплыли разноцветные шары.

Эта дрянь, Лена Веденеева, все портила. Ник приходил на показы. Воспаленным взглядом ловил каждый изгиб ее волнующего тела под полупрозрачными шелками. Он ненавидел эти тряпки. Если бы он мог уничтожить их все, чтобы она никогда больше не появилась на подиуме, перед тысячей глаз вожделеющих ее самцов… Ее плоть, ее нагота должны принадлежать ему, и никому больше… Она еще будет стонать и извиваться в его руках от наслаждения или боли… Что, впрочем, одно и то же… Она будет принадлежать ему, или…

Ник выдвинул ящик стола и вытащил тонкий, наподобие скальпеля, нож. В летучих цветных шарах его блестящая стальная поверхность выглядела совершенной, возбуждающей и манящей, как молодое женское тело… Ник медленно провел острием по раскрытой ладони. Остался ровный багряный след.

Лезвие сделалось пурпурно-алым. Ник зачарованно смотрел, как темная кровь лениво, будто нехотя, поползла по руке, закапала на светлый пол. Боли не было. Лишь легкое головокружение, как от хорошего вина. Водя в воздухе ладонью, Ник выписывал размытые картинки на линолеуме – красные на сером. Ему стало весело – смотрите, он тоже умеет рисовать, получше матери! Ему следует написать шедевр! Это будет новым словом в искусстве. «Тебе нравится?» – он, с усмешкой устремил взгляд на портрет фарфоровой блондинки на стене. Она снисходительно и высокомерно наблюдала за ним.

Внезапно он почувствовал боль. Она пронзила все тело – от висков до ступней. Ник заскрипел зубами.

«Смеешься, сука?» Он приложил платок к окровавленной ладони, встал, подошел к стене, приблизил лицо к выцветшему изображению.

«Я тебя ненавижу… – он коснулся сухими губами ее лица, постепенно соскальзывая вниз, туда, где, на снимке, полуобнаженная грудь скрывалась под взбитым белым кружевом. – Я люблю тебя… Ты будешь моей, только моей. И никто не посмеет даже смотреть на тебя… Или ты умрёшь.»

С силой он вонзил багровое лезвие в картинку, прямо в нечеткую ложбинку на шее, меж ключиц.

Лена испытывала странные чувства всякий раз, когда переступала порог своей школы. Она, слово сев в машину времени, проваливалась в относительно беззаботную юность, где самым сильным волнением был экзамен по противной физике, а тщательно скрываемой радостью – тайное рукопожатие с приглашением в кино голубоглазого спортсмена-одноклассника… Здесь почти ничего не изменилось с тех пор.

Шел урок. Торжественно-тихий вестибюль пах свежей краской. Стайка старшеклассниц коротала время в раздевалке. Вначале девочки уставились на Лену, как аборигены на священного идола, а затем, подталкивая друг дружку локотками, зашушукались. Нагнув голову, Лена быстро прошла мимо и остановилась перед дверью с простенькой поцарапанной табличкой «Директор».

– Здравствуйте, Евгений Семенович, Вы не заняты?

– А, Леночка! – совсем не изменившийся, лишь слегка поседевший за последние восемь лет, директор, выскочил из-за стола и принялся трясти Лену за руку. – Для тебя я всегда свободен! Идем, увидишь наш ремонт.

– Компьютеры привезли, подключили?

– А как же! В лучшем виде! Все, как полагается.

Обрадованный Евгений Семенович протащил Лену по всем коридорам и закоулкам, с гордостью демонстрируя каждую новую занавесочку, детский шкафчик в группе продленного дня и даже аккуратные беленькие унитазы.

– Вот, – с гордостью заключил он, притормозив у обитой дермантином двери с сигнальной лампочкой сбоку. – Компьютерный класс.

Лена прошла вдоль новеньких столов с прилаженными на них «Компагами».

– Да, просто здорово.

– Не то слово! Даже дети изменились, когда мы это отгрохали. Берегут, сами за порядком следят.

Пальму в коридор выставил, боялся – ощиплют, а ничего! Цела! Да… – на мгновенье лицо Евгения Семеновича сделалось удрученным. – Сколько за все годы из нашей школы вышло знаменитостей, предпринимателей, есть даже политики… И ведь ни один ни копейки никогда не пожертвовал. Казино открывают, слышал, недвижимость скупают за границей… Ну да Бог с ними. Каждому своей. Я все думаю, может быть, нам табличку сделать, ну, хотя бы маленькую… «Ремонт школы был осуществлен на средства бывшей ученицы…» Или что-то в этом роде, а?

– Ну, нет! – наотрез отказалась Лена. – Я пока жива, чтобы мне памятники ставить. Не нужно ничего такого, пожалуйста.

– Почему? – недоуменно развел руками директор. – Прежде в России, еще при царе, существовали замечательные традиции меценатства. Вспомни: Бахрушинская больница, а Дом Призрения, выстроенный Шереметьевым – ныне институт Склифософского… Богатые люди почитали за честь заниматься благотворительностью. А теперь лучше откроют бордель. Разве это правильно?

– Думаю – нет, – вздохнула Лена. – Но вряд ли мы сейчас что-нибудь изменим. Нас не поймут ни бедные, ни богатые. Люди пока не готовы.

– Но ведь это страшно, – серьезно сказал Евгений Семенович. – Мы привыкли к насилию, спокойно воспринимаем убийства, не реагируем на воровство. Но не готовы ни делать, ни воспринимать добро. Эта деформация сознания, равнодушие, – что может быть ужаснее? Какое будущее нас ожидает?

– Но дети рады, а, значит, они поняли главное, мы вложили в эти стены не только деньги, но и душу. Разве мало? – Лена улыбнулась. – Я стараюсь оставаться оптимистом. Уверена – в будущем достаточно места для добра и любви. И хорошего образования. А если вам что-нибудь понадобится – не стесняйтесь. Мой номер у вас есть.

– Ходят слухи, тебя пригласили во Францию?

– Это кто же говорит? – изумилась Лена.

– Ученики. Они все про тебя знают. Ты же «звезда».

– Да… – невесело усмехнулась девушка. – «С неба звездочка упала…» Не знаю, дорогой Евгений Семенович. Ничего не знаю…

Иван Иваныч достал из кармана большой клетчатый платок и вытер взмокшую лысину.

– Я что-то слышал об этом Кротове. Откуда он взялся? Загадка. Ты проверял через «центральный»?

– Да, – сказал Дмитрий. – Он чист. И это подозрительно. Не мог человек выплыть невесть откуда с такими деньгами и нигде не «засветиться».

– Думаешь, он заново переписал себе биографию?