Я почувствовала тупую боль в застарелом шраме. В ушах словно зазвучали выстрелы.

Да ты и половины всего не знаешь, Гвоздь…

Бета-пробы. Результаты пациента А. Результаты пациента Б…

Но, во всяком случае, дело касается не только Ноа и меня. Теперь в этом нет сомнений.

– А ты заметила, что некоторые имена перечеркнуты? – спросил Гвоздь.

Я кивнула.

– Шесть таких в моем ящике. Это те, кто учился в нашей школе раньше, но теперь уже не учится.

– А в моем – пять. – Гвоздь для примера извлек досье с перечеркнутой красной линией фамилией. – Вот. Питер Мерчант. И еще мне тут попадалась Мэри Рок.

Я невольно поежилась. Пити Мерчант утонул, когда нам было десять. Его каноэ перевернулось во время летнего шторма на самой середине озера, а плавание не было его сильной стороной. Вскоре после этого его семья переехала.

Мэри Рок умерла в тринадцать. Ее ужалила пчела, а оказалось, что у Мэри аллергия на пчелиный яд. Никто об этом не знал.

Я быстро подсчитала в уме.

– Таким образом, у нас остается шестьдесят не перечеркнутых имен.

– И это почти совпадает с количеством учеников в нашем классе. Вот уже два года, как у нас в классе шестьдесят четыре ученика. Минус ты и Ноа, которых нет в коробках.

– Значит, куда-то подевались еще двое. Кто же, интересно знать.

Я вновь принялась изучать папку за папкой, разложив их, как пасьянс, на ковре. Чтобы понять, кого еще здесь нет, надо было составить список.

– Давай сфотографируем каждую. – Я полезла в карман за мобильным. – Тогда у нас будет железное доказательство. Я отправлю снимки на свой и-мейл, чтобы нас обезопасить.

Однако, увы, мой айфон выключился ровно в ту минуту, когда я собиралась вызвать на экране изображение. Вот что значит шастать ночами по чужим кабинетам вместо того, чтобы мирно заряжать электронные устройства. Я посмотрела на Гвоздя, но он покачал головой.

– Мой умер, когда мы еще сидели в кустах.

– Проклятье! – Я оглядела кабинет, пытаясь найти иной выход.

В куче папок что-то желтело. Я наклонилась ближе. Простой лист бумаги, не относящийся ни к чьему персональному досье. Возможно, его просто засунули между папок.

Бумага была из штаба генерала У. П. Гарфилда.

– Что там у тебя? – спросил Гвоздь.

– Меморандум «Проекта Немезида», – ответила я, внимательно просматривая строчку за строчкой. – Генерал благодарит всех за службу и преданность делу. Он горд тем, что они «хладнокровно работали над проектом до печального конца». Что бы это значило?

Сердце забилось сильнее.

– А вот, слушай дальше: «Последние приготовления уже сделаны. В течение следующих десяти дней мы должны проявить стойкость и перейти к выполнению конечной цели. Бог в помощь!».

Гвоздь развел руками.

– Какого дьявола это может означать?

– Понятия не имею. Тут стоит дата – два дня назад. Лоуэллу предписывалось уничтожить этот меморандум – вот распоряжение об этом прямо в документе. Интересно, почему он этого не сделал?

Подняв глаза, я увидела, что Гвоздь внимательно смотрит на меня. Синяки на его лице в мрачном пространстве полутемной комнаты придавали ему какое-то инфернальное выражение. Стенные часы продолжали безразлично тикать, а мы сидели на полу, ненадолго погрузившись каждый в собственные мысли.

– Что происходит, Мин? – спросил Гвоздь очень тихо. – Что такое «Проект Немезида»?

У меня не было ответа.

И времени на размышления тоже не было.

Снаружи, на парковке, взвизгнули шины, следом захлопали автомобильные двери.

14

Сердце останавливается.

Я замерзаю, сжимая в руке пакет с мусором. Единственное освещение на много метров вокруг – уличный фонарь за полквартала от меня.

Если честно, я сам виноват.

Ложусь на землю. Закрываю глаза. Всего на секунду, но этого достаточно.

Кто-то уже здесь, рядом. Прячется в темноте у обочины дороги.

Мой палач.

Такой простой и скучный сон. Вынос мусора? Что может быть скучнее, если бы не то, что случится после.

Я слышу мерные шаги. Тот Человек приближается к вершине холма. Мешок с мусором выскальзывает из рук.

Я закрываю глаза.

Попытка представить себе, что сегодня не особенный, а самый обычный день, провалена. По четным годам вообще ничего не помогает. Это все равно должно случиться, так что лучше просто принять все как есть. Пережить. Я не помню, как заснул, но, вообще-то, со мной всегда так.

Открываю глаза.

Поблизости вспыхивает и быстро гаснет какой-то красный блик. Экран мобильного? Зажигалка? Мой самый жуткий ночной кошмар еще и курит?

Не могу пошевелиться. Не могу дышать.

Опять.

С нашей последней встречи прошло два года, и вот опять. Он подбирается медленно. Осторожно. Думает, наверное, что я побегу. Но я не стану убегать.

Спасения нет. Ничто не поможет. Ведь это происходит в моей голове, а от себя не убежишь.

Я опять закрываю глаза.

– Тебя нет. Ты ненастоящий.

Мой голос дрожит, но я повторяю свое «заклинание». На сей раз чуть громче:

– Тебя нет!

Он подходит ко мне вплотную. Я кожей чувствую, как он разглядывает меня. Сердце колотится так громко, что, наверное, ему слышно.

Я открываю глаза.

Лицо, словно высеченное из камня. Черный костюм. Ботинки. Солнцезащитные очки в серебристой оправе, несмотря на тьму.

Такой же, как всегда, во всех деталях. Кроме одной-единственной: он курит. Раньше никогда не курил. Раньше он вообще никогда ничего не делал, кроме главного. Того, что сейчас произойдет.

Человек в костюме бросает на землю окурок. Растаптывает его каблуком. Он ведет себя странно. Не так… роботообразно. Я готов поклясться, что он чувствует усталость, не знаю, почему я так решил, но уверен.

Ах, нет, я знаю, отчего я так решил! Ведь он – часть меня. Живет во мне. Каким-то образом, не знаю уж каким. А я точно устал.

Человек в Черном Костюме достает из кармана пиджака зазубренный нож.

– Сегодня последний раз.

Голова инстинктивно дергается назад. Раньше он никогда ничего не говорил.