лет обычным городским жителям? Даже не Авантюристам? — улыбнулся ей и погладил по волосам. Приятные они у неё, сильные, красивые. — Не знаешь? А я отвечу: многим лавочникам и мастеровым уже за сотню перевалило. Я тебе это точно могу сказать, ведь я со многими общаюсь, занимаясь своим «самобучением». Такая вот тебе, Шифеева, информация к размышлению.

— Умеете вы, Иван Дмитрич, загрузить и заставить думать, — сердито вздохнула она и откинулась на спину. — Ладно, спим! — и решительно накрыла нас обоих одеялом.

***

Глава 22

***

Шифеева… Что ж, ночь была приятной. Однако, даже за самой прекрасной ночью наступает утро. Наступило оно и у нас.

Альбина не предложила мне остаться жить с ней. Я не стал на это намекать или как-то поднимать эту тему. Честно говоря, наоборот, всячески сам увиливал от неё. Не люблю врать и выкручиваться. Но, дело в том, что даже предложи она мне такой вариант, я бы всё равно отказался. Почему? Сложно менять привычки, когда тебе почти сорок лет. А я привык жить один. И ещё: если чему-то меня два моих прошлых брака и научили, так это тому, что у вас с девушкой всё идеально… ровно до того момента, как вы начинаете жить под одной крышей. И самому себе обрывать свой «конфетно-букетный» период? Нет уж.

Да и вообще, меня всё устраивает. Как говорила героиня из моей любимой книжки, которую я перечитывал раз десять или пятнадцать: «Ты хочешь, я хочу, мы оба наслаждаемся — чем же ты недоволен?». Книга называлась «Колдун» за авторством Ольги Григорьевой. Один из первых образчиков тогда ещё нового веяния: «славянского фэнтези». И один из лучших. Наравне или даже лучше, чем Мария Семёнова с её «Валькирией» и «Волкодавом»… Да, были времена. Я вырос на книжках этих авторов. А ещё на Андрэ Нортон, Андрее Белянине с его бессмертными «Моя жена ведьма» и «Тайный сыск Царя Гороха»… Герои этих книг, они не Свершали, они не «качались», не рвались к силе, власти, не пытались прогибать под себя мир… Они… жили. И от того были живыми. Не идеальными, не самыми смелыми, не самыми умными, не самыми могучими, иногда неловкими и смешными, но… живыми…

Ладно, не об этом речь. А о том, что утром, Альбина осталась в своём номере, а я принял душ, оделся, собрался, принёс ей завтрак в постель (шиканул — заказал в номер не за её, а за свой счет), после чего поцеловал в нос и пошёл на работу. В шахту.

Нет, ну а что? У неё своя жизнь. У меня — своя. Проводить приятные ночи вместе, тогда, когда обоим удобно, это одно, но общая жизнь, общие дела… Как вы это себе вообще представляете?

Эта «Железная» карточка может обмануть стражу на воротах, завсегдатаев отделения Гильдии, попивающих своё пиво по углам. Но я-то прекрасно себе представляю, что из себя может представлять Герой, Призванный двенадцать лет назад в этом мире! Про того же Юдзуми я не просто так спрашивал. Не только для примера, но и для сравнительного понимания. Юдзуми умер в двадцать девять, имея триста восьмидесятый уровень, и, чтобы его «завалить» потребовались согласованные усилия многих государств континента. Чуть ли не всех сразу. Двадцать девять… А Альбине сейчас двадцать восемь. Выводы? Вот и вот-то…

Какие могут быть общие дела у нуба первого (ну пусть второго или третьего, да даже и пятого — не знаю я сейчас свой уровень, так что пусть будет первый, как официально в свитке с «Камня Оценки» написано) уровня с Хаем 300+?

Да: она может меня быстро «пропаравозить», подняв мне уровней пятьдесят-шестьдесят. Может даже и больше. Кто знает, как тут прокачка вообще идёт? Но! В таком случае, за время, что я буду болтаться за ней «вагончиком», твердо и окончательно сформируются отношения «нуб»-«хай». И ни о каком взаимном уважении не будет и речи. Я так и останусь для неё «вагончиком» во всех отношениях. «Вагончиком», у которого нет и не может быть своего мнения, так же, как и права голоса. Которого можно не слушать, так как ничего умного он точно не скажет.

Я так не хочу. И не смогу. Психану просто. Разосрёмся и разбежимся. И это, ещё не вникая в те шевеления, которые начнутся вокруг меня и неё при таком раскладе. А они начнутся…

Уже начались…

Я вздохнул и спокойно двинулся к столику в заведении Яна, куда я зашёл пообедать, сделав свою дневную норму за первую же половину дня. За шесть часов вместо двенадцати… видимо, на той костяной компашке я качнулся сильнее, чем сам предполагал. Но не суть. Ведь двигался я сейчас к столику, за которым одиноко сидел тот самый мужик, который ходил с группой Героев и каждый раз пристально меня рассматривал.

Он и сейчас смотрел на меня. Приглашающе…

— Поздравляю с десятым уровнем! — отсалютовал он мне своей кружкой, из которой, кстати, алкоголем не пахло. Пахло ягодным компотом. И это было хорошо. С человеком, от которого веет опьянением, который «слегка поддат» и «чуть-чуть весёленький» мне бы разговаривать было очень неприятно. Не то, чтобы я не мог и не умел разговаривать с людьми разной степени опьянения, в том числе и самых «глубоких», за время моей службы пришлось научиться. Умел, конечно. Но мне было бы противно. Это могло повлиять на мои решения.

— «Оценка»? — хмыкнул я, усаживаясь за его стол и ставя на этот стол свой поднос с кувшином колодезной воды, большой глубокой тарелкой овощного салата и парой яблок.

— Да, — не стал отрицать он и с немалой долей гордости добавил. — A-ранга.

— Круто, — искренне восхитился я. — И что видно? Хм… Вообще, как это работает? Какие-то плавающие цифры над головой? Строчки, надписи?

— Нет, конечно, — улыбнулся незнакомец. — Я просто смотрю и понимаю, что этот человек, то, как он двигается, как смотрит, куда смотрит, как держится, какие мышцы у него развиты больше, какие меньше… что этот человек может быть только десятого уровня. Не меньше и не больше.

— Только уровень? И всё? — удивился я.

— Нет, конечно, — снова улыбнулся он. — Какие-то навыки, примерные показатели силы, ловкости, интеллекта, живучести…

— Все навыки? Любые? — снова удивился я.

— Нет, конечно, — повторил он. — Только те, которые я знаю. Изучил сам. Видел людей с такими навыками… Сам понимаешь. У тебя ведь тоже «Оценка» есть. Хоть и неразвитая пока.

—