***

На часах десять вечера. Я выхожу из отеля, оглядываясь по сторонам. Жара спадает и становится легче дышать.

Окна ресторана выходят на центральный вход, и я замечаю, что за столиком сидит Кирилл в полном одиночестве. Какой же он красивый… Часть меня хочет всё бросить и умчаться с ним навсегда… Но я не смогу спокойно жить, зная, что Макс не понесёт наказание за то, что сделал со мной и с теми людьми, которые мне помогали.

Я спешу уйти, чтобы остаться незамеченной. Не хочу больше никаких объяснений. На сегодня хватит.

Я сажусь в Стёпину машину и пытаюсь вспомнить как ей управлять. Кое-как тронувшись, я медленно направляюсь домой к Стёпе. Вцепляюсь двумя руками в руль, впиваюсь взглядом на дорогу и стараюсь ни в кого не въехать.

— Всё получится, всё получится… — повторяю, как заведённая, стараясь себя подбодрить.

Наконец, я оказываюсь на месте. Вижу знакомую пятиэтажку и невольно улыбаюсь. Я была здесь счастлива какое-то время и воспоминания захлестывают меня. Помню, как мы шли из магазина, нагруженные пакетами. Была морозная зима и местами скользкая дорога. Стёпа решил прокатиться на небольшой катульке, балансируя с помощью пакетов. В один момент что-то пошло не так и он упал носом вперёд. Пакеты разлетелись в разные стороны, а я в панике подбежала к нему. Всё обошлось, за исключением небольших ссадин. Помню, что нас взял такой смех. Мы собирали по всему двору яблоки, мандарины, пакет молока, который было уже не спасти, и многие другие «жертвы». Даже сейчас, вспоминая это, становится смешно.

Выхожу из машины и оглядываюсь по сторонам. Во дворе гуляют собачники и подростки. Я направлюсь к подъезду и вижу домофон. Какой номер квартиры Стёпы? Совсем вылетело из головы. Не успеваю достать телефон, чтобы позвонить ему, как дверь открывается, больно ударив меня по плечу. Уже собираюсь начать возмущаться, как вижу Стёпу.

Сказать, что он удивлён меня здесь видеть — значит не сказать ничего.

— Катя?! Ты что здесь делаешь?! — удивлённо спрашивает.

— Да просто прогуливаюсь… Что за тупые вопросы?! Ты уехал ничего мне не сказав!

— Да не кричи ты так! Я думал ты с Кириллом, не хотел мешать…

— Мы же договаривались обо всё поговорить! — продолжаю кричать я.

— Я и хотел сделать это утром. К тому же я не смог достучаться в твой номер и подумал, что ушла куда-то… или с кем-то.

— Ушла?! Что за бред?! Я уснула!

— В восемь вечера? — Стёпа с интересом смотрит на мой прикид.

Я вспоминаю, что хожу в его дурацкой футболке.

— Я выпила бутылку виски и меня вырубило… — сознаюсь я, покраснев.

Стёпа наклоняется ко мне и принюхивается.

— Да от тебя и правда алкоголем несёт! — заключает Стёпа.

Он выглядывает во двор и видит свою машину. Его лицо вытягивается.

— Ты пьяная садилась за руль?! Ты совсем разум потеряла?! Да ты толком водить не умеешь!

— Не верещи, пожалуйста, у меня голова от тебя болит! И я не пьяная!

— Она болит от того, что ты напилась! Отдай ключи! Сейчас же!

Я протягиваю ему ключи.

— Позволь узнать, куда это ты собрался на ночь глядя?! — спрашиваю я, уперев руки в бока и переводя тему.

— Эм-м-м… Просто хочу пройтись… — Стёпа неуверенно отвечает.

— Ты никогда не умел врать! Говори правду!

Стёпа молчит. Решаю сменить тактику. Криком делу не поможешь.

— Пожалуйста, Стёпочка, хотя бы ты не ври мне…

Он вздыхает, сдаваясь.

— Ладно, пошли ко мне.

Мы поднимаемся в его квартиру. На меня снова обрушиваются воспоминания. Мы были так счастливы, когда только съехались… Запах его квартиры, такой родной, такой уютный…

— Есть хочешь? Извини за беспорядок… — начинает Стёпа, хотя я знаю, что беспорядок это и есть вся его квартира. Его стиль.

— Да, умираю с голоду. Всё в порядке, у тебя замечательно.

— Это всё похмелье, вот есть и хочется, — укоризненно говорит Стёпа.

— Перестань, а то мне уже стыдно.

— Так и должно быть. Каждый день пьёшь.

Я молчу. Стёпа прав. Сказать честно, то я и сейчас бы не отказалась выпить, но не буду. Это временное спокойствие, которое не имеет смысла.

— Предлагаю макароны по-флотски. Как тебе? — предлагает Стёпа, открывая холодильник.

— С радостью. А теперь не увиливай и выкладывай всё, начиная с поездки в травму.

Стёпа ставит сковороду на плиту и включает газ.

— Я вышел из кафе, как раз во время твоего триумфа…

— Как тебе удар? — перебиваю его.

— Сильный… — отвечает, улыбаясь, а затем хмурится. — Покажи-ка руку!

Закатываю глаза и протягиваю.

— Ничего себе! Она же опухла! Сильно болит?

— Да всё проходит уже. Это стоило того, — отмахиваюсь я.

— Завтра едем в травму, — заявляет, уперев руки в бока.

— Как к себе домой уже туда ездишь.

Стёпа хочет возмутиться, но вместо этого смеётся. Вспоминает, что на плите макароны и начинает их перемешивать.

— Прости, что перебила — продолжай, — напоминаю ему.

— Значит, я вышел и немного охренел…

— Только немного? Тебя сложно удивить… — Я надуваю губы.

— Так! Перестань меня перебивать!

— Это доставляет мне удовольствие, — признаюсь я. — Хорошо, прости, молчу.

— Подошёл к Дарине. Она, естественно, в панике. Попросила отвезти её в травму. Я согласился. Мы поехали на её машине. Перелома нет, но сильный ушиб. Дарине остановили кровотечение, и я отвёз её домой. Она была подавлена и сказала, что завтра напишет заявление в полицию. Так, что берегись, хулиганка. На тебя она даже не подумала. Мы сошлись во мнении, что в городе полно психов, — рассказывая это, Стёпа накладывает еду по тарелкам.

Затем ставит тарелки на стол. Я сразу придвигаю к себе еду.

— Жаль, что Дарина легко отделалась. О чём вы говорили в кафе и после? — спрашиваю, наматывая на вилку спагетти.

— Она поведала, что ты нашла богатенького парня и уехала с ним в другой город. Всеми силами пыталась дать мне понять, чтобы я и не думал тебя искать. Хотела узнать не звонила ли ты мне и так далее. Потом я рассказал, что нашёл себе девушку и что на тебя мне плевать…

При этих словах меня передёргивает, но Стёпа этого не замечает.

— А после травмы она меня благодарила и предлагала остаться сегодня у неё…

— Вот шлюха кривоносая! — возмущённо выкрикиваю я.

— Вот, собственно, и всё. Я отвёз Дарину домой, а сам пошел пешком до остановки. Там меня выцепили друзья твоего ухажёра и я поехал с ними.