Да! Всё это было, было сколько угодно.

Но сейчас…

Война!

Все понимали, тяжело сейчас. И непонятно, за что всё это, почему, что происходит? Спросить не у кого. Да кто и что скажет? Не было такого в современной истории, чтобы брат на брата, да ещё в кровь, да ещё до смерти…

Война!

Пока она шла где-то рядом.

Но вот грянул гром и в их доме.

Село, за два с лишним десятилетия побывавшее в трёх государствах, теперь вот оказалось на границе молодой Луганской Народной Республики и Украины.

Передовая, одним словом.

Чуть более трёх десятков дворов, оставшихся в Нижней Алексеевке, стали целью украинских вояк.

Нет, не блокпосты луганских добровольцев, не ополченцы: их отряды противнику не видны, они мобильны, сильны, изворотливы. Целью артиллерии стали дома мирных граждан.

За две недели бомбёжек практически всё жильё разрушено. Всё выжжено.

Иванов дом, добротный бревенчатый дом, домина, который мог бы пережить ещё не менее трёх-четырёх поколений Ребровых, разбит полностью. Вся живность полегла. В один момент всё, нажитое честным трудом семьи, дедом, прадедом, их руками, оказалось уничтоженным.

За что?!

Почему?!

В чём они виноваты?!

«Сепаратисты»?

Они, эти простые честные люди, горбатившиеся на государство всю свою жизнь? Видавшие в свои годы лишь задворки настоящей свободы?

За что?..

Иван и Валя остались живы лишь чудом. Вовремя укрылись в подвале.

Страшно.

Пусто.

Муторно на душе.

Ни думать, ни говорить не хотелось.

Пустота вокруг да темень…

Поутру они с остатками пожитков, пешком – машина тоже сгорела – перебрались на Российскую сторону, к друзьям, Тарасу и Зинаиде.

Женщины, обнявшись, рыдали. Мужчины молча курили. А что тут говорить? Слава Богу, сами целы.

Спустя неделю Иван принял решение пойти в ополчение (когда-то, в молодости, в армии служил механиком-водителем тягача). Руки ещё помнят армейский труд, не подведут.

Валентина осталась в семье Тараса.

Семейный совет решил: «Живи, здесь, у нас. И без разговоров. Друзьями, родными мы были, ими и останемся. И жить теперь вместе будем. Оксанка приедет – и ей места хватит. А там, смотришь, и жизнь наладится. Всё! Вопрос закрыт!»

– Родные мои, спасибо вам, спасибо за любовь да братскую дружбу!

Что ещё скажешь этим простым, сердцем всё понимающим людям? Только спасибо.

Двадцать первый век. Век цивилизации, свободы, век развития и демократии.

Век лжи политиков, век всеобщего ограбления и обогащения.

Деньги, деньги!!!

Доллары, евро!!!

Мне! Дай! Дай!

Мы дадим людям настоящую свободу!

Европа нас примет!

Украина – це Европа!

Там, на Востоке, недочеловеки! Смерть им! На гиляку колорадов!

И это цивилизация, и это человеколюбие? Это демократия?

Страшно за наш мир, за нашу цивилизацию. Фашизм уже вовсю гуляет и лютует в Европе. Забыли люди уроки войны, забыли о миллионах её жертв, уроках Хатыни и Освенцима. Вновь свастика на касках и одурманенные головы.

Государство гробит своих граждан. При этом оно не только их убивает, оно ещё и запрещает людям быть братьями, сёстрами, родными.

Вы только послушайте! Какая-то Марианна Бетеа от имени Украины требует от России «не называть наши народы братскими., это было в прошлом».

Да кто ты такая?

Кто тебя спросит, как нам жить да с кем дружить?

Почти миллион граждан Украины в самый разгар войны уехали в Россию. И их приняли простые россияне. Наверняка они и не все русскими были. Это и украинцы, и белорусы, и татары, и евреи. Да мало ли национальностей в нашей великой стране? И гуманитарку мы всем миром собираем своим братьям и сёстрам.

Мы великодушны, мы человечны!

Мы искренне верим, что не животные инстинкты правят миром. Добро и любовь создают истинный мир, мир простых людей, мир Ивана да Валентины, Тараса и Зины, их детей. Мир сотен тысяч, миллионов простых людей.

Эх! Двадцать первый век. Век цивилизации, свободы, век развития и демократии…

Будильник прозвонил, как и всегда в будни, в шесть часов тридцать минут.

Иван Павлович, сладко потянувшись, нехотя сел на кровати. Желания вставать у него явно не было, но что поделаешь? Надо. Впереди нелёгкий день, забот много.

Голова немного побаливала – вчера, видимо, перестарались. У председателя горисполкома юбилей был. Отмечали на даче. Хотя какой там юбилей! У него каждое воскресенье юбилей: то жены, то тёщи, то тестя. Дяди, тёти, сватья, братья и так далее, и тому подобное. Все здесь, все рядом и у всех когда-нибудь да юбилей.

Хорошо устроился, ещё пять лет назад в глухом селе председательствовал, колхоз возглавлял, а теперь – на тебе, председатель горисполкома. Шишка! Город хоть и мал, но город, вся власть у них с Первым в руках. Властвуют, и причём неплохо. Вон всю родню за пять лет сюда перевёз, всех устроил, разместил, решил жилищный вопрос и, что интересно, никто не жалуется. Сильный мужик.

Первый тоже не промах, помоложе, ему где-то около сорока, но далеко пойдёт. Вон как раскрутил вчера директора мебельного комбината. Пять минут беседы – и всё, заполняют дом новой мебелишкой. Кстати, надо посмотреть, что там за мебель, может, тоже взять себе? Менять часто не грех, всё приятнее дома будет.

На этом мероприятии первый секретарь горкома и его раскрутил. Иван Павлович поморщился, вспомнив очередную просьбу секретаря, скорее не просьбу, требование – они, эти городские власти, не просят, а требуют: «А подать ему солдат штук тридцать», – вот так. Ну да ладно, обещал – значит, выделим, не проблема, вон их сколько, бездельников, без дела по гарнизону шатается.

Он привёл себя в порядок, прошёл на кухню.

– Мария, ну ты где? – Это он жене.

– Бегу, бегу, там всё уже накрыто, всё на столе, салфеточкой прикрыто.

– На столе? Где? Не вижу. А всё, всё, вижу. А ты сама?

– Нет, я позднее, мне в парикмахерскую к десяти.

Ну, бабы, умеют пристраиваться. Ишь, и она с утра при деле. В парикмахерскую ей. Маникюры, педикюры подавай. Через месяц боевой окрас меняет: то рыжая, то белая, то ещё какая. Избаловал я её.