— Сюрприз хотел сделать, — кручу головой, высвобождаясь от цепких объятий мамы.

— Голодный? — сразу начинает причитать родительница. — Люся пирог с клубникой испекла.

— Вау! Давно я не еДАл пирогов Люси. Уже слюнки потекли.

Домработница быстро накрывает стол для чаепития. В меня запихивают примерно половину пирога. И не откажешься, не хочется обидеть.

— Всё, я больше не могу, — набираюсь смелости. — Мне столько углеводов сразу вредно.

— Может на ужин что-нибудь вкусненькое приготовить? — хлопочет рядом Люся.

Сколько она работает в этом доме?

Я даже не помню. Кажется, она всегда здесь была.

Наша заботливая и суетная Люся. Всегда аккуратная, в фартуке с рюшами. Она уже на пенсии, но энергии у неё хоть отбавляй. Если она остановится, то в этом доме всё рухнет.

— Да, твою фирменную жареную картошку, — умоляю взглядом.

— С луком и салом?

— Ага. Я, пожалуй, пойду приму душ и отдохну, в поезде поспать, толком не пришлось. Сосед по купе храпел, как перфоратор. Хотелось всё время удавить этого тигра за его рычание.

* * *

— Охренеть, на меня хоть что-нибудь налезет из моей старой одежды? — перемериваю утром свой скудный гардероб в доме родителей.

Пиздец!

Всё в облипку. Выгляжу как пид*рок какой-нибудь из журнала. А все вещи, что привез с собой, Люся отправила в стирку.

Майка-алкоголичка и самые широкие треники спасают положение.

Дома, похоже, тоже всю одежду придётся отправить в мусорный бак и идти бомбить магазины на предмет нового шмота.

Проснулся утром по привычке, как в армии и потом два часа валялся в кровати, осознавая, что теперь мне никуда в такую рань не надо.

В голове начали скапливаться дурацкие мысли, что надо бы навестить Машу. Напомнит о своём существовании. И что я вернулся.

Закрыв глаза, возвращаюсь в день отъезда, как вломился к ней в квартиру и засосал с жадностью на прощание. Она не ожидала такого и растерялась. Даже сопротивляться начала не сразу, мне показалось, ей нравится. Каким-то слабым был её протест. Но потом взяла себя в руки и вытолкала за дверь.

Этот поцелуй мне потом снился целый год.

Вот бы повторить…

Рука тянется к телефону. Ищу сайт доставки цветов.

Она любит розовые розы.

Сто одна — это нормально?

Ммм, нет! Перебор.

Уменьшим наполовину. Иначе сразу поймёт от кого, а хочется удивить.

Здравствуй, Маша, я вернулся!

Заказ на пять часов вечера. Как раз приедет домой с работы.

Глава 3

После работы забежала в супермаркет рядом с домом, чтобы купить продукты для романтического ужина с Володей. Хочется удивить чем-нибудь особенным, а не показаться рукожопкой, которая может только полуфабрикаты из магазина приготовить.

Подойдя к своему подъезду, замечаю парня с большим букетом розовых роз. Он нервничает и ругается.

— У вас проблемы? — интересуюсь.

— Да. Пятнадцать минут не могу дозвониться до получателя.

Курьер.

— А вам в какую квартиру?

— В сто пятьдесят четвертую, — смотрит в квитанцию.

— Я из сто пятьдесят четвертой… — теряюсь, глядя на роскошный букет свежих цветов.

— Клинская Мария?

— Да…

— Тогда это вам, — всучает мне букет, не замечая, что у меня в руках и так полные пакеты из магазина. — Распишитесь.

Ставлю кривую закорючку в квитке, и он быстро исчезает из поля зрения. А я остаюсь стоять у двери с цветами.

Ну, конечно! Владимир решил порадовать перед нашим совместным вечером.

В лифте ставлю пакеты на пол и, прижимая в груди ароматные розы, набираю жениха.

После нескольких гудков он берёт трубку.

— Маша, если у тебя что-то важное, то быстрее, у меня сейчас ковёр у Наумова, — это наш ректор.

— Звоню сказать тебе спасибо. Они очень красивые.

— Кто красивые? Маш, ты о чём?

— Цветы, конечно. Такой шикарный букет, — поднимаю одной рукой пакеты, зажимая телефон плечом, а розы подмышкой и выхожу на своём этаже.

— Извини, но я никаких цветов не присылал…

— Тогда кто? — встаю как вкопанная у двери своей квартиры.

— Не знаю… Это у тебя нужно спросить, — строго и с нотками ревности.

— Я тоже…

— Это от меня, — раздаётся голос за спиной, где-то рядом.

Я его узнаю из миллиона. Слышала и низким, и высоким, и тихим, и громким.

Руки становятся ватными и у меня всё из них вываливается. Один из пакетов рвется, и по полу катятся яблоки.

Вижу, как мой телефон падает на плитку и по экрану ползёт паутина трещин.

Резкий поворот к стоящему сзади и через секунду я впечатана в дверь широкой грудью, а мои руки прижаты над головой.

Чёрт! Что с ним стало? Он такой здоровый!

— Ты уже вернулся? — мой голос дрожит.

— Представь себе. Всего год и я снова здесь. И очень соскучился, — гуляет по мне жадным взглядом.

Господи! Я так надеялась, что он оставит меня в покое после армии.

— А я как-то не очень…

Сердце безумно стучит где-то в горле. Дышать сложно не только от того, что я прижата, но и от его близости. Он вызывает тихий ужас, когда рядом.

Но и какое-то непонятное волнение…

Боюсь его до невыносимости, но каждый раз стараюсь храбриться, чтобы не думал, что я слабачка. Не нужно превращаться в тряпку.

Шолохов проводит костяшкой пальца по моей щеке, оставляя жгучую дорожку.

— Машенька, за год ты стала ещё красивее.

— А ты превратился в огромную гориллу, — язвлю.

Он низко гортанно смеётся.

— Нравлюсь таким?

— Нет. Перестарался.

— Не ври. Глаза тебя выдают, — заглядывает в душу и сковывает её тяжелыми цепями.

— Шолохов, отпусти меня! — дёргаюсь.

Он освободил мои руки.

Вцепилась в его майку с намерением оттолкнуть.

Но попробуй, сдвинь скалу голыми руками.

Чёрт!

Под моими руками каменные мышцы, которые напряжены. От него исходит жар. И он почему-то передаётся мне. Волнует.

Роман наклоняется ко мне и глубоко втягивает мой запах.

— Ты сменила духи?

— Да. У моего жениха на них была аллергия.

— Жениха? — ухмыляется. — Какого жениха, Машенька?

Как же бесит, когда он меня так называет. Чувствую себя пятилетней девочкой.

— Я замуж выхожу, — показываю ему безымянный палец с колечком.

Вот сейчас мне реально страшно…

Его карие глаза наливаются кровью, а ноздри начинают расширяться от каждого глубокого вдоха. Мышцы на шее подергиваются, и я слышу скрежет зубов.

Он в бешенстве.

— Ты не выйдешь замуж, — рычит на меня, как зверь.

— Тебя забыла спросить, — так же в ответ.

— Кто он? — пилит своим взглядом.

— Не тво-ё де-ло, — растягиваю слова по слогам.

Удар!

Кулак врезается в дверь рядом с моей головой.

Очуметь! На ней вмятина. Это с какой силой нужно бить, чтобы вдавить дерево? Или мне в магазине фуфло подсунули?!