Впрочем, я пришел сюда не за перекусом.

— Утро… день добрый! — Я махнул рукой скучавшей за стойкой женщине лет сорока. — Виски есть?

— Вчера закончился, — отозвалась она. — Есть коньяк, только подвезли. Хороший, армянский. Будете?

— Буду! — кивнул я, отодвигая стул. — Девушке и мне два… Нет, давайте сразу три.

— Может, сразу бутылочку возьмете? — мгновенно сориентировалась то ли официантка, то ли бармен. — Скидочку сделаю…

— Давайте бутылку.

— Оу… — Катя вздохнула и уселась напротив. — Совсем все плохо?

— Бывает и хуже, — буркнул я. — Жить буду.

Катя понимающе кивнула — и больше не проронила ни слова, пока на столе передо мной не появилась бутылка с коньяком с заковыристым названием. Я тут же свернул крышку и принюхался. Действительно, сносно — официантка не обманула, и свои пять звездочек продукт производства Армении честно заслужил. Я разлил ароматный напиток, попутно удивившись, что вместе с бутылкой нам принесли не рюмки, а пузатые бокалы — правильные… наверное, правильные. Нет ничего глупее, чем строить из себя эстета, когда пришел в кабак, чтобы просто-напросто залить клокотавшую внутри то ли злобу, то ли тоску… то ли просто ощущение тщетности бытия, чтоб его йотуны забрали.

— Ну, давай, рассказывай. — Катя улыбнулась и осторожно коснулась моих пальцев. — Что у тебя там? Предали? Обокрали? Убили?

— Попытались, — кисло усмехнулся я. — Шарахнули булавой по голове — и за борт. Не насмерть, но все равно обидно.

— Да уж… Суровые средневековые нравы. — Катя подняла бокал. — Ну, видимо, за твое здоровье.

— Ага, — хмыкнул я.

Коньяк прокатился по глотке теплым живительным огнем, провалился в желудок и тут же начала действовать. Во всяком случае, настроение чуть улучшилось. Я тут же налил в бокал еще.

— Понятно… Пошла тяжелая артиллерия, — вздохнула Катя. — И кто тебя так?

— Свои… традиционно. — Я опрокинул в себя еще половину бокала залпом. — Твои обожаемые бедняжки неписи. Вот так стараешься для них, честно веришь, что это не просто набор циферок и пикселей… а они тебя — булавой. И все.

— А ты?..

— Нет, ничего особого важного не потерял. — Я похлопал себе по боку — там, где в игре на поясе висела сумка с осколками «Светоча». — Кроме веры в светлое будущее. Зачем вообще считать их за людей, если они ведут себя, как… как…

— Как люди. — Катя склонила голову. — Боятся, предают и убивают. Алекс создал этот мир чересчур… настоящим.

Я на всякий случай оглянулся, но официантка приклеилась взглядом к плоскому экрану телевизора под потолком и не обращала на нас ровным счетом никакого внимания.

— Ага. Только в настоящем мире нельзя выпускать кишки плохим дядям. — Я вытряхнул себе в рот остатки коньяка и снова налил — на этот раз примерно три четверти. — А там — можно. И мне сейчас очень-очень хочется как раз этим и заняться.

— Не буянь. — Катя открыла меню. — И возьми чего-нибудь покушать. Или тебя уберет за десять минут, и ты не расскажешь мне, что собираешься делать.

— А у меня так много вариантов? — Я пожал плечами. — Отправлюсь в путь, как маленький хоббит. Сам отыщу все осколки и выброшу их… в пламя Роковой горы. Или засуну кому-нибудь куда поглубже.

— Наверное, так и надо. — Катя пригубила коньяк. — Ты уже выше… всего этого. Пусть они сами разбираются со своими делами. А ты разберешься со своими. Я в тебе не сомневаюсь, Антон. Ты… ты хороший.

— Да? Кто это тебе сказал?

Злоба, уже понемногу улетучивавшаяся из головы под действием добротного армянского продукта, вдруг вернулась вся разом. Катя будто бы случайно зацепила скальпелем какой-то йотунов гнойник — и маятник качнулся в обратную сторону.

— Я не хороший Кать. — Я сжал кулаки. — Вот ни разу. А когда пытаюсь хотя бы немного не быть скотиной — получаю или нож под ребро, или булавой по голове. И знаешь, мне надоело.

— Так, Фантомас разбушевался… — Катя картинно прикрыла голову руками. — Хочешь устроить им возвращение Черного Властелина?

— Знаешь — хочу. — Я рывком поднялся на ноги. — Пусть получают то, что заслужили.

— Антон ты, чего? Куда?..

Я еще и сам не до конца понимал, что именно собираюсь делать. Но совершенно точно — что-то нехорошее. К примеру — старое доброе ультранасилие в промышленных масштабах. В лучших традициях созданного Романовым мирка, до отвратительного напоминающего настоящий.

— Туда. — Я залпом допил коньяк, вытащил из кармана две смятые тысячные бумажки и швырнул на стол. — Устраивать всем кузькину мать.

На вас действует «Наследие ведуна»

Даже самый скромный из Видящих способен прожить куда больше обычного человека. А могущественные одаренные накапливают свою мощь целые века — и она становится столь велика, что Видящий не может уйти в Царство Мертвых, не передав силу другому. Поиск достойного ученика иной раз продолжается годы, а то десятки лет — ведь того, кто не сможет совладать с наследием Видящего, ждет поистине ужасная участь.

Ваш учитель Молчан смог уйти — а значит, его дар перешел вам. И теперь в этом мире едва ли найдется так уж много тех, чье могущество сравнится с вашим — но не стоит забывать и об обратной стороне силы Видящего. Вы получите новые умения, неподвластные простым смертным, но и плата будет немалой. С этого дня и до самого конца жизни вам придется носить тяжелый груз. Ведь великий дар способен разрушить тело и уничтожить саму душу того, кому окажется не по плечу.

Эффект:

Очки духа +150 единиц

Расход на использование любых умений, связанных с расходом очков духа -20 %

Эффективность любых умений, связанных с расходом очков духа +20 %

Продолжительность: перманентно.

Разблокированы некоторые умения Видящего в соответствии с текущим уровнем персонажа. Дополнительные умения будут разблокированы позднее.

Тогда я просто смахнул длинную простыню системного сообщения, но сейчас внимательно прочитал каждую строчку. Все целиком, три или четыре раза — хоть уже и знал, что время поджимает. Без всяких новоприобретенных способностей Видящего я чувствовал, что враги на подходе. Неведомые, отставшие от нас у Залит-острова, снова взяли мой след — и на этот раз прикрыть меня щитами будет некому.

Но я уже почти не боялся тех, кто умеет становиться тенью, невидимой даже для «Истинного зрения». И не только потому, что хмель от армянского коньяка проследовал за мной из реала. Сабля Дува-Сохора висела на боку, но этот бой выиграет не оружие. Тело все еще болело, выбрасывая в интерфейс целую россыпь иконок с дебаффами, но я почти физически ощущал, насколько выросла моя внутренняя мощь. Вымахавшая еще примерно на треть шкала духа заманчиво переливалась, буквально упрашивая пробежаться по вкладкам и опробовать все умения из обновленного арсенала Видящего… Успеть бы хоть прочитать описания!