Я налил кофе в миниатюрную чашку. Антон подождал, пока старушка покинет комнату, и снова завел ту же шарманку:

– Отдашь Балабухе машину и все документы. Он тебе – билет на самолет. Как только отдашь, сразу мне позвонишь. Прямо из Сочи. Сюда. Понял? Ты меня понял?

При этом у него был очень серьезный, даже чересчур, на мой взгляд, серьезный вид. Но я же не мальчик. И не в первый раз еду. К этому самому Балабухе. Тот еще бандит, кстати, если припомнить его рожу. Мне уже стало все это надоедать. Поэтому в ответ я лишь мрачно буркнул:

– Да понял я все.

Антон медленно отставил в сторону чашку с кофе. Так же неторопливо снял очки. Внимательно посмотрел на меня.

– Можешь не волноваться. Машина абсолютно чистая, – вдруг сказал он. – Пригнана на прошлой неделе из Швеции.

Меня прошиб холодный пот. Во-первых, Антон никогда со мной не разговаривал на эту тему – о чистых машинах. И второе: почему он сказал про Швецию? Случайно? Или это намек на то, что он каким-то невероятным образом узнал про мои планы и рекомендует не рыпаться? Как мне реагировать на его слова?

Я не знал, что и подумать.

Надеюсь, что на лице моем все это никак не отразилось. Я пожал плечами:

– Это меня не интересует. Мое дело – доставить машину клиенту в целости и сохранности.

Антон по-прежнему не сводил с меня глаз. И вдруг широко, обаятельно, как он умеет, улыбнулся.

– Что-нибудь случилось, Саша? – спросил он. Тон у него был сочувственно-доброжелательный. Этакий заботливый старинный приятель.

– Ничего не случилось. Все нормально, Антон.

Я ответил ему быстро. Даже чересчур быстро. Он продолжал сверлить меня взглядом.

– Нельзя же так переживать по пустякам, Саша, – сказал Антон. – Надо циничней к жизни относиться.

– Куда уж циничней, – усмехнулся я.

– Тогда в чем дело?

– Да так. Ни в чем.

– А что же ты такой мрачный?.. Устал?..

– Да нет… Погода, наверное, просто такая.

– Погода?

– Да.

– Погода отличная. Что может быть лучше плохой погоды, – задумчиво процитировал Антон. – Вот вернешься – мы с тобой на охоту съездим.

– Ты же знаешь, я не охотник, Антон, – сказал я.

– Ну да, ты у нас вольный стрелок.

Антон засмеялся, не спуская с меня глаз. Ни Женя, ни Рыжий даже не улыбнулись.

– Съездим, обязательно съездим, – повторил Антон. – На кабана. Отдохнем. Проветримся. Заодно и о твоем будущем поговорим. Есть неплохие идеи… Ты ведь не собираешься всю жизнь машины гонять?

– Меня пока что устраивает, – сказал я.

– Ой ли? – с интересом посмотрел на меня Антон. – А ведь раньше ты мне совсем другое говорил.

Я при всем желании не мог припомнить никакой беседы о своих планах. Не было этого никогда, клянусь; он просто брал меня на пушку. Но вместо возражений я предпочел благоразумно согласиться:

– Ну, вообще-то говорил.

– Вот видишь, Саша. Я, как всегда, прав. Так что поскорей возвращайся – и поболтаем. Bueno, amigo? – перешел он на язык своей матери.

– Хорошо, – согласился я.

Антонова резиденция стояла на склоне невысокого холма и с левой стороны, из-за разницы высот, первый этаж становился вторым. А под ним располагался уже знакомый Ловкачеву гараж на добрых полтора десятка машин. Перед гаражом была большая забетонированная площадка, частично прикрытая навесом, составляющим галерею, идущую вокруг дома. На площадке мокла под дождем длинная фура – "мерседес".

Охранник в вестибюле вернул Ловкачеву "макарова". Ловкачев сунул его в поясную кобуру и следом за Антоном вышел из дома. Вместе с ними шли Женя и Рыжий. Под усилившимся дождем они направились к гаражу. Ловкачев слегка удивился, почему Антон пошел именно так: ведь внутри дома был отдельный внутренний коридор с лестницей, выводившей прямо в гараж. Рыжий нес раскрытый зонтик, заботливо прикрывая Антона от дождя.

Один из боксов гаража был открыт, и едва они к нему подошли, как из бокса выкатила машина и остановилась рядом с Антоном. Из нее вылез совершенно незнакомый Ловкачеву кудрявый толстячок в чистеньком комбинезоне и выжидательно остановился чуть в стороне, не сводя преданного взгляда с Антона. На проливной дождь он не обращал ни малейшего внимания. Антон сделал нетерпеливый жест рукой, и толстячок, сунув Ловкачеву ключи от машины, потрусил в гараж.

Ловкачев оглядел машину.

Это было несколько не то, что он ожидал увидеть, услышав от Антона по телефону про "первую категорию": всего лишь навсего пятьсот двадцатая "БМВ" цвета "золотистый металлик". Судя по модели, ей было лет восемь-десять. Хотя Ловкачев был вынужден признать, что даже на первый взгляд машина была в очень хорошем состоянии. Он знал эту модель: инжекторная, пятиступенчатая коробка передач, независимая подвеска. Вполне подходящая машина для наших отечественных дорог.

– Разочарован, Саша? – легко улыбнулся Антон, заметив недоумение на лице Ловкачева. – А напрасно. Отличная машина, гаражная. По шведскому счетчику прошла семьдесят тысяч. Но потом был капремонт двигателя и ходовой. В общем, я думаю, наш сочинский друг будет доволен. Именно такую он и хотел.

В машинах, надо отдать ему должное, Антон разбирался вполне профессионально,

– Почему разочарован, отнюдь нет, – пожал Ловкачев плечами. – Просто ты говорил про первую категорию, вот я и настроился. А так машина действительно приличная. Впрочем, мне все равно.

Ловкачев подошел к машине, постучал по в меру накачанным шинам. Открыл мягко чавкнувший багажник. В нем лежал ящик с инструментами, запаска. Стояли две полные бензина, – Ловкачев качнул одну, – канистры.

– А это зачем? – спросил он.

– На всякий случай. Что-то последнее время перебои с бензином на этой трассе, – сказал молчавший до этого Женя.

Ловкачев открыл дверцу, бросил на правое переднее сиденье сумку и папку с документами.

– Ну, все, – сказал он.

– Все будет, когда вернешься, – улыбнулся Антон. – Давай, давай, Саша. Время не ждет…

Ловкачев, ни с кем не прощаясь, сел за руль и захлопнул дверцу. "БМВ" плавно развернулась, и, вздымая веер брызг, набирая скорость, поехала к уже раскрывающимся воротам в металлической ограде. За задним стеклом машины виднелся транзитный номер.